“Pas possible…” La voix de Clara tremblait tandis qu’elle regardait les images de sécurité, le cœur battant dans sa poitrine. La femme à l’écran, celle qui l’avait aidée à élever son enfant, qui avait plié ses vêtements, qui avait souri dans sa cuisine, était une étrangère. La chaleur de Rosa avait disparu. À sa place, quelque chose de calculé. Quelque chose qui fait froid dans le dos.
Elle rembobine les images encore et encore, cherchant désespérément à y voir plus clair. Mais chaque image la déstabilisait un peu plus. Les mouvements de Rosa étaient lents. Intentionnels. Ses yeux s’attardaient trop longtemps. Ses mains s’arrêtaient là où elles ne devaient pas. Il y avait quelque chose d’anormal – quelque chose que Clara ne pouvait pas nommer, mais qui était là. Et il grandissait.
“Mon Dieu “, murmura Clara, à peine capable de respirer. “Qu’est-ce que tu as fait ?” La réalité a brisé la confiance qu’elle avait bâtie au fil des ans. Ce n’était pas de la paranoïa. Ce n’était pas une projection. C’était quelque chose de bien plus inquiétant. Clara rembobina encore, les mains tremblantes, cherchant des réponses. Mais elle le savait déjà – au fond d’elle-même, elle l’avait toujours su. “Ce n’est pas possible…”
Pour Clara et Marc Bellerose, la vie n’était pas facile, mais elle était intentionnelle. Ils se sont rencontrés lors d’un stage à Amsterdam, deux vingtenaires surmenés se disputant le dernier expresso dans la salle de repos. Il s’en est suivi une relation régulière et tranquille, fondée sur une ambition commune et de longues nuits au bureau.
Clara s’est orientée vers la stratégie de marque, Marc vers l’architecture. Les premières années étaient loin d’être glamour – contrats de free-lance, dîners de ramen et délais serrés – mais ils construisaient quelque chose de concret. Lorsqu’ils ont finalement acheté une maison de ville à Haarlem, ils ont eu l’impression de l’avoir méritée.
Puis est arrivé Leo, leur fils, né lors d’une tempête en décembre. Son arrivée a été synonyme de chaos, de joie et d’une brève et magnifique tranquillité. Mais la vie réelle a repris le dessus : clients, projets, pression. Ni l’un ni l’autre ne voulait renoncer à la vie pour laquelle ils avaient travaillé, mais ils ne pouvaient pas tout faire seuls. C’est alors que Rosa est entrée dans leur vie.
Chaleureuse, fiable et presque trop parfaite, elle est intervenue au moment où ils avaient le plus besoin d’elle. Et, pendant un certain temps, tout a semblé fonctionner. Elle avait été chaudement recommandée par le collègue de Marc, quelqu’un en qui ils avaient tous deux confiance. “C’est une licorne”, avait dit cette femme. “Silencieuse, respectueuse, jamais en retard. On ne s’aperçoit même pas qu’elle est là, jusqu’à ce que tout soit fait comme par magie.”
Lorsque Clara a rencontré Rosa pour la première fois, elle ne savait pas trop à quoi s’attendre. La femme qui se tenait sur le pas de sa porte avait d’épais cheveux châtains attachés en chignon, un sac de toile en bandoulière et un air si calme qu’il ne semblait pas à sa place dans leur foyer pressé.
“Je traite chaque maison comme si c’était la mienne”, avait déclaré Rosa, un petit sourire aux lèvres. Et dès le début, elle a tenu cette promesse. Elle n’était pas seulement efficace, elle était intuitive. Les sols étincelaient, le linge se pliait tout seul, les jouets réapparaissaient bien rangés par couleur.
Rosa ne nous a jamais interrompus. Elle travaillait en silence et laissait même parfois de petites notes – le chauffe-biberon de Leo ne chauffait pas correctement aujourd’hui, je l’ai débranché et nettoyé au cas où. Ce qui a le plus surpris Clara, c’est la façon dont Rosa s’est occupée de Leo.
Il s’était immédiatement attaché à elle. Il n’y a pas eu de larmes, pas de crises de colère. Elle lui faisait la lecture en espagnol, lui fredonnait de vieilles berceuses que Clara ne reconnaissait pas et parvenait à le distraire pendant des heures sans avoir recours aux écrans. Bientôt, Rosa ne fit plus seulement partie de leur routine.
Elle était la routine. Clara ne se souvenait plus de ce qu’était la vie avant elle. Le lendemain, un jeudi après-midi, Clara décida d’emmener Leo au parc. Le soleil est étonnamment chaud pour le printemps. L’air bourdonnait des rires des enfants et du ronronnement lointain du générateur d’un chariot de café.
Clara s’assit sur un banc près du bac à sable, sirotant son café au lait d’avoine et regardant Léo creuser avec une concentration intense que seuls les tout-petits peuvent avoir. Elle ne remarqua Simone que lorsqu’elle fut juste à côté d’elle. “Clara ! La voix de Simone était sirupeuse et douce, et toujours un peu trop enthousiaste. “Cela fait une éternité. Comment vas-tu ?”
Clara sourit poliment. Simone faisait partie du circuit social du quartier – elle organisait toujours des rendez-vous de jeux, des collectes de fonds, des dégustations de vin que personne ne demandait. Clara n’avait rien contre elle, vraiment. C’est juste qu’elle n’aimait pas les petites conversations enveloppées d’agressivité passive. “Je vais bien”, répond Clara. “Je fais juste une petite pause dans mon travail. Leo avait besoin de prendre l’air.”
Simone suivit son regard vers le bac à sable. “Il devient tellement grand. Il a quoi, trois ans maintenant ?” “Deux ans et demi”, dit Clara. “Ah oui, c’est vrai.” Simone a siroté son smoothie, puis s’est légèrement penchée. “Et Rosa garde la maison, je présume ?” Clara cligna des yeux. “Oui, c’est vrai.” Les lèvres de Simone se retroussèrent en un demi-sourire. “Elle est… très jolie, n’est-ce pas ?”
La remarque prend Clara au dépourvu. “Je suppose”, dit-elle prudemment. “Je veux dire, oui, elle est attirante. Pourquoi ?” “Oh, rien”, dit Simone avec une innocence feinte, en agitant la main. “C’est juste que… tu sais comment sont certains maris.
Ils trouvent toujours des raisons d’être à la maison quand la nounou ou la femme de ménage est là.” Son rire était léger, comme si elle plaisantait. Mais ses yeux étaient fixés sur ceux de Clara. Clara se force à sourire. “Marc n’est pas comme ça “Bien sûr que non”, dit rapidement Simone en posant une main manucurée sur le bras de Clara.
“Je ne parlais pas de votre mari. C’est juste que… les gens parlent, vous savez ? Et Rosa semble très à l’aise dans votre maison. Je l’ai vue promener Léo le matin. Elle est si attentionnée. Comme si elle était la mère.” Clara sentit son estomac se tordre, juste un peu. “Elle est juste douée avec lui.”
“J’en suis sûre”, dit Simone avec désinvolture. “Ce n’est probablement rien. Je dis toujours qu’il est bon de rester vigilant. Même les situations les plus parfaites… parfois elles ne sont pas ce qu’elles semblent être.” Sur ce, elle se leva et afficha un sourire. “Quoi qu’il en soit, nous devrions déjeuner bientôt !”
Tandis que Simone s’éloignait, Clara resta figée sur le banc, son café désormais froid dans la main. Elle regarda à nouveau Léo, toujours rieur, toujours en sécurité. Mais la chaleur de la journée s’est soudain amoindrie. Rosa ne lui avait jamais donné de raison de ne pas lui faire confiance. Mais maintenant, pour la première fois, Clara se demandait si elle avait été suffisamment attentive.
Clara essaya de chasser les mots de Simone de son esprit. Elle se dit que Rosa ne faisait que son travail, qu’elle était diligente, attentionnée, maternelle même, mais pas inappropriée. Pourtant, quelque chose avait changé. C’était subtil. Mais une fois qu’on l’a vu, il est difficile de l’oublier.
Cela a commencé par le changement de posture de Rosa lorsque Marc entrait dans une pièce. Elle se tenait un peu plus droite. Ses mouvements ralentissaient, juste un peu, comme si elle était consciente d’être observée – ou de vouloir l’être. Clara commença à remarquer le moment où tout cela se passait.
Rosa semblait toujours être dans la cuisine en train de terminer son travail lorsque Marc sortait de sa douche. Elle était toujours là, positionnée de façon décontractée, comme si tout était orchestré. Marc ne flirtait pas. Pas ouvertement. Mais Clara a vu la façon dont son expression changeait en présence de Rosa.
Il souriait plus facilement. Il riait aux petites choses. Il commentait plus souvent que le café était ” parfait “. C’était un petit détail, mais Rosa répondait toujours par un doux remerciement et un regard qui s’attardait un peu trop.
Une fois, Clara est entrée juste au moment où Marc tendait à Rosa la bouteille de Léo. Leurs mains se sont frôlées. Elles ont ri. Rosa a dit quelque chose que Clara n’a pas pu entendre, et Marc a souri comme s’il était dans le coup. Le moment s’est interrompu dès qu’ils ont vu Clara – Marc s’est raclé la gorge, Rosa a fait un pas en arrière. Aucun d’entre eux n’a dit quoi que ce soit. Mais pour Clara, ce silence disait tout.
Elle se dit qu’elle en fait trop. Qu’elle était fatiguée. Que les insinuations de Simone lui faisaient encore tourner la tête. Mais son intuition ne la quittait pas. Peu importe qu’il ne se soit rien passé d’explicite, quelque chose de tacite avait pris racine et se développait. Cette nuit-là, Clara a confronté Marc.
Ils étaient dans la chambre à coucher, le genre de silence entre eux étant chargé de tension. Clara se tenait près de l’armoire, les bras croisés. Marc était allongé sur le lit, faisant défiler son téléphone. “Tu l’aimes bien ? Demande Clara à voix basse. Il n’a pas levé les yeux. “Quoi ?
Clara demande à nouveau, les bras toujours croisés : “Rosa” Cela a attiré son attention. Il se redressa. “Qu’est-ce que tu racontes ? demanda-t-il, l’air perplexe. Est-ce que c’est juste une comédie ? “J’ai vu comment tu te comportes avec elle Marc haussa un sourcil. “Quoi ? Clara fait un pas en avant.
Marc cligna des yeux, pris au dépourvu. Puis il éclate de rire, bref, dédaigneux. “Clara. C’est absurde. C’est absurde.” “Vraiment ?”, dit-elle d’une voix égale. “Tu m’accuses vraiment de te tromper… avec Rosa ?” Marc se raidit.
“Je n’ai pas dit que tu me trompais”, dit Clara, le cœur battant. “Je t’ai demandé si tu l’aimais bien. Si tu es attiré par elle. S’il se passe quelque chose que tu ne me dis pas.” Marc expire brusquement. “C’est de la folie. Tu es paranoïaque” Il agite un bras en direction de Clara. “Je suis observatrice”, dit-elle.
“Je remarque des choses. La façon dont elle te regarde. La façon dont tu la regardes.” Il descendit du lit et se dirigea vers la porte. “Tu penses trop à tout ces derniers temps. Rosa est avec nous depuis des années. Elle fait partie de la maison. Elle aide Léo. C’est tout ce que c’est.”
Clara le regarde fixement. “Tu trouves ça drôle ?” “Non, je pense que c’est épuisant”, dit-il en haussant le ton. “Tu remets constamment en question tout ce que je fais, et maintenant tu transformes Rosa en une sorte de… tentatrice ? Je t’en prie
“Je ne la transforme en rien ! Clara s’emporte. “Mais quelque chose ne va pas, Marc. Je le sens.” Marc hésita avant que les mots ne sortent : “Peut-être que ce qui ne va pas, c’est que tu ne fais pas confiance à ton propre mari.”
Cette phrase a frappé plus fort qu’elle ne l’aurait cru. La poitrine de Clara se serre. Elle baisse la voix. “Tu sais quoi ? Peut-être que je n’ai pas confiance.” Marc a cligné des yeux comme s’il avait été giflé. Il se retourna et sortit de la pièce sans un mot de plus.
Clara est restée là, la respiration difficile, les poings serrés le long du corps. Des larmes piquaient le coin de ses yeux, mais elle refusait de pleurer. Mais elle refuse de pleurer. Elle regarda fixement la porte ouverte, et c’est alors qu’elle la vit. Juste derrière le bord du mur du couloir, un léger mouvement.
Une parcelle d’ombre. Une joue pâle, le bord d’un œil attentif. Et puis, indubitablement, la chose la plus petite et la plus troublante : un sourire. Rosa. Le souffle de Clara se bloque. L’ombre disparut en un instant. Le couloir était à nouveau vide. Elle cligna des yeux. A-t-elle vraiment vu cela ?
La dispute a duré deux jours. Marc lui laissa de l’espace, dormant dans la chambre d’amis, évitant toute confrontation. Clara n’en a pas reparlé non plus, non pas parce qu’elle le croyait, mais parce qu’elle ne savait pas comment poursuivre la conversation sans s’effilocher.
Il y avait trop de choses à dire, et aucune bonne façon de le faire. Mais ce sourire que Rosa leur a donné, il est resté en elle. Ce n’était pas un malentendu. Ce n’était pas une projection. C’était quelque chose de calculé. Amusé. Elle avait été ravie de les voir se battre. Et Clara ne pouvait se défaire de l’idée que Rosa avait voulu qu’elle le voie.
Clara s’assit dans son lit longtemps après que Marc se soit endormi, éclairée uniquement par la lueur bleue de son écran. Des caméras déclenchées par le mouvement. Caméras nounou cachées. Sauvegardes dans le nuage. Elle ne savait pas ce qu’elle cherchait : une preuve de trahison ? Une manipulation ? Quelque chose de pire ? Elle a cliqué sur Ajouter au panier sans hésiter.
La boîte arrive deux jours plus tard. Clara attendit que Marc parte au travail, puis installa elle-même les caméras : une au-dessus de la porte de la cuisine, une autre orientée vers le salon, une troisième près du couloir menant aux chambres. Rien de flagrant. Juste assez pour filmer ce dont elle avait besoin, s’il y avait quelque chose à filmer.
Au début, elle vérifiait les images de façon obsessionnelle. Chaque soir avant de se coucher. Chaque matin avant le café. Mais tout ce qu’elle voyait, c’était Rosa pliant le linge, balayant le sol, fredonnant doucement pour elle-même. Marc allait et venait comme toujours, souriant, distrait, sans jamais dépasser les bornes. Rien de compromettant. Rien du tout.
Marc était… normal. Peut-être trop normal. Il l’a embrassée sur la joue avant de partir, lui a resservi du café, lui a même envoyé un mème en milieu de matinée. Sa chaleur était scénarisée. Pratiquée. Et Rosa ? Elle chantait encore en faisant le ménage. Elle demandait toujours à Clara de lui raconter sa journée. Elle rangeait toujours les jouets de Leo comme une seconde mère.
Clara les observait toutes les deux – en temps réel, sur son écran, et en personne. Et pourtant, elle n’arrivait pas à s’en défaire. La façon dont les yeux de Rosa se tournaient vers Marc lorsqu’il passait. La façon dont Marc s’attardait dans la cuisine plus longtemps que nécessaire. C’était subtil. Frustrant. Elle s’enfonçait dans la spirale, et elle le savait.
Cet après-midi-là, Clara est entrée dans le patio et a appelé sa sœur. Sa voix était dure. “Je crois que je suis en train de perdre la tête”, murmura-t-elle en se frottant les tempes pendant que Leo faisait la sieste à l’étage. “Tu n’es pas folle”, dit Julia avec douceur. “Tu es épuisée. Tu as peur. Il y a une différence. C’est normal de perdre pied”
Clara soupire et se passe une main dans les cheveux. “Je remets tout en question. Chaque sourire, chaque ton de voix, chaque chaussette qui se retrouve dans le mauvais tiroir. J’ai même installé des caméras.” Il y a eu une pause à l’autre bout du fil. Puis la voix de Julia s’est adoucie. “Clara…”
“J’avais juste besoin de savoir. Mais maintenant, j’ai regardé les images et il n’y a rien. Il n’y a rien Rosa est juste Rosa. Marc est juste Marc. Et j’ai l’air d’être la folle qui part en vrille” Julia expire lentement. “C’est normal de trop réfléchir quand quelque chose a autant d’importance.
Vous protégez votre maison. Ta famille. Mais Clara, ne te perds pas dans cette affaire. Tu peux être prudente sans t’effondrer.” Clara a repoussé la piqûre dans ses yeux. “Et si c’était déjà le cas ?” “Ce n’est pas le cas. Et tu ne le feras pas. Tu es forte, d’accord ?” Clara acquiesça, même si sa voix se fendit. “D’accord
Ce soir-là, la maison reprit son rythme habituel. Rosa était déjà partie. Léo, épuisé par sa séance de jeux, s’est couché tôt. Marc était assis dans le salon avec son iPad, les pieds en l’air, les écouteurs dans les oreilles. À l’étage, Clara plie le linge, se déplaçant dans le calme comme si elle était en pilotage automatique.
Elle a sorti une des chemises de Marc de la pile – blanche, fraîchement lavée, mais quelque chose l’a fait s’arrêter. Là, juste sous le col, une légère tache. Elle s’approcha de la lampe de chevet et souleva le tissu vers la lumière. Ce n’était pas de la poussière. Pas de la saleté. C’était du rose. Subtil. Flou. Du rouge à lèvres.
Son cœur battit plus fort. Elle approcha la chemise de son visage, l’incrédulité lui serrant la poitrine. Ce n’était pas sa teinte. Elle ne mettait jamais de rouge à lèvres comme ça. Elle hésita, puis inspira – et son estomac chuta. Un doux parfum floral s’accrochait au tissu. Ce n’était pas la sienne, mais elle lui était familière… C’était celle de Rosa.
Clara resta immobile, saisissant la chemise avec des doigts tremblants. Pendant un long moment, elle se contenta de la fixer. Puis quelque chose en elle craqua. Elle se retourna, descendit les escaliers d’un pas rapide et vif, ses pas étant suffisamment bruyants pour que Marc se lève du canapé, effrayé.
“Marc”, dit-elle en lui lançant la chemise. Elle atterrit sur ses genoux. Il cligna des yeux, puis la ramassa lentement, confus. “Qu’est-ce que c’est ? demanda-t-il. “C’est à toi de me le dire”, s’emporte Clara. “Allez-y, dites-moi à qui appartient ce rouge à lèvres. Dis-moi à qui appartient ce rouge à lèvres. À qui appartient ce parfum.”
Il examine la chemise, puis croise son regard. “Clara, je ne sais vraiment pas. Peut-être qu’il a déteint dans la blanchisserie…” “Non”, dit-elle. “Ne m’insulte pas comme ça. C’est le parfum de Rosa. C’est le rouge à lèvres de Rosa. Pourquoi est-ce que c’est sur ta chemise ?”
Marc s’est levé, tenant le tissu comme s’il pouvait offrir une réponse. “C’est ridicule. Tu exagères une petite chose” La voix de Clara vacille, entre colère et peur. “Parce que c’est ce dont j’ai eu peur. J’ai vu la façon dont tu agissais avec elle. Et maintenant ça ?”
“Je n’ai rien fait de mal”, s’emporte Marc. “Je suis là tous les jours. Je m’occupe de Léo. Je travaille. Je n’ai même pas de temps pour moi, et maintenant tu m’accuses de te tromper ? Clara serre les poings le long de son corps. “Alors explique la chemise, Marc. Explique la façon dont tu la regardes”
“Tu es paranoïaque, Clara. Cela fait des semaines que tu es paranoïaque”, dit-il. “Tu as laissé ces pensées t’empoisonner l’esprit, et maintenant elles s’enracinent dans ce que tu es en train de faire.” “Je cherche la vérité”, s’écrie-t-elle. “Parce que quelque chose ne va pas et que je suis fatiguée de prétendre que c’est dans ma tête !
Leurs voix s’élevèrent, acérées et amères, se heurtant l’une à l’autre. La tension qui s’était accumulée pendant des semaines était maintenant en feu entre eux – brute et sauvage. Et puis, depuis le couloir, une petite voix a traversé le chaos comme une vitre.
“Maman ?” Ils se figèrent tous les deux. Au pied de l’escalier se tenait Léo, agrippé à la rampe, les manches de son pyjama trop longues, la lèvre tremblante. “S’il te plaît, ne te bats pas”, murmura-t-il. Le cœur de Clara s’effondra dans sa poitrine. Elle se précipita, s’agenouilla et le prit dans ses bras. “Je suis tellement désolée, bébé”, murmura-t-elle en embrassant ses cheveux. “Nous ne voulions pas te faire peur
Marc se passa une main dans les cheveux et laissa échapper un souffle tremblant. “Je vais le remettre au lit.” “Non”, dit Clara doucement. “Faisons-le ensemble.” Une fois Léo rendormi, ils restèrent devant sa chambre, le silence entre eux n’étant plus hostile, mais pesant.
Marc se tourna vers elle. “Ça ne peut plus durer.” Clara acquiesce, la voix calme. “Je suis d’accord Ils descendent lentement. Elle s’assit sur le canapé. Il l’a suivie. “Je dois être honnête avec toi”, dit-elle. “Je n’ai pas seulement observé Rosa. J’ai surveillé… nous. J’ai mis des caméras dans la maison.”
Marc a regardé fixement. “La cuisine. Le couloir. A l’étage”, poursuit-elle. “Il ne s’agissait pas de t’attraper. Il s’agissait de ne pas avoir l’impression de perdre la tête.” Il est resté longtemps sans rien dire. Puis il a fini par dire : “D’accord. Allons voir ce qu’il en est.” Clara cligna des yeux. “Quoi ? Il se pencha en avant.
“Regardons les images ensemble. S’il y a quelque chose, nous le verrons. S’il n’y a rien… alors nous cesserons de nous laisser déchirer. ” Clara expire lentement. “D’accord Elle ouvrit l’ordinateur portable et le connecta à la télévision.
Le salon se mit à scintiller avec des horodatages figés et un doux ronronnement provenant du flux de sécurité. Clara cliqua sur Play. Ils regardèrent en silence. Le salon : Rosa pliant du linge. La cuisine : Rosa prépare un plateau de fruits pour Léo. Le couloir : Rosa passant devant le porte-manteau.
Clara avançait rapidement, ralentissant de temps en temps lorsque quelque chose semblait anormal, mais la plupart des images étaient ordinaires. Jusqu’à ce qu’elle s’arrête sur une séquence de la veille. “Attendez”, murmure-t-elle. Rosa venait d’entrer dans leur chambre, seule, avec une pile de linge plié. Mais ses mains étaient vides lorsqu’elle est repartie.
Marc se pencha tandis que Clara rembobinait quelques secondes. Rosa posa le panier sur la chaise et s’approcha lentement de l’armoire. Elle l’ouvrit. Ses yeux balayèrent le contenu, puis elle sortit une des chemises de Marc. Clara et Marc regardent, silencieux, Rosa la brandir.
Rosa approcha la chemise de son visage. Elle décapsula un rouge à lèvres, se pencha en avant et l’étala doucement sur le col – presque comme un baiser. Puis, comme si quelque chose l’emportait, elle serra la chemise contre sa poitrine. La peau de Clara se hérissa. La bouche de Marc s’ouvrit, mais aucun mot ne vint.
“Qu’est-ce que… ? ” commença-t-il, la voix basse. Clara ne répondit pas. Elle ne pouvait pas. Ils continuèrent à regarder Rosa plier à nouveau la chemise, proprement, et la placer au bas de la pile. Puis elle s’est calmée et est sortie de la pièce comme si rien ne s’était passé. La séquence était horodatée. Le matin même.
Le cœur de Clara bat la chamade. “C’est la chemise que j’ai trouvée. Celle pour laquelle nous nous sommes battus.” Marc se pencha en arrière, abasourdi. “Elle nous a piégés. Elle l’a fait exprès.” Les yeux de Clara se sont rétrécis. “Vérifier le bureau ensuite.” Elle passa en revue des heures d’images jusqu’à ce qu’elle s’arrête à nouveau – Rosa, entrant dans le bureau de Clara, seule.
Cette fois, Rosa ne s’embarrassa pas de faux-semblants. Elle regarda autour d’elle, puis sortit quelque chose de son tablier. L’estomac de Clara se tordit. La caméra a capté un regard, un petit objet placé derrière le bureau, près de la plinthe. Rosa l’ajusta, recula, puis sortit.
Clara n’a pas attendu. Elle courut jusqu’au bureau, le cœur battant la chamade. Une recherche rapide derrière le bureau révéla l’objet : un élégant collier en argent. Simple. Cher. Certainement pas le sien. Elle le ramena en bas, la main tremblante. “Elle a semé des choses”, dit Clara à voix basse. “Pour nous embêter
Marc regarda fixement. “Elle voulait qu’on se batte. Pour nous diviser.” “Vérifions ensuite la salle de bains”, chuchote Clara. “La nuit précédant la première dispute.” Ils se sont replongés dans les images, défilant jusqu’au soir où Clara se souvenait d’avoir trouvé quelque chose d’étrange.
Rosa était dans la salle de bain, en train d’essuyer le lavabo. Elle s’arrêta, fouilla dans sa poche et plaça discrètement un petit objet derrière le robinet. Clara n’avait pas besoin d’en voir plus. Elle savait ce que c’était – juste un autre objet suffisant pour déclencher une bagarre. Ses doigts se recroquevillèrent en poings.
“Elle m’a fait croire que je perdais la tête”, dit Clara, la voix à peine plus haute qu’un murmure. “Que tu me trompais. Que je ne pouvais pas me faire confiance.” L’expression de Marc s’assombrit. “Nous allons porter l’affaire à la police. Tout de suite.” Clara acquiesce, la poitrine serrée. “On ne peut pas savoir jusqu’où elle a fait ça avant.”
Ils imprimèrent des images de la vidéo, rassemblèrent le collier et la boucle d’oreille et se rendirent au commissariat local. Clara s’attendait à des doutes. À des questions. Mais l’agent qu’elles ont rencontré n’a pas posé beaucoup de questions – elle est restée silencieuse tout en étudiant la photo de Rosa sur le téléphone de Clara.
L’agent a ensuite disparu dans une arrière-salle. Lorsqu’elle est revenue, elle avait l’air sérieuse. “Votre femme de ménage, dit-elle lentement, correspond à la description d’une femme impliquée dans une affaire d’usurpation d’identité que nous menons depuis plus de cinq ans Clara et Marc échangent un regard choqué.
“Elle est connue sous plusieurs noms, poursuit l’officier. “Elle s’insère généralement dans la vie des couples. Elle gagne la confiance. Sème la discorde. Et finit par drainer les finances ou par prendre l’identité de la femme si elle quitte le foyer.” Clara sentit le sol se dérober sous elle. “Elle essayait de me remplacer
L’officier a hoché la tête d’un air sombre. “Nous allons nous en occuper. Qu’elle revienne demain comme si de rien n’était. Nous serons prêts.” Le lendemain matin, Rosa arriva à 9 heures précises, comme d’habitude. Elle sourit en entrant. “Bonjour ! Clara garde une expression neutre. “Bonjour, Rosa
Marc resta à l’écart, faisant les cent pas à l’étage. Clara regarda Rosa se déplacer dans la maison, fredonnant en redressant un oreiller sur le canapé. Dix minutes plus tard, on frappa à la porte. Rosa se retourna, confuse. Clara ouvrit calmement la porte.
Deux officiers en uniforme se tenaient sous le porche. “Rosa Aguilar ?” demanda l’un d’eux. Rosa se raidit. “Oui ?” “Vous devez venir avec nous Clara l’a vu à ce moment-là, cette lueur de panique. De reconnaissance. Mais elle passa rapidement. Rosa hocha la tête, reprit son calme, et se dirigea vers la porte avec une grâce entraînée.
Elle ne demanda même pas pourquoi. Ce soir-là, le silence dans la maison semblait différent. Plus léger. Marc ouvrit une bouteille de vin. Clara s’assit sur le canapé, Léo blotti contre elle, un dessin animé fredonnant tranquillement en arrière-plan.
“Alors… c’est fini ?” demanda-t-elle doucement. Marc acquiesce. “L’officier a dit qu’ils allaient l’inculper. Les preuves que nous avons données – plus celles qu’ils avaient déjà – sont suffisantes.” Clara s’est penchée vers lui. “Je n’arrête pas de penser à la façon dont elle est passée près du but
Marc passa son bras autour de ses épaules. “Tu l’as vu. Tu t’es fiée à ton instinct Elle esquisse un sourire fatigué. “Finalement” Il l’embrasse sur le front. “Tu avais raison, Clara. Et maintenant, nous pouvons aller de l’avant.” Léo grimpa sur ses genoux, gloussant en les entourant tous les deux de ses bras. Et c’est ainsi que la maison redevint un foyer.
