L’orso uscì dalla nebbia come un fantasma, con la pelliccia fradicia che si aggrappava al telaio e gli occhi fissi sulla barca. Non ringhiava. Non stava andando alla deriva. Nuotava dritto verso di loro con decisione, fendendo l’acqua gelida come se avesse qualcosa di urgente da dire.
Elias si aggrappò alla ringhiera, con il cuore che batteva all’impazzata, combattuto tra lo stupore e l’allarme. Gli orsi polari non si comportavano così. Cacciavano. Vagavano. Ma questo era diverso. Non era curioso. Era un segnale. Quasi… implorante. E qualunque cosa volesse, aveva attraversato miglia di mare aperto per dirla.
L’orso emise un basso rantolo, non arrabbiato, ma profondo e strano, come un richiamo attutito dalla distanza. Poi si voltò e cominciò a nuotare via, lanciando un’occhiata indietro verso di loro, come se avesse bisogno che li seguissero. Come se il tempo stesse per scadere. Elias sapeva che qualsiasi cosa avessero trovato là fuori, non sarebbe stato semplice.
Elias Berg non si fidava dell’acqua calma. Non così a nord. Non a questo punto della stagione. Era in piedi sul ponte della Odin’s Mercy, con gli stivali ben piantati contro il rollio della nave, a guardare la nebbia che si arricciava su uno stretto canale di acqua aperta tra pezzi di ghiaccio marino galleggiante.
Aveva l’aspetto duro e segnato dalle intemperie di chi ha lavorato con i pescherecci da prima che gli si rompesse la voce. Aveva quarantasette anni, ventinove dei quali trascorsi a caccia di pesci in acque che la maggior parte degli uomini non si sognerebbe mai di affrontare. Non si spaventa facilmente, ma oggi qualcosa lo tormentava.
L’immobilità. Il modo in cui la luce rimbalzava sul ghiaccio. Il silenzio. Sopra di lui, nella timoneria, il capitano Henrik Foss canticchiava qualcosa di stonato mentre digitava le coordinate nella malconcia console del GPS.
Henrik era più vecchio di dieci anni, aveva le spalle più larghe e si portava dietro l’incrollabile sicurezza di un uomo che era sopravvissuto a scafi rovesciati, argani spezzati e incendi di motori. La sua barba era argentata, tagliata come un ripensamento, e la sua giacca sembrava essere stata tramandata da un altro secolo.
Insieme, costituivano l’intero equipaggio della Odin’s Mercy, un rischio calcolato per un’operazione a due. Non si fidavano degli altri e non ne avevano bisogno. La nave era piccola, snella e affidabile. Tutto era fatto a mano, ogni movimento era stato provato in anni di lavoro insieme.
Avevano inseguito una migrazione di merluzzi di fine stagione a nord delle rotte abituali, guidati dal sonar e dall’istinto. La ricompensa era promettente: pesce freddo e pulito in quantità. Abbastanza da far fruttare il carburante e il congelamento. Ma poi cominciarono ad arrivare i rapporti: accumulo di bassa pressione, sistemi temporaleschi che cambiavano rotta, pressione che calava rapidamente.
Se le previsioni erano giuste, un muro di vento e di acqua si stava avvicinando a loro dal Mare di Barents e avevano forse trentasei ore prima che sbattesse contro il ghiaccio. Avrebbero pescato velocemente, caricato in profondità e corso all’impazzata. Questo era il piano.
Elias si aggiustò il cappuccio e alzò il binocolo. I banchi di ghiaccio stavano ricominciando a chiudersi, muovendosi con una marea invisibile. Il vento era cambiato. Scrutò lentamente da sinistra a destra. Poi si fermò. “Henrik”, disse.
Il ronzio cessò. Un attimo dopo, la porta della timoneria si aprì cigolando e Henrik uscì sul ponte, con il boccale in mano. “Cosa c’è?” “Qualcosa sta nuotando verso di noi” Henrik si accigliò e prese il binocolo. “Una foca?”
“Troppo grande” Attraverso il vetro, la forma si risolse: una macchia bassa che tagliava la superficie dell’acqua scura, con gli arti che si muovevano con movimenti forti e deliberati. Henrik emise un basso respiro. “È un orso polare” “Si dirige verso di noi”
Rimasero spalla a spalla sul parapetto mentre la creatura si avvicinava. Non si fermò. Non si allontanò. Si avvicinò come se li conoscesse, come se il peschereccio fosse un faro che stava cercando. Poi l’orso raggiunse lo scafo e si sollevò, con l’acqua che colava dalla sua pelliccia opaca.
Una sola zampa schiaffeggiò l’acciaio. Li fissò: non con minaccia, non con fame, ma con qualcosa di completamente diverso. Elias sentì la gola secca. “Che diavolo vuoi?” Henrik sussurrò. Ma l’orso non rispose. Aspettò e basta.
L’orso non si mosse. Si limitò a galleggiare sullo scafo, con il respiro che saliva in lenti pennacchi, una zampa ancora appoggiata sull’acciaio. Elias aveva visto molti orsi prima di allora – troppo vicini per essere confortati – ma mai uno che sembrasse avere qualcosa da dire.
“Non sta cercando di salire”, mormorò. Henrik grugnì, con le braccia strette contro il freddo. “Non sta bluffando. Niente panico. Solo… attesa” Osservarono in silenzio. Poi l’orso emise uno strano suono: un profondo e toracico chuffo che fece vibrare il metallo sotto i loro stivali.
Non un ringhio. Non un ruggito. Qualcosa di più simile a un segnale. Poi sollevò la zampa dallo scafo e schiaffeggiò bruscamente l’acqua. Una volta. Poi di nuovo. Il tonfo riecheggiò sul ghiaccio. Girò la testa, guardò verso una fitta distesa di banchi di ghiaccio a est, poi tornò a guardarli.
Schiaffo. “Che diavolo sta facendo?” Chiese Henrik. Elias strizzò gli occhi verso la direzione indicata dalla donna. Non c’era altro che ghiaccio mutevole e foschia bianca. “Ne hai mai visto uno comportarsi così?” “No” La voce di Henrik si abbassò di una nota. “E ho visto un orso mangiare il proprio cucciolo”
L’orso schiaffeggiò di nuovo l’acqua, poi emise un altro basso ronzio e cominciò a nuotare – lentamente – verso la direzione che aveva indicato. Ogni poche bracciate si fermava e guardava il peschereccio. “Vuole che la seguiamo”, disse Elias.
Henrik si stava già dirigendo verso la timoneria. “Allora la seguiamo” Elias sbatté le palpebre. “Davvero?” “C’è qualcosa che non va. Non so cosa, ma non lo ignorerò” Henrik si sedette sulla poltrona del capitano e azionò la leva del motore.
Il ponte cominciò a vibrare mentre l’elica si innestava. “Prendi la radio. Canale sedici. Chiama quella stazione marina vicino a Holm Bay” Elias prese il microfono e regolò la frequenza, poi digitò. “Stazione di Holm, qui è il peschereccio Odin’s Mercy. Mi ricevete?”
Un crepitio statico, poi una voce: “Ricevuto, Odin’s Mercy. Qui Holm. Rispondete” “Abbiamo incontrato un orso polare. Comportamento strano. Non è aggressivo. Vocalizzi e gesti ripetuti. Sembra che ci stia conducendo da qualche parte”
“Ripeto, vi sta guidando?” “Mi avete sentito. Nuota a fianco. Contatto visivo. Dando pacche sull’acqua verso una direzione. Non ho mai visto niente di simile” C’è stata una pausa. Poi: “Riesci a mantenere la visuale?” Henrik rispose per lui. “La stiamo seguendo ora. Lentamente. Si dirige verso est, attraverso i ghiacciai. A circa due clic dalla griglia 72-B”
“Capito. Teneteci aggiornati. E fate attenzione. La tempesta sta accelerando” Elias mise giù il microfono mentre la barca si allontanava lentamente dalla rotta iniziale. Qui il ghiaccio si stringeva, costringendo Henrik a muoversi tra corridoi fangosi e strettoie.
L’orso rimase vicino, soffermandosi spesso a controllare dietro di sé, emettendo bassi e soffiati come impulsi sonar. Il suo passo non si è mai accelerato. Semmai sembrava che stesse valutando il loro impegno. Elias la osservava dal ponte, con il cuore che ora batteva più forte. “Henrik…”
“Sì?” “Se ci sta portando da qualche parte… cosa troveremo?” Henrik non rispose. Si limitò a stringere la presa sul volante e a continuare a seguirla nella nebbia. Il cielo aveva cominciato a girare. All’inizio si trattava solo di un sottile livido lungo l’orizzonte, una macchia di blu acciaio dove le nuvole si raccoglievano in silenzio.
Ma ora, mentre la Odin’s Mercy seguiva l’orso più a fondo nella distesa di ghiaccio frammentata, quel livido si era scurito, estendendosi nel cielo occidentale come una marea montante. Elias rimase rigido sul ponte, con il vento che gli tagliava le guance. “Non abbiamo molto tempo”, chiamò verso la timoneria.
Henrik non distolse lo sguardo dal sentiero che si restringeva davanti a lui. “Quindici minuti, forse meno, prima che il primo muro di vento ci colpisca. Poi saremo nel vivo” L’orsa proseguì, ora più lenta, muovendosi tra i galleggianti come se l’avesse fatto centinaia di volte.
Di tanto in tanto si voltava per assicurarsi che la seguissero ancora. I suoi movimenti erano diventati più urgenti. Le vocalizzazioni erano più nitide, più brevi. Un profondo, balbettante gracchiare che rimbalzava tra le creste di ghiaccio come un faro di avvertimento.
Elias si arrampicò sulla scala laterale e si infilò nella timoneria. “Dovremmo tornare indietro. Abbiamo visto abbastanza per fare un rapporto. Lasciate che la Stazione Holm invii una squadra di ricerca. Non siamo attrezzati per qualsiasi cosa sia”
Henrik non rispose subito. Le sue nocche erano bianche sul timone. “Guardatela. Non si è solo persa. Sta cercando di mostrarci qualcosa” “E se rimaniamo intrappolati qui fuori, siamo finiti”, sbottò Elias. “L’hai detto tu stesso: abbiamo i minuti contati”
“Lo so” La mascella di Henrik si fletté. “Ma qualunque cosa ci sia là fuori, qualunque cosa l’abbia fatta comportare così, devo vederla” Elias lo fissò. “Hai davvero intenzione di rischiare?” Henrik annuì una volta. “Un rischio calcolato” Elias mormorò un’imprecazione, ma non discusse oltre.
Fuori, il cielo si aprì con un tremolio di lampi in mare aperto. Il boato arrivò pochi secondi dopo, basso e lento, come un’esalazione della terra. La neve cominciò a cadere, non pesantemente, ma in fiocchi secchi e taglienti che danzavano sul ponte e si scioglievano all’impatto.
Poi l’orso si fermò. Girò intorno a una cresta di pressione ai margini di un gruppo di ghiaccio rotto. I suoi movimenti divennero frenetici: si tuffò, riemerse, nuotò in un giro stretto, poi si arrampicò goffamente sul bordo frastagliato di una lastra galleggiante.
Si voltò verso la barca ed emise il suono più forte che avesse mai emesso: un lamento profondo e riecheggiante che tagliò il rombo del vento in avvicinamento. “Lì”, disse Elias, indicando. All’inizio Henrik vide solo ombre e ghiaccio. Poi, nascosto in un’insenatura poco profonda tra due creste, qualcosa si mosse.
Minuscolo. Impellicciato. Appena visibile. Un cucciolo. La sua zampa anteriore si contorse contro il ghiaccio e il suo piccolo corpo si spostò, ma non si alzò. Era incastrato in un crepaccio non più grande di una cassa da pesca. Una zampa si piegava male. La bocca si apriva e si chiudeva, ma nessun suono giungeva loro attraverso il vento.
Henrik spense il motore. “Abbiamo dieci minuti al massimo” Elias afferrò di nuovo il binocolo, con il cuore che batteva all’impazzata. “Se vogliamo aiutare, dobbiamo farlo ora” Henrik lo guardò. “Pensi quello che penso io?” Elias annuì cupo. “Preparate lo skiff”
La scialuppa toccò l’acqua con un forte spruzzo. Elias lo sostenne con la pertica mentre Henrik gettava a terra la coperta termica, le tronchesi e la corda d’emergenza. Il vento si era alzato in un ululato luttuoso, trascinando la nebbia e la neve di traverso sul ponte.
La Odin’s Mercy gemeva contro i ghiacci come se sapesse di non dover restare. Elias scese per ultimo, con la scala di corda scivolosa sotto gli stivali. Atterrò goffamente e guardò in alto: l’orso era ancora lì, in piedi sulla cresta di ghiaccio accanto al cucciolo intrappolato. Osservava. Aspettando.
“Che Dio ci aiuti”, mormorò. Henrik mise in moto il piccolo fuoribordo dello skiff e si spinsero in avanti nel labirinto di ghiaccio mutevole. La visibilità diminuì rapidamente. Tutto era bianco, grigio e rimbombante. L’unico punto di riferimento era la sagoma massiccia dell’orso davanti a loro.
“Non si è mossa”, disse Henrik sopra il ronzio del motore. “Non da quando ha chiamato” “Sta aspettando di vedere cosa faremo”, disse Elias, afferrando i lati della barca. “O aspetta di vedere se siamo cibo” Nessuno dei due rise.
Quando raggiunsero il bordo della cresta di pressione, Henrik spense il motore. La barca andò dolcemente alla deriva contro una lastra di ghiaccio ed Elias si aggrappò al bordo con le mani guantate. L’orsa si trovava a meno di sei metri di distanza, abbastanza vicina da poterne sentire il respiro.
Il suo petto si alzava e si abbassava come un mantice, ma non fece alcun movimento verso di loro. Elias non batté ciglio. “Ci muoviamo lentamente. Niente di improvviso” Salirono con cautela sul ghiaccio, con la corda in mano. Il vento li attraversava ora, squarciando i loro strati e ululando tra le creste come un avvertimento.
La madre orsa emise un brontolio basso e gutturale, più una vibrazione che un suono, ma non avanzò. Vedevano il cucciolo da vicino, incastrato tra due lastre di ghiaccio frastagliate, con una zampa piegata e gli occhi appena aperti. Il suo respiro era veloce e superficiale.
Una sottile linea di sangue congelato si estendeva dal fianco al ghiaccio sottostante. “Incastrato tra i turni”, sussurrò Elias. “Un collasso” Henrik si inginocchiò e srotolò la coperta termica. “Ci servirà una leva. Una corda attraverso la schiena. Tu sollevi, io tiro”
“E l’orso?” Chiese Elias. Henrik non alzò lo sguardo. “La teniamo d’occhio. E non facciamo errori” Quando Elias allentò la corda dietro il busto del cucciolo, questo emise un mugolio sommesso e stridulo. La madre orsa ringhiò immediatamente e fece un passo avanti. Solo un passo.
Elias si bloccò. L’alito dell’orsa vaporizzava nel freddo. I suoi artigli tintinnarono sul ghiaccio. Henrik si alzò in piedi, con i palmi delle mani in alto. “Calma, ragazza. Stiamo aiutando. Tutto qui” Un’altra folata di vento li colpì e in lontananza si udì un tuono acuto e vicino. La tempesta era arrivata.
I pezzi di ghiaccio cominciarono a scricchiolare e a muoversi sotto i piedi. Elias lo sentì: la pressione stava aumentando. La banchisa non avrebbe retto ancora per molto. “Ora”, sibilò. Henrik afferrò la corda e tirò. Elias si sollevò da sotto, con i muscoli in tensione.
Il cucciolo si staccò con uno scricchiolio e un grido acuto. Lo arrotolarono sulla coperta, lo avvolsero velocemente e lo issarono insieme. L’orsa ringhiò – bassa, profonda, gutturale – ma non avanzò. Non ancora.
Indietreggiarono verso lo skiff, senza mai voltarsi. La madre li tallonava lungo il crinale, con gli occhi fissi e il passo uguale al loro. “Sta decidendo”, sussurrò Henrik. “In questo momento sta decidendo chi siamo” Elias scivolò per primo nella barca, poi trascinò il cucciolo accanto a sé.
Henrik lo seguì per ultimo, tirando il cavo del motore con le dita congelate. L’orsa raggiunse il bordo del crinale e si fermò. Non caricò. Non ruggì. Si limitò a guardare lo skiff che si allontanava nella nebbia. E poi, solo una volta, emise un unico suono ossessivo.
Lo skiff sbatté contro il bordo del ghiaccio mentre Henrik strattonava il cavo del motore più e più volte, il piccolo motore tossiva nel nevischio. Le onde rotolarono sotto di loro, facendo sbattere la barca di lato, e i pezzi di ghiaccio si schiantarono contro lo scafo come denti in una mascella che si chiude.
“Forza, forza”, mormorò. Il motore riprese a ruggire proprio mentre un’altra raffica di vento faceva oscillare la barca. Elias tenne il cucciolo contro il petto, avvolto nella coperta, e ancorò le gambe al pavimento scivoloso della barca.
La neve volava in fogli laterali. La visibilità era ridotta a pochi metri. Ma attraverso la foschia della tempesta emerse una forma debole, un’ombra, un fantasma. “La barca!” Elias gridò. “Davanti a noi!” L’Odin’s Mercy si stagliava attraverso il buio, malconcia e gemente.
Il ghiaccio si era spostato mentre erano via, stringendosi intorno alla nave e minacciando di intrappolarla completamente. Henrik schiacciò il gas. La piccola imbarcazione sobbalzò e rimbalzò sull’acqua agitata, urtando contro i pezzi di ghiaccio mentre Elias teneva stretto il cucciolo con un braccio e si aggrappava alla fiancata con l’altro.
Una grossa lastra di ghiaccio si spaccò nelle vicinanze e sbatté contro di loro, quasi ribaltando la barca. La barca sbandò di lato, con il motore che gemeva. “Ci siamo quasi”, gridò Henrik a denti stretti. Si schiantarono contro la fiancata della Odin’s Mercy.
Elias afferrò la corda e gettò il gancio oltre la ringhiera, riuscendo ad afferrarlo appena in tempo. La legò velocemente e si arrampicò sulla scala con il cucciolo sulle spalle. Il vento lo fece quasi cadere di lato durante la salita.
Henrik lo seguì da vicino e per poco non perse la presa quando un’onda fresca si infranse sul parapetto e li bagnò entrambi fino alle ossa. “La scala è su!” Henrik gridò non appena i suoi stivali toccarono il ponte. “Tirateci fuori, subito!” Si precipitò in plancia e si buttò sul sedile del capitano.
Le mani di Henrik si mossero rapidamente sui comandi, girando il timone e spingendo il motore alla massima potenza. Ma la barca non si muoveva, era bloccata. “Forza, ragazza”, mormorò, schiacciando l’acceleratore. “Qui non si scende”
Elias corse in cabina, bagnata fradicia e senza fiato. “Non si muove, ma non so quanto reggerà ancora!” La barca emise un gemito profondo e teso. Poi, un forte crack provenne dal lato sinistro e l’intera nave sussultò.
Un pezzo di ghiaccio si era staccato, tanto da liberare la parte anteriore della barca. Henrik non aspettò. Mise il motore in retromarcia. La barca esitò, fece resistenza e poi si staccò improvvisamente con un ruggito tremolante. Erano liberi.
Ma la tempesta non aveva finito con loro. Il mare davanti a noi si agitava bianco e nero, sferzato dal vento e pieno di ghiaccio rotto. Le onde arrivarono con raffiche sconcertanti, sbattendo contro lo scafo e facendo sbandare la nave di lato. Henrik si aggrappò al timone, con le braccia in tensione. “Tieni le ginocchia sciolte!”
Elias si aggrappò al parapetto. “Ci stiamo ribaltando!” “Lo so!” La barca si inclinò pericolosamente su un lato quando un’onda enorme la investì, bagnando il ponte e quasi gettando in mare una cassa. All’interno si udì un grido d’allarme. L’acqua batteva contro i finestrini come pugni.
Henrik girò bruscamente il timone e spinse più forte il motore, dirigendo la barca dritta verso l’onda successiva. Riuscirono a superare la cima appena in tempo, mentre l’intera nave tremava come se potesse crollare. Per un attimo la situazione sembrò stabile.
Entrambi gli uomini respirarono forte, fissando il caos bianco e accecante davanti a loro. E lentamente, centimetro dopo centimetro, cominciarono ad allontanarsi dal peggio. Dietro di loro, il ghiaccio si richiuse. Nessun segno dell’orso. Solo acqua smossa e neve che cade.
Elias sprofondò nella panca della timoneria, con il cucciolo ancora caldo che respirava debolmente contro il suo petto. Le braccia gli tremavano, non sapeva se per l’adrenalina o per il freddo. Henrik espirò lentamente. “Di’ alla stazione Holm che arriviamo caldi”
“Pensi che sapesse che l’avremmo aiutata?” Chiese Elias. Henrik non rispose subito. Si limitò a fissare la tempesta, con occhi distanti. “Credo che lo sperasse” Quando la Mercy di Odino raggiunse Holm Bay, il cucciolo aveva smesso di tremare.
Questo spaventò Elias più di ogni altra cosa. Lo aveva avvolto in ogni coperta di riserva che avevano, lo aveva tenuto contro il petto, gli aveva sussurrato come se fosse sangue del suo sangue. Ma il secondo giorno di navigazione tra ghiacci sempre più sottili e acque più calme, l’orsetto era rimasto immobile: il suo piccolo petto si sollevava a malapena, gli occhi socchiusi.
“C’è qualcosa che non va”, disse Elias, con la voce incrinata. Henrik non discusse. Aumentò l’acceleratore, spingendo forte il motore nonostante il rischio. Ogni ora era importante ora. La costa apparve finalmente attraverso la nebbia che si diradava, e loro comunicarono via radio al deposito, allertando la stazione marittima.
Quando attraccarono, una squadra di barellieri era già in attesa sul molo. Elias passò loro il cucciolo come una porcellana, con le mani riluttanti a lasciarlo andare. “Si sta spegnendo”, disse. “Per favore” “L’abbiamo presa”, gli assicurò uno dei tecnici. “Vada a riscaldarsi. Vi aggiorneremo”
Ma né Elias né Henrik lasciarono il molo. Rimasero lì, gocciolanti e in silenzio, a guardare i ricercatori che portavano il cucciolo nel rifugio di riabilitazione, con la porta che si chiudeva dietro di loro con un leggero clic. La neve cadeva di nuovo, con fiocchi pigri e vaganti che si scioglievano al contatto.
La tempesta era passata, ma il suo peso era rimasto. Il tempo si dilatava. Un’ora dopo, la porta si aprì. Uscì una donna con un parka rosso. Sulla quarantina, occhi acuti, calma, si muoveva con la tranquilla autorità di chi è abituato a gestire la vita al limite.
Il suo cartellino identificativo recitava: Dr. Lene Dagsvik, Unità Fauna Artica. “Ci avete portato un miracolo”, disse. Elias si alzò in piedi così in fretta che la panchina si ruppe sotto di lui. “È…?” “Disidratata. Shock da freddo. Qualche livido nella zampa posteriore, ma nessuna frattura. È giovane, ma forte. Ce la farà”
Henrik emise un respiro così profondo da farlo quasi cadere in ginocchio. Elias distolse lo sguardo, sbattendo velocemente le palpebre. “La terremo qui per qualche giorno”, continuò il dottor Dagsvik. “Quando i suoi parametri vitali si saranno stabilizzati, la etichetteremo per il tracciamento della luce e la riporteremo nel settore del crinale.
Le vostre coordinate erano precise. Se sua madre è ancora lì, la troveremo” Elias annuì, senza parole. “È stata fortunata che l’abbiate trovata”, aggiunse il medico. Henrik scosse la testa. “No. Non l’abbiamo trovata” La dottoressa inclinò la testa.
“È stata lei a trovare noi” Quella notte Elias non riuscì a dormire. Si sedette a prua, avvolto nella lana, a guardare la baia scintillare sotto la luce della mezzaluna. La barca scricchiolava dolcemente. Il vento era finalmente leggero. Il mattino seguente, il dottor Dagsvik tornò.
“Abbiamo mandato un drone a perlustrare il crinale”, disse. “L’abbiamo trovata” Elias si irrigidì. “Era ancora vicino alla calotta di ghiaccio. Stava ancora osservando l’acqua. Lo stesso crinale che hai descritto” Tese un piccolo monitor.
Il filmato mostrava neve, pietra e ghiaccio, e poi la forma inconfondibile di un enorme orso polare, fermo tra le creste. Dopo dieci secondi, un’altra forma entrò nell’inquadratura. Il cucciolo. Camminava, instabile ma determinato.
La madre girò la testa, si mise a quattro zampe e aspettò. Il video si interruppe appena prima che si toccassero. “È tutto ciò che siamo riusciti a catturare”, ha detto il dottor Dagsvik. “Il segnale è caduto subito dopo” Elias fissò a lungo lo schermo. “Per me è sufficiente”
