As patas do cão rasgavam a terra em um ritmo ininterrupto. Seu corpo tremia de exaustão, com as costelas aparecendo através da pelagem coberta de sujeira, mas ele se recusava a parar. Hora após hora, dia após dia, o animal retornava ao mesmo local, movido por algo mais forte do que a fome ou o descanso.
Os transeuntes balançavam a cabeça, cochichando sobre o animal abandonado que parecia empenhado em cavar sua própria sepultura. O solo era duro, repleto de pedras e raízes, mas mesmo assim o cão arranhava mais fundo, ignorando a dor gravada em suas patas rachadas. Cada arranhão da unha contra o solo parecia ecoar com um propósito, embora ninguém ousasse adivinhar qual era esse propósito.
O que poderia manter uma criatura tão desnutrida, tão cansada, presa ao mesmo pedaço de terra com uma obsessão inabalável? Alguns se perguntavam se ele caçava, outros temiam que ele pudesse descobrir algo que seria melhor deixar enterrado. O que quer que estivesse por baixo, o cão não pararia até que fosse desenterrado.
Ethan Ward tinha vinte e três anos, um estudante transferido que ainda estava se adaptando aos ritmos de uma cidade encravada na encosta de uma colina. Ele veio para cá para estudar, buscando um diploma em ciências ambientais depois de perceber que a vida na cidade o esgotava mais do que inspirava. Ele disse a si mesmo que a mudança era temporária, mas parte dele ansiava por uma nova vida.
Alugando um pequeno quarto em cima de uma loja de conserto de persianas, ele vivia em silêncio, passando a maior parte das manhãs a pé. Todos os dias, ele pegava a mesma calçada rachada em direção à biblioteca da faculdade, com os fones de ouvido pendurados, mas nunca ligados, seus pensamentos ocupados com palestras e prazos. A caminhada era tranquila – até que ele começou a notar o cachorro.
Era sempre o mesmo: magro, cor de poeira, com as patas cobertas de sujeira. Outros vadios perambulavam pelos becos, mas esse se fixava em um único ponto perto da encosta, cavando com uma urgência incansável. Do amanhecer ao anoitecer, ele arranhava a terra como se nada mais importasse.
A princípio, Ethan descartou o fato como uma peculiaridade dos cães vadios. Mas a persistência o incomodava. Onze horas em um único dia ele o viu trabalhar – o pelo úmido de suor, as costelas trêmulas, os olhos fixos no chão como um mineiro guardando um tesouro. Havia algo nisso que o perturbava.
No final da semana, Ethan não conseguia deixar de diminuir a velocidade cada vez que passava. A curiosidade se infiltrou em sua rotina. Ele se perguntava o que poderia levar um animal a tal teimosia. E, às vezes, quando os olhos do cão se encontravam com os seus, ele sentia um leve convite – um apelo implícito para que se envolvesse.
No final da tarde, Ethan percebeu que o cão estava cavando desde a manhã. Ele havia passado por ele a caminho da aula e agora – quase onze horas depois – o animal ainda estava lá. Seus movimentos estavam mais lentos, suas costelas tremiam a cada respiração, mas ele não havia parado nenhuma vez. Algo naquela persistência o atormentava.
Ele se agachou na beira da encosta, observando. As garras do cão estavam gastas até as pontas. Qualquer animal normal já teria desistido há muito tempo, mas esse parecia estar em transe. O primeiro pensamento de Ethan foi simples: fome. Ele devia estar morrendo de fome.
Ele entrou em uma pequena loja, comprou um pacote de biscoitos e voltou. O cão se enrijeceu quando ele se aproximou, mas não fugiu. Ethan partiu um pedaço e o jogou na terra. O animal cheirou uma vez e depois devorou o pacote com uma velocidade frenética.
Pedaço após pedaço desapareceu até que o pacote sumiu. Por um breve momento, Ethan se sentiu satisfeito, até mesmo orgulhoso. “É isso”, ele disse suavemente. “Você só está com fome. Nada mais.” O cão lambeu o focinho, sentou-se e olhou para ele. Seus olhos, embora embotados pela exaustão, brilhavam estranhamente.
Então, sem aviso, ele se virou e voltou a cavar. Como se a comida tivesse sido apenas uma breve interrupção, uma pausa para alimentar sua verdadeira missão. A terra voou em rajadas curtas e desesperadas, as garras raspando contra a pedra, cada movimento cheio de urgência. O alívio de Ethan se esvaiu, substituído por um arrepio.
O que poderia ser tão importante para um cão faminto a ponto de ele passar onze horas rasgando a terra? Observando o frenesi de suas patas, Ethan sentiu que estava testemunhando algo mais do que instinto – algo mais próximo da obsessão. E, pela primeira vez, ele se perguntou se queria saber a resposta.
O som das garras raspando a sujeira foi levado para os sonhos de Ethan naquela noite e, na manhã seguinte, ele voltou quase sem pensar. O cachorro estava lá novamente, o buraco mais fundo agora, a terra empilhada ao redor dele como um túmulo em miniatura. Ethan se agachou perto dele, com o pulso acelerado. Ele precisava ver.
O cão olhou para ele uma vez e depois se afastou, ofegante. Foi a primeira vez que ele cedeu espaço, como se estivesse silenciosamente convidando-o a se aproximar. Ethan hesitou, olhando para o poço esfarrapado, até que um lampejo de cor chamou sua atenção – algo escuro contra o solo, não pedra, não raiz.
Inclinando-se para a frente, ele afastou uma fina camada de sujeira com os dedos. Tecido. Rígido, manchado de terra, rasgado. Seu estômago se revirou. Por um momento terrível, sua mente forneceu imagens de roupas enterradas, relatórios de crimes, corpos escondidos em covas rasas. Suas mãos ficaram frias e ele congelou no lugar.
O cachorro latiu forte, dando voltas, incitando-o a continuar. Ethan engoliu com força, empurrando a sujeira para o lado até que mais tecido emergisse e, em seguida, a borda dura de algo sólido por baixo dele. Uma bolsa. Desgastada, desgastada pelo tempo, com as costuras esticadas como se a própria terra a estivesse roendo.
O animal se lançou, com os dentes cravados na lona, puxando-a até que a bolsa se soltasse com um baque surdo. Algo metálico tilintou em seu interior. Ethan prendeu a respiração novamente, com o medo e a curiosidade se chocando. O que quer que tivesse levado o cão por onze horas incansáveis estava selado dentro desse pacote esquecido.
Ethan se sentou sobre os calcanhares, olhando para a sacola danificada na terra. Seu primeiro instinto foi deixá-lo em paz, ir embora e fingir que não tinha visto nada. Mas o cão não o deixou. Ele arranhava a lona, choramingando, com os dentes puxando como se estivesse desesperado para rasgá-la.
“Tudo bem, tudo bem”, murmurou Ethan, puxando a sacola para mais perto antes que o animal a rasgasse completamente. Ele abriu a aba rasgada. O odor fétido de pano úmido e metal enferrujado se espalhou – junto com um leve e azedo sabor de peixe. Dentro, ele viu uma lata de atum meio rachada vazando pela borda amassada.
Mas outra coisa chamou sua atenção. Encostado na lata havia um brinquedo de mastigar desbotado, com o formato de um osso, cujo tecido, outrora brilhante, estava escurecido pela idade. O atum havia se infiltrado nele, dando-lhe um cheiro pungente. Ethan esvaziou a sacola rapidamente, colocando o conteúdo na terra para que o cachorro não o destruísse.
Para sua surpresa, o animal não atacou o atum, mas o brinquedo. Ele agarrou o osso de tecido com as mandíbulas e o levou a alguns metros de distância, com a cauda abanando fracamente, como se tivesse encontrado algo precioso que estava procurando o tempo todo. Ethan piscou os olhos, perplexo.
Ele se voltou para o resto do conteúdo: restos de tecido, papel quebradiço, objetos enferrujados e pontas. E então ele os viu. Uma chave com uma cabeça de latão manchada, presa a uma etiqueta rabiscada com um endereço. Ao lado dela, uma fotografia, meio rasgada, mostrando um casal de pé junto, com os rostos iluminados pelo calor e pela luz do sol.
Ethan segurou a chave entre os dedos, lendo o endereço fraco e manchado. As letras não correspondiam a nenhum lugar que ele conhecia na cidade. Ele sentiu o peso da chave se instalar nele, mais pesado do que a própria sacola. Isso não era apenas lixo. Eram migalhas de pão – deixadas para trás por alguém que um dia havia chamado este lugar de lar.
O cão não cavava mais. Com o osso de tecido preso gentilmente entre suas mandíbulas, ele se deitou ao lado do buraco, com a cauda dando um lento e cansado baque. Seus olhos, que ardiam com um fogo estranho há dias, pareciam mais calmos agora. Como se a busca tivesse terminado no momento em que o brinquedo veio à tona.
Ethan se agachou ao lado dele, franzindo a testa para a lata de atum intocada que ainda estava vazando no chão. Ele a pegou com cuidado e a jogou em uma lixeira próxima, não querendo que o cão arriscasse sua saúde com comida estragada. Em seu lugar, ele deixou um saquinho de biscoitos e uma tigela de água que havia ido buscar na loja da esquina.
O animal mal se mexeu, apenas aproximou o brinquedo com o nariz antes de fechar os olhos. Ethan estudou a cena – esse estranho guardião coberto de sujeira finalmente descansando – e sentiu uma pontada de responsabilidade. O que quer que o tivesse levado a cavar por onze horas, sua tarefa parecia concluída. A dele, no entanto, estava apenas começando.
Ele girou a chave em sua mão, lendo novamente a etiqueta desbotada. Um endereço rabiscado com tinta irregular: 25 Riverside Street. Ethan murmurou as palavras em voz baixa, tentando localizá-las. Ele não estava familiarizado o suficiente com o layout da cidade para saber exatamente onde ficava, mas decidiu que descobriria.
Guardando a chave e a foto meio rasgada do casal, Ethan se levantou, ajeitou a mochila e desceu a colina. A curiosidade o pressionava, e cada passo era carregado de perguntas que não tinham respostas fáceis. Em algum lugar dessa cidade – ou no que restou dela – estava a verdade.
Ethan seguiu as estradas da encosta com o endereço em sua cabeça: 25 Riverside Street. Ele nunca havia notado uma Riverside antes, mas, por outro lado, não havia explorado muito além do campus e de seu quarto alugado. As ruas eram estreitas e irregulares, algumas se transformando em caminhos de terra que pareciam esquecidos pelo tempo.
Ele verificou os números enquanto caminhava – Riverside Street 12, 14, depois 18. Seu pulso acelerou. Ele estava se aproximando. Mas então as casas terminaram abruptamente na Rua 20. Depois disso, a estrada se curvava bruscamente para cima em direção à encosta arborizada, sem sinal de novas casas, apenas paredes de pedra quebradas e ervas daninhas crescidas.
Ethan franziu a testa, refazendo seus passos para ter certeza de que não havia perdido uma curva. Ele circulou a área duas vezes, procurando por outra pista ou entrada de automóveis escondida. Nada. O Riverside simplesmente parou onde parou. Nenhum número 25. Nenhum indício de que algo tenha estado ali.
A fotografia em seu bolso parecia mais pesada agora. Os rostos do casal sorriam para ele de memória, mas o endereço abaixo da chave o levava ao vazio. A suspeita o atormentava: será que a etiqueta era um erro? Ou pior, uma piada cruel, deixada para trás para enganar quem quer que a encontrasse?
Ele permaneceu na beira da rua, olhando para a encosta ininterrupta à sua frente. A confusão o pressionava a cada momento que passava. Ele tinha o endereço, tinha a chave – mas não havia nenhuma casa, nenhuma porta, nada que correspondesse ao que estava em sua mão.
Ethan percorreu a extensão da Riverside duas vezes, com a chave na mão, mas todas as vezes a rua terminava na mesma curva abrupta. Não havia sinal da Rua 25, nenhuma curva escondida ou pista estreita que ele pudesse ter ignorado. O endereço continuava o atraindo, impossível e insistente.
Ele parou um transeunte, uma mulher mais velha carregando mantimentos. “Esta é a Riverside Street, certo?”, perguntou ele, tentando parecer casual. Ela assentiu sem hesitar e até apontou para trás, para a fileira de casas. “Riverside, sim. Os números param lá em cima por volta das vinte. Você está no final dela agora”
A certeza dela apenas aprofundou a confusão dele. Ethan agradeceu, mas sua mente se acelerou enquanto ele voltava para a encosta. O endereço não era um erro – ele o havia lido uma dúzia de vezes. No entanto, ele simplesmente não existia. Ele ficou ali, olhando para o espaço vazio onde algo deveria ter estado, imaginando o que poderia apagar um lugar inteiro sem deixar rastros.
No caminho de volta pela cidade, ele parou um motorista de entregas e, em seguida, dois alunos, sempre fazendo a mesma pergunta: Riverside Street, número vinte e cinco. Todas as respostas eram as mesmas – olhares confusos, encolhimentos de ombros educados, até mesmo uma ou duas risadas sugerindo que ele estava no lugar errado.
A frustração o atormentava. Ele mostrou a etiqueta com o endereço uma vez, esperando que isso pudesse despertar o reconhecimento, mas só conseguiu mais um aceno de cabeça. A cada recusa, a dúvida aumentava, até que ele se sentiu como se estivesse perseguindo um lugar que nunca havia existido.
Finalmente, ele se aproximou de um senhor idoso sentado do lado de fora de uma barbearia, com a bengala apoiada em sua perna. Ethan repetiu o endereço. O olhar do idoso se intensificou, seus lábios se apertaram em uma linha fina antes de ele suspirar. “Riverside vinte e cinco”, disse ele em voz baixa. “Não há um vinte e cinco há cinquenta anos.”
Ethan franziu a testa. “O que você quer dizer com isso?” O homem bateu com a bengala no chão. “Um deslizamento de terra o levou. Um trecho inteiro de casas desapareceu em uma única noite. Não sobrou nada além de terra e pedra. Você está no final do que restou.”
Ethan se afastou da barbearia atordoado. As palavras do velho ficaram circulando em sua mente – uma fileira inteira de casas engolida por um deslizamento de terra, que desapareceu em uma única noite. Ele olhou novamente para a chave e a fotografia em seu bolso. Como algo tão comum poderia durar mais do que algo tão definitivo?
No final da Riverside, ele ficou olhando para a encosta onde a rua terminava, tentando imaginar o que havia ali. Famílias, casas, vidas – agora apagadas. Os sorrisos da fotografia pareciam quase zombeteiros, como se o desafiassem a preencher a metade que faltava da história.
Ele girou a chave em sua mão, o latão frio esquentando contra sua palma. O endereço ainda estava gravado nela, teimoso e real, mas apontava para um lugar que não existia mais. Essa contradição estava pesada dentro dele, exigindo respostas. Ethan sabia de uma coisa: se ele quisesse entender o que havia encontrado, teria que ir mais fundo.
O mistério não estava terminado, nem de longe. Na manhã seguinte, Ethan se viu na biblioteca da cidade. Ethan perguntou sobre Riverside, e o funcionário lhe indicou os arquivos. Logo ele estava folheando jornais quebradiços, com as manchetes embaçadas até que uma o congelou no lugar: “Deslizamento de terra destrói casas em Riverside”
A fotografia abaixo mostrava escombros e vigas quebradas espalhadas pela encosta. Famílias enroladas em cobertores se amontoavam, com os rostos borrados pela impressão ruim. Os olhos de Ethan se detiveram neles, procurando algo familiar. Ele rastreou cada palavra, cada nome manchado, mas o artigo terminava com pouco mais do que números – casas perdidas, pessoas desabrigadas.
Ele se recostou na cadeira, inquieto. A chave em seu bolso de repente pareceu mais pesada, seu endereço era um fantasma ligado a um evento que a maioria já havia esquecido. A fotografia rasgada do casal não oferecia respostas, apenas perguntas que se tornavam mais nítidas quanto mais ele olhava. Em algum lugar desses arquivos, Ethan sentiu que havia os fios que faltavam. Ele só precisava encontrá-los.
As horas se passaram no zumbido silencioso da biblioteca. Ethan folheou recortes quebradiços e relatórios meio desbotados, cada um repetindo a mesma história: um deslizamento repentino de terra, casas soterradas, famílias dispersas. Os nomes se confundiam até seus olhos doerem, mas ele se forçou a continuar lendo.
Perto da parte inferior de uma página quebradiça, o olhar de Ethan se fixou em uma coluna desbotada que listava as casas ao longo da Riverside Street. A impressão estava manchada, os números irregulares, mas uma linha o chamou a atenção: 25 Riverside. Seus dedos se apertaram na etiqueta da chave em seu bolso – o mesmo endereço, gravado em latão.
Ao lado do número havia um sobrenome: Blackwood. Ethan copiou-o cuidadosamente em seu caderno, circulando-o duas vezes. A página não continha mais nada – nenhuma menção ao que aconteceu com a família, nenhum indício de sobrevivência ou perda. Apenas um nome, ancorado em um endereço que não existia mais.
Ele ficou olhando para a palavra até que a tinta embaçou em sua visão. Pela primeira vez desde que desenterrou a bolsa, ele sentiu que estava se deparando com algo real. No entanto, quanto mais ele se aproximava de uma resposta, mais as perguntas se acumulavam, pesadas e insistentes.
Ethan deixou a biblioteca com o nome circulado em seu caderno: Blackwood. Parecia frágil, como um fio que poderia se romper se ele puxasse com muita força, mas era a única direção que ele tinha. Enquanto caminhava pela cidade, ele se viu olhando para as placas das lojas e caixas de correio, procurando o nome como se ele pudesse aparecer por acaso.
Em uma cafeteria da esquina, ele perguntou à barista se ela conhecia alguma família Blackwood por perto. Ela balançou a cabeça, com as sobrancelhas franzidas, como se estivesse procurando na memória. Um senhor idoso que estava tomando café na mesa ao lado respondeu dizendo que o nome lhe parecia familiar, mas antigo – como algo das histórias de seus pais.
Ethan continuou a insistir, parando na agência dos correios e depois em uma loja de ferragens. A cada vez, ele recebia a mesma resposta: incerteza, lembrança vaga ou recusa educada. O nome estava um pouco além do alcance, perto o suficiente para sentir o gosto, mas não o suficiente para tocar.
Ao anoitecer, ele se viu de volta à Riverside Street, com o caderno na mão e a chave pesada no bolso. Ele sussurrou o nome sob sua respiração – Blackwood – como se ao dizê-lo pudesse invocar alguém, qualquer pessoa, que ainda se lembrasse.
Na terceira noite, a determinação de Ethan havia diminuído. Ele havia andado em círculos pela cidade, com as páginas do caderno cheias de pontos de interrogação e meias respostas, cada pergunta sobre a família Blackwood terminando da mesma forma: confusão, encolhimento de ombros educado ou lembranças vagas que não levavam a lugar algum.
Ao anoitecer, ele se sentou em um banco perto da praça, debatendo se deveria abandonar a busca. Talvez o nome não pertencesse mais a ninguém, engolido pela mesma encosta que havia apagado as casas. Ele suspirou e fechou o caderno com um estalo cansado.
“Desculpe-me”, disse uma voz. Ethan olhou para cima e viu uma mulher de sessenta e poucos anos ajustando uma sacola de compras no braço. “Não pude deixar de ouvir. Você tem perguntado sobre os Blackwoods?” Seu coração disparou. Ele assentiu rapidamente, com as palavras travando em sua garganta.
A mulher o estudou por um momento, depois acenou lentamente com a cabeça. “Eu me lembro dessa família. Na Riverside Street, há muito tempo. Você não está errado em procurar, mas a maioria das pessoas não fala mais sobre eles.”
A mulher levantou a bolsa no braço, com o olhar pensativo. “Os Blackwoods moravam no final da Riverside, bem onde a encosta quebrou. Na noite do deslizamento de terra… a maioria deles não sobreviveu.” Ela hesitou, sua voz se suavizou. “Apenas o menino sobreviveu. Depois, ele foi enviado para um lar adotivo.”
Ethan agarrou o caderno com mais força, a fotografia rasgada queimando em seu bolso. “Você sabe o que aconteceu com ele depois disso?”, perguntou. Ela fez um pequeno aceno de cabeça. “Ele saiu por muitos anos. Mas ouvi dizer que ele voltou há cerca de uma década.
Vive em uma pequena casa perto da periferia da cidade agora. É reservado, não gosta muito de conversar.” Seus olhos se voltaram para os de Ethan, como se estivesse avaliando se deveria dizer mais alguma coisa. “Se você está procurando respostas… provavelmente as encontrará com ele.”
As instruções eram bastante simples, embora o coração de Ethan batesse mais forte a cada passo. As palavras da mulher ecoavam em seus ouvidos – o menino foi o único sobrevivente. Agora, décadas depois, ele estava caminhando em direção a uma vida reconstruída a partir de ruínas.
Na periferia da cidade, ele encontrou a casa. Era pequena, desgastada pelo tempo, com a pintura desbotada e cinza, mas o jardim estava limpo, cada planta aparada com cuidado silencioso. Uma cortina balançava levemente na janela e, por um momento, Ethan se perguntou se já estava sendo observado.
Ele parou no portão, tirando a chave e a fotografia do bolso. O latão brilhava levemente na luz fraca, com os sorrisos do casal voltados para ele. Ele apertou as duas em sua mão, respirando fundo. Então, antes que a dúvida pudesse enraizá-lo no local, Ethan empurrou o portão e subiu o caminho para bater na porta.
A batida ecoou silenciosamente contra a porta de madeira. Por um longo tempo, nada se mexeu. Ethan se mexeu, imaginando se a mulher estava errada, se ninguém realmente morava aqui. Então veio o arrastar lento de passos, irregulares, hesitantes, como se fossem puxados para frente contra a vontade deles.
A porta se abriu por um triz, revelando um homem idoso com olhos encovados e rosto delineado. Seus ombros estavam curvados, sua voz era grave e fina quando ele finalmente falou. “O que você quer?” Não havia hostilidade nas palavras, apenas uma tristeza cansada, como alguém que já havia respondido a muitas perguntas em uma vida cheia de perdas.
Ethan engoliu, com os nervos apertando sua garganta. A fotografia tremia em sua mão, meio escondida, com o peso da chave pressionando sua palma. Ele não esperava que o homem parecesse tão frágil, tão desgastado e, ainda assim, o momento parecia carregado, como se tudo o tivesse trazido até aqui.
Lentamente, ele tirou a foto rasgada da bolsa e a estendeu com as duas mãos. “Acho que isso pertence a você”, disse ele calmamente. O velho prendeu a respiração no instante em que seus olhos focalizaram a imagem desbotada de um casal, com os rostos suavizados pelos vincos e pelo tempo.
Por um momento, ele não se moveu – apenas ficou olhando, como se o mundo tivesse parado de girar. Então, sua voz se embargou. “São eles… meus pais” Ele segurou a foto com força, com os ombros tremendo. “Eu não via isso há… Deus, há meia vida”
Ethan abriu mais a bolsa, mostrando a chave manchada e pedaços de tecido. O homem pressionou a mão contra o batente da porta, com os joelhos ameaçando ceder. “Eu carregava essa bolsa para todos os lugares”, murmurou, com a voz trêmula. “Era tudo o que me restava.
Então, uma noite… ela foi roubada. Os ladrões a levaram, e eu pensei que a tinha perdido para sempre.” Suas palavras vacilaram, mas o aperto na fotografia dos pais só aumentou. “E agora você a trouxe de volta para mim.”
Ele se abaixou em uma cadeira perto da porta, olhando para a foto como se estivesse vendo fantasmas em carne e osso. “Você não sabe o que isso significa”, ele sussurrou. “Esses pedaços… essa chave… essa fotografia. Eles são mais do que objetos.
São minha família. Minhas lembranças. Meu passado. Pensei que nunca mais tocaria neles” Os lábios dele tremeram em um sorriso, marcado tanto pela tristeza quanto pela gratidão. “Você me devolveu um pedaço de mim mesmo.”
Ethan permaneceu em silêncio, com a garganta apertada. Ele nunca havia pensado no peso que uma bolsa pequena e esquecida poderia ter. Mas aqui, nessa casa desgastada na periferia da cidade, ele viu a verdade: às vezes, o que mais importava não era a sobrevivência, mas a lembrança.
Nos dias que se seguiram, Ethan voltou com frequência. O idoso o recebia calorosamente, sempre com a foto colocada perto dele, como se fosse um convidado de honra. Eles tomavam chá em xícaras lascadas, o homem contava fragmentos de uma vida interrompida pela perda, e Ethan ouvia, aprendia, carregava aquelas histórias como se também pertencessem a ele.
A notícia do que Ethan havia feito se espalhou silenciosamente pela cidade. Os vizinhos o paravam na rua, oferecendo acenos de respeito ou uma palavra gentil. No início, a atenção o perturbou – ele nunca havia procurado isso – mas, aos poucos, ela o enraizou. Ele não era mais apenas um recém-chegado com um quarto alugado em cima de uma loja. Ele agora fazia parte do lugar, ligado à sua história, entrelaçado em sua memória.
Em uma noite, quando Ethan deixou a casa do velho, com o pôr do sol pintando as colinas de dourado, ele parou no portão. Lá dentro, o homem estava sentado perto da janela, com a fotografia cuidadosamente apoiada ao seu lado e a chave de latão em sua mão.
Ele a segurava não como um objeto, mas como uma corda – a prova de que algo perdido poderia retornar. Ethan respirou o ar fresco e sorriu levemente. Ele não se sentia mais como um estranho vagando por ruas desconhecidas.
A cidade havia se aberto para ele, pedaço por pedaço, até que sua história se tornou a sua própria. O que começou com a escavação frenética de um cachorro terminou com a recuperação de memórias – e com Ethan descobrindo um lugar ao qual ele finalmente pertencia.
