L’ours est sorti du brouillard comme un fantôme, sa fourrure trempée s’accrochant à sa carcasse, les yeux rivés sur le bateau. Il ne grognait pas. Il ne dérivait pas. Il nageait droit vers eux avec détermination, fendant l’eau glacée comme s’il avait quelque chose d’urgent à dire.
Elias s’agrippa à la rambarde, le cœur battant, partagé entre la crainte et l’inquiétude. Les ours polaires n’agissent pas ainsi. Ils chassaient. Ils errent. Mais celui-ci était différent. Il n’était pas curieux. Il faisait des signaux. Presque… une supplique. Et quoi qu’il veuille, il avait traversé des kilomètres de mer pour le dire.
L’ours laissa échapper un grognement bas et grondant – pas en colère, mais profond et étrange, comme un appel étouffé par la distance. Puis il se retourna et commença à nager, jetant un regard en arrière vers eux, comme s’il avait besoin qu’ils le suivent. Comme si le temps était compté. Et Elias savait au fond de lui que quoi qu’ils découvrent là-bas, ce ne serait pas simple.
Elias Berg ne faisait pas confiance aux eaux calmes. Pas si loin au nord. Pas si tard dans la saison. Il se tenait sur le pont de l’Odin’s Mercy, les bottes bien calées contre le roulis du navire, et regardait la brume s’enrouler sur un étroit chenal d’eau libre entre des morceaux de banquise flottante.
Il avait l’air dur et usé par le temps de quelqu’un qui a travaillé sur des chalutiers de pêche avant que sa voix ne se brise. Il avait quarante-sept ans, dont vingt-neuf passés à chasser le poisson dans des eaux dont la plupart des hommes ne rêveraient pas. Il ne s’effrayait pas facilement, mais aujourd’hui, quelque chose le rongeait.
L’immobilité. La façon dont la lumière rebondissait sur la glace. Le silence. Au-dessus de lui, dans la timonerie, le capitaine Henrik Foss fredonnait quelque chose d’inaudible tout en entrant des coordonnées dans la console GPS abîmée.
Henrik avait une dizaine d’années de plus, les épaules plus larges, et se tenait avec l’assurance inébranlable d’un homme qui a survécu à des coques chavirées, des treuils cassés et des incendies de moteur. Sa barbe était argentée, taillée après coup, et sa veste semblait avoir été transmise d’un autre siècle.
Ensemble, ils formaient tout l’équipage de l’Odin’s Mercy – un risque calculé pour une opération à deux. Ils ne faisaient pas confiance aux autres et n’avaient pas besoin d’eux. Le navire était petit, léger et fiable. Tout était fait à la main, chaque mouvement était répété après des années de travail en commun.
Guidés par leur sonar et leur instinct, ils ont poursuivi une migration de cabillaud en fin de saison au nord des voies habituelles. La récompense était prometteuse : du poisson froid et propre en quantité. De quoi rentabiliser le carburant et les engelures. Mais les rapports ont commencé à arriver : accumulation de basses pressions, changement de trajectoire des systèmes orageux, chute rapide de la pression.
Si les prévisions étaient exactes, un mur de vent et d’eau se dirigeait vers eux depuis la mer de Barents, et il leur restait peut-être trente-six heures avant qu’il ne se heurte à la glace. Ils allaient pêcher rapidement, charger en profondeur et courir comme des diables. Tel était le plan.
Elias ajuste sa capuche et lève ses jumelles. La banquise commençait à se refermer, se déplaçant au gré d’une marée invisible. Le vent avait tourné. Il balaya lentement de gauche à droite. Puis il s’arrêta. “Henrik”, dit-il.
Le bourdonnement cessa. Un instant plus tard, la porte de la timonerie s’ouvrit en grinçant et Henrik sortit sur le pont, une tasse à la main. “Qu’est-ce que c’est ? “Quelque chose nage vers nous Henrik fronce les sourcils et prend les jumelles. “Un phoque ?
“Trop gros A travers la vitre, la forme s’est résolue d’elle-même – un flou bas coupant la surface de l’eau sombre, des membres se déplaçant en mouvements forts et délibérés. Henrik expire à voix basse. “C’est un ours polaire “Il se dirige droit sur nous.”
Ils se tinrent côte à côte sur la rambarde tandis que la créature se rapprochait. Elle ne s’est pas arrêtée. Elle n’a pas dérivé. Elle s’approchait comme si elle les connaissait, comme si le chalutier était un phare qu’elle cherchait. Puis l’ours atteignit la coque et se redressa, l’eau s’écoulant de son pelage mat.
Une seule patte frappa l’acier. Il les fixa, non pas avec menace, non pas avec faim, mais avec quelque chose de tout à fait différent. Elias sentit sa gorge s’assécher. “Qu’est-ce que tu veux ? Chuchota Henrik. Mais l’ours ne répondit pas. Il attendit.
L’ours ne bougea pas. Il se contentait de flotter sur la coque, son souffle s’élevant lentement, une patte toujours posée sur l’acier. Elias avait déjà vu beaucoup d’ours – trop près pour être à l’aise – mais jamais un qui semblait avoir quelque chose à dire.
“Elle n’essaie pas de monter”, murmura-t-il. Henrik grogna, les bras croisés contre le froid. “Pas de bluff. Pas de panique. Juste… attendre.” Ils observent en silence. Puis l’ours émit un son étrange – un sifflement profond et poitrinaire qui fit vibrer le métal sous leurs bottes.
Ce n’était pas un grognement. Pas un rugissement. Quelque chose qui ressemblait plus à un signal. Puis il a levé sa patte de la coque et a donné un coup sec sur l’eau. Une fois. Puis à nouveau. L’éclaboussement a résonné sur la glace. Il tourna la tête, regarda vers une épaisse bande de glace à l’est, puis les regarda à nouveau.
Une gifle. “Qu’est-ce qu’elle fait ? Demanda Henrik. Elias plissa les yeux vers la direction qu’elle avait indiquée. Rien d’autre que de la glace changeante et de la brume blanche. “Tu en as déjà vu une se comporter comme ça ? “Non La voix d’Henrik baissa d’un ton. “Et j’ai vu un ours manger son propre ourson.”
L’ours frappa à nouveau l’eau, puis poussa un autre petit cri et commença à nager – lentement – dans la direction qu’il avait indiquée. Tous les quelques coups, il s’arrêtait et regardait le chalutier. “Elle veut que nous la suivions”, dit Elias.
Henrik se dirigeait déjà vers la timonerie. “Alors nous suivons Elias cligna des yeux. “Sérieusement ?” “Quelque chose ne va pas. Je ne sais pas quoi, mais je ne vais pas l’ignorer.” Henrik s’installa dans le fauteuil du capitaine et enclencha la commande du moteur.
Le pont commença à vibrer lorsque l’hélice s’enclencha. “Prends la radio. Canal seize. Appelez la station maritime près de Holm Bay.” Elias prit le micro et ajusta la fréquence, puis composa. “Station Holm, ici le chalutier Odin’s Mercy. Vous me recevez ?”
Des grésillements statiques, puis une voix : “Bien reçu, Odin’s Mercy. Ici Holm. Allez-y.” “Nous avons rencontré un ours polaire. Comportement étrange. Pas agressif. Vocalisations et gestes répétés. Il semble nous guider quelque part.”
“Je répète, vous guider ?” “Vous m’avez entendu. Il nage à côté de nous. Contact visuel. Tapotant l’eau dans une direction. Je n’ai jamais rien vu de tel.” Il y a eu une pause. Puis : “Pouvez-vous garder le visuel ?” Henrik a répondu pour lui. “Nous la suivons maintenant. Lentement. Nous nous dirigeons vers l’est, à travers la banquise. À environ deux clics de la grille 72-B.”
“Compris. Tenez-nous au courant. Et soyez prudents. La tempête s’accélère.” Elias posa le micro tandis que le bateau s’éloignait lentement de sa trajectoire initiale. La glace se resserre ici, obligeant Henrik à se faufiler entre les couloirs boueux et les goulets d’étranglement.
L’ourse est restée proche, s’arrêtant souvent pour vérifier derrière elle, émettant des chuintements bas et respiratoires comme des impulsions de sonar. Son rythme ne s’est jamais accéléré. Au contraire, elle semblait jauger leur engagement. Elias l’observait depuis le pont, le cœur battant plus fort maintenant. “Henrik..
“Ah oui ?” “Si elle nous mène quelque part… qu’allons-nous trouver ?” Henrik ne répondit pas. Il s’est contenté de serrer le volant et de continuer à la suivre dans le brouillard. Le ciel avait commencé à tourner. Au début, ce n’était qu’une subtile meurtrissure le long de l’horizon, une tache bleu acier là où les nuages se rassemblaient en silence.
Mais à présent, alors que l’Odin’s Mercy suivait l’ours plus profondément dans le champ de glace fragmenté, cette meurtrissure s’était assombrie, s’étendant sur le ciel occidental comme une marée montante. Elias se tenait rigide sur le pont, le vent coupant ses joues. “Nous n’avons pas beaucoup de temps”, appela-t-il vers la timonerie.
Henrik ne quitta pas des yeux le chemin qui se rétrécissait devant lui. “Quinze minutes, peut-être moins, avant que le premier mur de vent ne nous frappe. Ensuite, nous serons dans le feu de l’action L’ourse poursuivit sa route, plus lentement maintenant, se faufilant entre les flots comme si elle l’avait fait une centaine de fois.
De temps en temps, elle se retournait pour s’assurer qu’ils la suivaient toujours. Ses mouvements étaient devenus plus pressants. Les vocalisations étaient plus aiguës, plus courtes. Un sifflement profond et bégayant qui rebondissait entre les crêtes de glace comme une balise d’avertissement.
Elias grimpa sur l’échelle latérale et se glissa dans la timonerie. “Nous devrions faire demi-tour. Nous en avons vu assez pour rédiger un rapport. Que la station Holm envoie une équipe de recherche. Nous ne sommes pas équipés pour ce que c’est.”
Henrik ne répondit pas tout de suite. Ses jointures étaient blanches sur le gouvernail. “Regardez-la. Elle n’est pas seulement perdue. Elle essaie de nous montrer quelque chose.” “Et si nous sommes piégés ici, nous sommes foutus”, s’emporta Elias. “Tu l’as dit toi-même, nous sommes dans un temps limité.”
“Je sais.” La mâchoire d’Henrik se contracta. “Mais quoi qu’il y ait, quoi que ce soit qui l’ait poussée à agir ainsi, je dois le voir.” Elias le regarde fixement. “Tu vas vraiment prendre le risque ?” Henrik hocha la tête une fois. “Risque calculé” Elias grommela un juron mais ne discuta pas davantage.
Dehors, le ciel se fendit d’un éclair en nappe, loin sur la mer. Le grondement arriva quelques secondes plus tard, bas et lent, comme si la terre expirait. La neige commença à tomber – pas lourdement, mais en flocons secs et tranchants qui dansaient sur le pont et fondaient à l’impact.
Puis l’ours s’est arrêté. Elle tourna autour d’une crête de pression au bord d’un groupe de glace brisée. Ses mouvements sont devenus frénétiques : elle a plongé, fait surface, nagé en boucle serrée, puis s’est hissée maladroitement sur le bord déchiqueté d’une plaque flottante.
Elle se retourne vers le bateau et émet le son le plus fort qu’elle ait jamais entendu – un gémissement profond qui se répercute dans le rugissement du vent qui s’approche. “Là, dit Elias en pointant du doigt. Au début, Henrik ne vit que des ombres et de la glace. Puis, dans un creux peu profond entre deux crêtes, quelque chose bougea.
Minuscule. En fourrure. À peine visible. Un ourson. Sa patte avant s’est agitée contre la glace et son petit corps s’est déplacé, mais il ne s’est pas levé. Il était coincé dans une crevasse pas plus grande qu’une caisse de pêche. Une de ses pattes était mal pliée. Sa bouche s’ouvrait et se fermait, sans qu’aucun son ne leur parvienne à cause du vent.
Henrik coupa le moteur. “Nous avons dix minutes au maximum Elias saisit à nouveau les jumelles, le cœur battant. “Si nous voulons aider, il faut que ce soit maintenant Henrik le regarde. “Tu penses à la même chose que moi ?” Elias hocha la tête d’un air sombre. “Préparez l’esquif.”
L’esquif toucha l’eau avec une forte éclaboussure. Elias le stabilisa à l’aide de la perche tandis qu’Henrik jetait la couverture thermique, les pinces coupantes et la corde de secours. Le vent s’était levé dans un hurlement lugubre, entraînant la brume et la neige sur le pont.
L’Odin’s Mercy gémit contre les floes, comme s’il savait qu’il ne devait pas rester. Elias descendit le dernier, l’échelle de corde glissant sous ses bottes. Il atterrit maladroitement et regarde en l’air – l’ours est toujours là, debout sur la crête de glace à côté de l’ourson pris au piège. Il observait. L’ours était toujours là, debout sur la crête de glace, à côté de l’ourson piégé.
“Dieu nous aide”, marmonna-t-il. Henrik démarra le petit moteur hors-bord du skiff et ils avancèrent dans le labyrinthe de glace mouvante. La visibilité a chuté rapidement. Tout était blanc et gris et résonnait. Leur seul point de repère était la silhouette imposante de l’ours devant eux.
“Elle n’a pas bougé”, dit Henrik dans le ronronnement du moteur. “Pas depuis qu’elle a appelé “Elle attend de voir ce que nous allons faire”, dit Elias en s’agrippant aux parois du bateau. “Ou elle attend de voir si nous sommes de la nourriture.” Aucun des deux ne rit.
Lorsqu’ils atteignirent le bord de la crête de pression, Henrik coupa le moteur. L’esquif dérive doucement contre une plaque de glace, et Elias s’agrippe au bord avec ses mains gantées. L’ourse se tenait à moins de trois mètres, suffisamment près pour qu’ils puissent l’entendre respirer.
Sa poitrine se soulevait et s’abaissait comme un soufflet, mais elle ne faisait aucun mouvement vers eux. Elias ne cilla pas. “Nous avançons lentement. Rien de brusque.” Ils s’avancèrent prudemment sur la glace, la corde à la main. Le vent les frôlait maintenant, tranchant les couches de glace et hurlant entre les crêtes comme un avertissement.
La mère ourse laissa échapper un grondement bas et guttural – plus une vibration qu’un son – mais n’avança pas. Ils virent l’ourson de près, coincé entre deux plaques de glace déchiquetées, une patte repliée, les yeux à peine ouverts. Sa respiration était rapide et superficielle.
Une fine ligne de sang gelé s’étendait de son flanc jusqu’à la glace. “Pris entre deux changements”, chuchota Elias. “Un effondrement Henrik s’agenouilla et déroula la couverture thermique. “Nous aurons besoin d’un levier. Une corde dans le dos. Tu soulèves, je tire.”
“Et l’ours ?” Demanda Elias. Henrik ne lève pas les yeux. “Nous la surveillons. Et nous ne faisons pas de bêtises.” Alors qu’Elias relâchait la corde derrière le torse de l’ourson, celui-ci poussa un gémissement, doux et strident. La mère ourse grogna immédiatement et fit un pas en avant. Juste un pas.
Elias se figea. Le souffle de l’ourse fumait dans le froid. Ses griffes claquèrent sur la glace. Henrik se tenait droit, les paumes tendues. “Doucement, ma fille. Nous t’aidons. C’est tout.” Une autre rafale de vent les frappa, et au loin, le tonnerre gronda – aigu et proche. La tempête était arrivée.
Des morceaux de glace commencèrent à craquer et à se déplacer sous les pieds. Elias le sentait, la pression montait. La banquise ne tiendrait plus très longtemps. “Maintenant”, siffla-t-il. Henrik saisit la corde et tira. Elias se souleva par en dessous, les muscles tendus.
Le petit se détacha avec un craquement et un cri aigu. Ils le roulèrent sur la couverture, l’enveloppèrent rapidement et le hissèrent ensemble. L’ourse grogna – bas, profond, guttural – mais elle n’avança pas. Pas encore.
Ils reculèrent vers l’esquif, sans jamais tourner le dos. La mère les suivait dans l’ombre le long de la crête, les yeux rivés sur eux, au même rythme qu’eux. “Elle se décide”, chuchota Henrik. “En ce moment même, elle décide qui nous sommes.” Elias s’est glissé le premier dans le bateau, puis a tiré le petit à côté de lui.
Henrik suivit en dernier, tirant sur le cordon du moteur avec des doigts gelés. L’ourse atteignit le bord de la crête et s’arrêta. Elle n’a pas chargé. Elle n’a pas rugi. Elle se contenta de regarder l’esquif s’éloigner dans la brume. Puis, juste une fois, elle a émis un son unique et obsédant.
L’esquif s’est écrasé contre le bord de la glace tandis qu’Henrik tirait sur la corde du moteur, encore et encore, le petit moteur toussant dans la neige fondue. Les vagues roulaient sous eux, renversant le bateau sur le côté, et les morceaux de glace s’écrasaient contre la coque comme des dents dans une mâchoire qui se referme.
“Allez, allez”, murmure-t-il. Le moteur se mit à rugir au moment où une nouvelle rafale de vent secouait le bateau. Elias serra le petit contre sa poitrine, bien emmitouflé dans la couverture, tout en ancrant ses jambes sur le plancher glissant de l’esquif.
La neige volait en plaques latérales. La visibilité n’est plus que de quelques mètres. Mais à travers la brume de la tempête, une faible forme émergea – une ombre, un fantôme. “Le bateau ! Cria Elias. “Droit devant ! L’Odin’s Mercy se profilait à travers le voile blanc, battu et gémissant.
La glace s’était déplacée pendant leur absence, se pressant autour du bateau et menaçant de le piéger complètement. Henrik appuie sur l’accélérateur. Le petit bateau se mit à cahoter et à rebondir sur l’eau agitée, se heurtant à des morceaux de glace tandis qu’Elias tenait fermement le petit d’un bras et s’agrippait au flanc de l’autre.
Une grande plaque de glace se fissura à proximité et les heurta de plein fouet, manquant de faire basculer le bateau. Il dérapa sur le côté, le moteur gémissant. “Nous y sommes presque”, cria Henrik en serrant les dents. Ils s’écrasèrent contre le côté de l’Odin’s Mercy.
Elias saisit la corde et lança le crochet par-dessus le bastingage, l’attrapant juste à temps. Il l’attacha rapidement et grimpa à l’échelle avec le petit en bandoulière. Le vent a failli le faire tomber sur le côté.
Henrik le suivit de près, manquant de perdre sa prise lorsqu’une nouvelle vague déferla sur la rambarde et les trempa tous les deux jusqu’aux os. “L’échelle est en haut ! Cria Henrik à la seconde où ses bottes touchèrent le pont. “Sortez-nous de là, tout de suite !” Il sprinta jusqu’à la passerelle et se jeta sur le siège du capitaine.
Les mains d’Henrik se déplacent rapidement sur les commandes, tournant le volant et poussant le moteur à pleine puissance. Mais le bateau ne bouge pas, il est bloqué. “Allez, ma fille”, marmonne-t-il en appuyant sur l’accélérateur. “Tu ne vas pas descendre ici.”
Elias courut dans la cabine, trempé et essoufflé. “Il ne bouge pas, mais je ne sais pas combien de temps il tiendra ! Le bateau pousse un profond gémissement. Puis, un grand craquement se fait entendre du côté gauche, et tout le bateau est secoué.
Un morceau de glace s’était détaché, juste assez pour libérer l’avant du bateau. Henrik n’attendit pas. Il enclencha la marche arrière. Le bateau hésita, se débattit, puis se détacha soudain dans un grondement sourd. Ils étaient libérés.
Mais la tempête n’en avait pas fini avec eux. La mer devant eux était noire et blanche, fouettée par le vent et pleine de glace brisée. Les vagues déferlaient en rafales, frappant la coque, faisant basculer le navire sur le côté. Henrik s’accroche à la roue, les bras tendus. “Gardez les genoux lâches !
Elias s’agrippa à la rambarde. “Nous basculons ! “Je sais !” Le bateau pencha dangereusement d’un côté alors qu’une énorme vague le frappait de plein fouet, trempant le pont et jetant presque une caisse à la mer. Les alarmes hurlent à l’intérieur. L’eau frappait les fenêtres comme des poings.
Henrik tourna le volant brusquement et poussa le moteur plus fort, dirigeant le bateau directement vers la vague suivante. Ils franchirent le sommet juste à temps, le bateau entier tremblant comme s’il allait s’effondrer. Pendant une seconde, les choses se stabilisèrent.
Les deux hommes respirent fort, regardant le chaos blanc et aveuglant qui les attend. Et lentement, centimètre par centimètre, ils commencèrent à s’éloigner du pire. Derrière eux, la glace s’est refermée. Aucun signe de l’ours. Juste de l’eau agitée et de la neige qui tombait.
Elias s’enfonça dans le banc de la timonerie, l’ourson encore chaud et respirant faiblement contre sa poitrine. Ses bras tremblaient, sous l’effet de l’adrénaline ou du froid, il n’en était pas sûr. Henrik expira lentement. “Dites à Holm Station que nous arrivons en trombe.”
“Tu crois qu’elle savait qu’on l’aiderait ? Demanda Elias. Henrik ne répondit pas tout de suite. Il se contenta de fixer la tempête, les yeux distants. “Je pense qu’elle l’espérait.” Lorsque l’Odin’s Mercy atteignit Holm Bay, le petit avait cessé de trembler.
Cela effrayait Elias plus que tout. Il l’avait enveloppé dans toutes les couvertures qu’ils avaient, l’avait serré contre sa poitrine, lui avait murmuré des mots comme s’il s’agissait de son propre sang. Mais le deuxième jour, alors que la glace s’amincissait et que les eaux se calmaient, le petit ours s’était immobilisé, sa poitrine minuscule se soulevant à peine, ses yeux à moitié fermés.
“Quelque chose ne va pas”, dit Elias, la voix fêlée. Henrik ne discute pas. Il augmenta les gaz, poussant le moteur à fond malgré le risque. Chaque heure comptait maintenant. La côte apparut enfin à travers le brouillard qui s’amincissait, et ils envoyèrent un message radio au dépôt, alertant la station maritime.
Lorsqu’ils accostèrent, une équipe de brancardiers attendait déjà sur le quai. Elias leur passe le petit comme de la porcelaine, ses mains ne voulant pas le lâcher. “Elle s’affaiblit”, dit-il. “S’il vous plaît “On s’en occupe”, lui assure l’un des techniciens. “Allez vous réchauffer. Nous vous tiendrons au courant.”
Mais ni Elias ni Henrik n’ont quitté le quai. Ils sont restés là, dégoulinants et silencieux, à regarder les chercheurs transporter l’ourson dans l’abri de réadaptation, la porte se refermant derrière eux avec un doux déclic. La neige tombait à nouveau – des flocons paresseux et flottants qui fondaient au contact.
La tempête était passée, mais son poids demeurait. Le temps s’étire. Une heure plus tard, la porte s’est ouverte. Une femme vêtue d’une parka rouge en sortit. La quarantaine, l’œil vif, calme, elle se déplace avec l’autorité tranquille de quelqu’un qui a l’habitude de gérer la vie à sa limite.
Sa plaque d’identité indique Lene Dagsvik, Unité de la faune arctique. “Vous nous avez apporté un miracle”, dit-elle. Elias se leva si vite que le banc se brisa sous lui. “Est-elle… ?” “Déshydratée. Choc froid. Quelques contusions à la patte arrière, mais pas de fractures. Elle est jeune, mais forte. Elle s’en sortira.”
Henrik laissa échapper une respiration si profonde qu’il faillit s’agenouiller. Elias détourna le regard, clignant rapidement des yeux. “Nous allons la garder ici quelques jours”, poursuit le docteur Dagsvik. “Une fois que ses signes vitaux se seront stabilisés, nous la marquerons pour un suivi léger et la ramènerons dans le secteur de la crête.
Vos coordonnées étaient précises. Si sa mère est toujours là, nous la retrouverons.” Elias acquiesça, sans voix. “Elle a eu de la chance que vous l’ayez trouvée”, ajouta le médecin. Henrik secoue la tête. “Non. Nous ne l’avons pas trouvée.” Le médecin pencha la tête.
“Elle nous a trouvés Cette nuit-là, Elias n’arrive pas à dormir. Il s’assit sur la proue, enveloppé de laine, regardant la baie scintiller sous la lumière de la demi-lune. Le bateau grince doucement. Le vent était enfin doux. Le lendemain matin, le docteur Dagsvik est revenu.
“Nous avons envoyé un drone en reconnaissance sur la crête. “Nous l’avons trouvée Elias se raidit. “Elle était toujours près de la calotte glaciaire. Elle surveillait toujours l’eau. La même crête que celle que vous avez décrite.” Elle tendit un petit moniteur.
Les images montraient de la neige, de la pierre et de la glace, puis la forme incontestable d’un ours polaire massif, immobile parmi les crêtes. Dix secondes plus tard, une autre forme entre dans le cadre. L’ourson. Il se dandine, instable mais déterminé.
La mère tourne la tête, se met à quatre pattes et attend. La vidéo s’est arrêtée juste avant qu’ils ne se touchent. “C’est tout ce que nous avons pu filmer”, a déclaré le Dr Dagsvik. “Le signal s’est interrompu juste après Elias fixa l’écran pendant un long moment. “C’est suffisant pour moi.”
