Arthur emprunte le chemin familier qui mène à la plage, ses bottes crissant légèrement sur le trottoir de bois saupoudré de sable. Il s’attendait à voir des mouettes, des vagues, peut-être quelques nageurs en avance. Ce qu’il trouva à la place le fit s’arrêter net.
La ligne d’eau était bondée, non pas de gens, mais de formes. Des dizaines d’entre elles. D’un noir de jais, ovales et lisses comme des pierres imbibées d’huile. Elles flottaient dans les eaux peu profondes, d’abord immobiles. Puis l’une d’entre elles a frémi. Une ondulation se propagea. Une autre pulsait faiblement, comme si quelque chose respirait sous une membrane. L’air semble soudain trop calme.
Arthur ne cria pas. Il ne pouvait pas. Pas quand des douzaines de ces choses flottaient juste au-delà de la mer – noires, scintillantes et pulsantes. Il y a quelques minutes, la plage était pleine de rires. Maintenant, c’était des cris, des pieds qui se bousculaient, des jouets qui tombaient et des parents terrifiés qui traînaient leurs enfants loin de l’eau.
Arthur Finch se réveilla juste avant le lever du soleil, comme il le faisait toujours. Une faible lueur commençait à apparaître à l’est, visible à travers la fenêtre salée de sa petite chambre. Il pouvait entendre le doux bruit des vagues frappant la plage de galets à l’extérieur, régulier et familier.
Il se redressa et passa ses jambes sur le côté du lit, ses pieds atterrissant sur le parquet frais et usé. Le cottage sentait encore légèrement le feu de la nuit dernière et l’air salé de la mer, deux parfums auxquels il s’était habitué au fil des ans.
Dans la cuisine, il remplit sa vieille bouilloire et l’installe sur la cuisinière à gaz. Pendant qu’elle chauffait, il sortit sous le porche. L’air était frais et humide. Il regarda la mer, ce qu’il faisait tous les jours sans y penser.
L’eau était calme et miroitante, la marée montante. “Une bonne marée pour la pêche”, marmonna-t-il. Il jeta un coup d’œil à la manche à air attachée à la balustrade. Elle bouge à peine. De retour à l’intérieur, il se verse du thé et ouvre la petite radio posée sur le rebord de la fenêtre.
Depuis une semaine, une série de secousses sous-marines avait parcouru la côte, suivie d’avertissements concernant de brusques raz-de-marée. Il n’avait pas osé sortir le Sea Spray – pas avec les “risques colossaux de marée” et les bancs de sable qui se déplacent.
Mais ce matin, la mise à jour était claire : aucune activité sismique n’a été enregistrée pendant la nuit, tous les avis ont été levés. Arthur laisse échapper un souffle qu’il n’avait pas réalisé avoir retenu. Enfin, les choses s’étaient calmées. Il est à nouveau en sécurité.
Son bateau, le Sea Spray, est un solide open boat de seize pieds peint d’un bleu délavé. Il n’était pas luxueux, mais il était fiable. Il l’avait depuis vingt ans et le connaissait sur le bout des doigts. Il a enlevé la bâche, l’a pliée et l’a rangée.
Puis, à l’aide de rouleaux et d’une technique bien rodée, il a poussé le bateau jusqu’à l’eau. Le bateau a touché les hauts-fonds avec une douce éclaboussure. Il est entré dans l’eau avec ses bottes en caoutchouc et a tout sécurisé. Une dernière vérification : l’ancre, les rames de secours, le gilet de sauvetage sous le siège.
Le soleil est maintenant levé et monte régulièrement. Sa lumière se reflète sur l’eau, ce qui lui fait plisser les yeux. Il remarque que l’eau est plus calme que d’habitude. Normalement, il y avait des mouettes au-dessus de la tête, mais aujourd’hui, seuls quelques oiseaux tournoyaient au loin. Il y avait quelque chose d’anormal dans cette tranquillité.
Il repense aux saisons précédentes. La pêche avait chuté. Il s’agit peut-être d’une surpêche, ou bien les poissons se sont déplacés plus loin. Il a également ramené plus de plastique ces jours-ci – des sacs, des emballages. C’était décourageant.
Il a coupé le moteur. Le silence soudain n’est rompu que par le claquement de l’eau contre la coque. Il a accroché un ver de terre frétillant, sentant sa texture familière tandis qu’il appâtait la ligne. Avant de lancer, il s’arrêta pour respirer l’air et le silence.
Il scruta l’horizon une dernière fois – une vieille habitude – et se prépara à pêcher. Arthur lança sa ligne, regardant le bobber se poser. Il expire lentement, laissant le silence l’envelopper. Mais quelque chose au coin de l’œil détourna son attention.
Sur l’horizon brumeux, trois – non, quatre – formes sombres flottaient à la surface de l’eau. Elles étaient toutes à peu près de la même taille et régulièrement espacées les unes des autres. Elles ressemblaient à des œufs massifs d’un noir mat, flottant doucement au gré de la houle. Il cligna des yeux et se redressa, se protégeant les yeux.
Ce n’étaient pas des bouées. Trop grandes, trop lisses, trop symétriques. Ce n’était pas non plus des baleines – pas de mouvement, pas de souffle, pas de bec. Juste… une immobilité. Une immobilité contre nature. La mer était calme, mais la vue de ces objets le plongea dans l’angoisse. Arthur rembobine rapidement sa ligne, les mains tremblantes.
Le moulinet s’entrechoque bruyamment, sa respiration s’accélère. Il n’arrive pas à détacher son regard de ces objets. Ils n’étaient pas à leur place. Quelque chose à leur sujet s’opposait à une vieille partie de son esprit – profonde et instinctive – qui disait : ” Partez : Partez. Tout de suite.
Puis l’un d’eux se déplaça. Légèrement, mais suffisamment pour créer un petit sillage. Arthur se figea. Un bourdonnement sourd et pulsé suivit, faible et étrange, comme quelque chose d’organique et de mécanique à la fois. Une vibration humide, presque plus sentie qu’entendue.
Sa bouche devint sèche. Il recula jusqu’au bord du bateau, le cœur battant la chamade. Il saisit la barre avec des doigts raides et tira sur le cordon du démarreur. Le moteur crachota, puis se mit à rugir. Il n’attendit pas.
Il fit tourner la proue et ramena le bateau vers le rivage, les yeux rivés sur la manette des gaz et sur ce qui se passait derrière lui. Lorsqu’il est entré dans le port, il n’a pas pris la peine de s’amarrer proprement. Il sauta du bateau, les pieds frappant le quai, et se précipita vers le poste de garde-côtes le plus proche.
Un jeune officier se tenait à l’extérieur, s’ennuyant et faisant défiler son téléphone. Arthur s’est approché, encore essoufflé. “Il y a quelque chose là-dehors”, dit-il, la voix aiguë par l’urgence. “Quatre d’entre eux – des choses flottantes. Enormes. En forme d’œuf. L’un d’eux a bougé. A fait du bruit.”
L’officier a finalement levé les yeux, haussant un sourcil. “Bougé ?” Arthur montre la mer du doigt. “À environ un mille. Je les ai vus clairement. Ce ne sont pas des débris. L’un d’eux s’est retourné et a émis un son que je n’avais jamais entendu auparavant”
L’officier jette un coup d’œil vers l’eau, puis revient vers Arthur. “Il pourrait s’agir du sonar d’un sous-marin, ou peut-être de baleines. Parfois, le son porte bizarrement là-bas” Arthur s’emporte : “Ce ne sont pas des baleines ! Ils étaient de la taille d’un ballon de basket, noirs et lisses, et ils ne bougeaient pas comme quelque chose de naturel.”
“Je pêche ici depuis des décennies. Je n’ai jamais rien vu de tel.” L’officier lève les mains. “D’accord, d’accord. Mais à moins qu’ils ne causent un danger, je ne peux pas faire grand-chose sans ordres. Je peux les transmettre par radio, mais je ne peux pas quitter mon poste pour l’instant.” Arthur le regarde, incrédule. “Vous pensez que j’invente tout ça ?”
L’officier hésite, puis hausse légèrement les épaules, fatigué. “Je pense que vous avez peut-être vu quelque chose d’inhabituel. Peut-être. Mais nous recevons beaucoup d’appels. Des troncs d’arbre qui flottent, des kayaks perdus, et même des ombres de nuages bizarres. Je prendrai note, mais à moins que quelqu’un ne soit en difficulté…”
Arthur se détourne, furieux. Son pouls tonnait toujours dans ses oreilles. Il avait besoin que quelqu’un voie ce qu’il avait vu. Il avait besoin que quelqu’un croie que c’était réel. Il se dirigea vers le sentier de la plage, ses bottes soulevant le sable sec. Son cœur battait la chamade.
Les objets étaient toujours là, il pouvait les voir – juste une tache sombre à la surface de l’eau maintenant. Il avait besoin de quelqu’un, n’importe qui, pour vraiment regarder. Pour lui confirmer qu’il ne perdait pas la tête. Un couple s’est allongé sur une serviette près des dunes. Arthur s’approcha, essayant de paraître calme.
“Excusez-moi. Vous voyez ça là-bas ?” demande-t-il en pointant du doigt. “Quelque chose qui flotte, sombre, de forme ovale La femme lève la tête et plisse les yeux. “Vous parlez de ce grand navire ? demande l’homme en se protégeant les yeux.
“Non, pas le pétrolier, dit Arthur. “Plus près. Beaucoup plus près. Juste au-dessus de la houle.” Le couple échange un regard. “Je ne vois rien”, dit la femme avec un demi-sourire. L’homme haussa les épaules. “C’est peut-être juste des algues ou quelque chose comme ça.” Ils reprennent leur conversation comme s’il n’était pas là.
Il a réessayé, cette fois avec un promeneur de chien. Puis avec un homme tenant un appareil photo. Puis avec une famille installant un parasol. À chaque fois, la réponse était la même. Soit ils ne l’avaient pas vu, soit ils s’en moquaient. Son urgence commençait à devenir absurde, même pour lui-même.
“Pourquoi personne ne regarde ?” murmure-t-il. Sa voix se fendit légèrement. Il aperçut alors un adolescent adossé à une dune, faisant défiler son téléphone pendant que sa famille déballait derrière lui. Arthur s’est approché et a tendu ses jumelles. “Hé. Tiens. Jette un coup d’œil rapide au large”
Le gamin cligna des yeux, réticent. “Pourquoi ? demanda-t-il. “Il y a quelque chose de bizarre là-bas. Fais-moi plaisir”, dit Arthur. Avec un soupir théâtral, le garçon prit les jumelles et les ajusta. Il regarde au loin pendant quelques instants, sans bouger. Arthur attend, les mains agitées, le cœur battant dans sa poitrine.
Le garçon finit par baisser les jumelles et les lui rendit. “Des vagues, c’est tout”, dit-il sans ambages. Puis il est retourné à son téléphone, sans se laisser impressionner. Arthur est resté figé, serrant fermement les jumelles. Lentement, il les porte à ses yeux et scrute à nouveau l’eau, la mâchoire serrée.
Les formes avaient disparu. Ou immergées. Ou avaient dérivé plus loin. La surface était vide à présent. Rien ne sortait de l’ordinaire. Il la regarda quand même, le souffle court, les yeux en quête. Mais il n’y avait rien. Juste l’ondulation de la marée et l’éclat blanc de la lumière du soleil.
Il abaisse les jumelles, les bras lourds. Sa bouche était sèche. L’avait-il imaginé ? Non. Non, c’était trop solide. Trop réel. Il pouvait encore ressentir le malaise qu’elle provoquait dans ses tripes. Il y avait quelque chose là-dehors. Quelque chose que personne d’autre ne voulait reconnaître.
Il resta là un moment de plus, la plage chaude bourdonnant derrière lui de rires, d’aboiements de chiens et de conversations soufflées par le vent. Il se sentait complètement déconnecté de tout cela. C’était comme si l’océan avait murmuré quelque chose que lui seul avait entendu. Lui seul avait vu.
Puis il se retourna et commença à marcher – rapidement – vers son cottage. Si personne d’autre ne regardait, il le ferait. Si personne ne le croyait, il obtiendrait des preuves. Il la retrouverait. Quoi qu’il en soit, il n’avait pas disparu. Pas vraiment. Il connaissait trop bien la mer pour cela.
Il se dirigea vers la zone où il avait vu la forme pour la dernière fois. Le soleil était plus haut maintenant, éblouissant l’eau, ce qui rendait la vue difficile. Il tourna en rond pendant près d’une heure, sa frustration initiale cédant la place à une persévérance acharnée.
Puis il l’aperçut. Juste une lueur d’obscurité brisant la surface de l’eau. Les œufs étaient presque entièrement submergés, à l’exception d’un seul. C’est pourquoi les autres ne pouvaient pas le voir depuis le rivage, et pourquoi il l’avait perdu. Il était plus bas dans l’eau maintenant.
Il coupa le moteur et s’approcha. Elle avait la forme d’un œuf, d’un noir mat et terne, de la taille d’un ballon de basket. La surface était étrangement lisse, presque en cuir au toucher qu’il imaginait. Il n’y avait aucune marque, aucune couture.
Au prix d’un effort considérable, à l’aide d’un crochet de bateau et de toute sa force, il réussit à pousser et à tirer une extrémité de l’objet vers le côté de sa petite embarcation. Il voulait voir s’il pouvait la rouler pour mieux la voir.
Lorsqu’il a tiré, il a entendu un bruit sec et mouillé. L’objet se dégonfla légèrement sous l’effet de la tension, et un liquide épais, rouge-noir, en sortit, éclaboussant ses mains et ses avant-bras. Le liquide éclaboussa le pont, dégoulinant le long des flancs du bateau en traînées visqueuses.
Arthur recula, laissant échapper un souffle étranglé. Le liquide était épais comme de l’huile de moteur usagée, mais avec un reflet cuivré et une légère odeur métallique et saumâtre. De lourdes gouttelettes s’accrochaient à sa peau, refusant de s’écouler avec les embruns. Il regarde ses mains, le cœur battant.
Il recula, trébuchant légèrement en cherchant le cordon du moteur. Il tira fort dessus. Le moteur a toussé, craché, puis s’est mis à rugir. Il ne se retourna pas. Quelle que soit cette chose, il ne voulait plus rien avoir à faire avec elle.
De retour au quai, il sauta avant même que le bateau n’ait heurté l’amarre. Il a couru jusqu’à son cottage, ses bottes frappant le sol, ses bras tendus le long de son corps comme s’ils étaient en feu.
Dans la salle de bains, il se frotta au savon et à l’eau chaude jusqu’à ce que ses bras soient à vif. La tache rouge-noire s’écoulait dans l’évier, mais ne disparaissait pas complètement. Même après le troisième lavage, de légères traces du liquide restaient accrochées à sa peau. Comme si la tache s’était infiltrée en lui.
Il s’appuya contre l’évier, respirant bruyamment, regardant ses avant-bras tachés. Il n’y avait pas de douleur. Aucune brûlure. Mais il ne pouvait se défaire du sentiment que quelque chose était entré. Quelque chose d’étrange. Quelque chose qui n’était pas destiné à la surface.
Il enroula une serviette autour de ses épaules et sortit, ayant besoin d’air. Le soleil était plus haut maintenant. La plage visible depuis son porche était plus animée. Mais quelque chose le tiraillait dans ses pensées. Ses bras étaient tendus. Ou des démangeaisons. Ou encore, il ne les sentait pas. Il a regardé vers le bas. Toujours pas de rougeur. Pas d’éruption. Juste… une sensation.
Placebo, se dit-il. Tu te fais peur à toi-même. Mais il ne pouvait s’empêcher de toucher sa peau. Elle était chaude. Ou peut-être était-ce le soleil. Ou la panique. Il marcha, ayant besoin de voir la plage – ayant besoin d’une distraction, ou d’un signe que le monde était encore normal.
Il était à mi-chemin de la promenade lorsque le premier cri retentit. Puis un autre suivit. Les gens montraient la mer du doigt, s’éloignant du bord de l’eau. Arthur se retourna instinctivement et se figea. Ils étaient plus nombreux maintenant.
Des dizaines de formes sombres et ovales flottaient sur la houle, beaucoup plus près du rivage qu’auparavant. Certaines flottaient doucement. D’autres se balançaient à des angles bizarres. Quelques-unes présentaient des coutures ou des fentes visibles, comme des bouches ou des fissures prêtes à s’ouvrir. Un bourdonnement sourd, presque subsonique, emplit l’air.
Les halètements se transformèrent en cris. Les cris se transformèrent en panique. Les familles se sont emparées de leurs enfants. Les chiens aboyaient et tiraient sur leurs laisses. Des glacières ont été abandonnées par les gens qui se sont mis à courir. L’après-midi calme se transforme en chaos.
Arthur est d’abord resté immobile, fixant le spectacle impossible, un mélange surréaliste d’horreur et de validation l’envahissant. Puis, lorsque l’un des œufs près du rivage s’est mis à bouger de façon anormale – juste une secousse, un soubresaut – il s’est mis en mouvement. Il se retourna et courut avec les autres.
Arthur sprinta sur le sentier des dunes, le cœur battant, le souffle court. Il ne s’arrêta pas avant d’avoir atteint son camion, dont il ouvrit la porte avec des mains tremblantes. Il la referma derrière lui et tourna la clé. Le moteur se mit à rugir et la radio se mit à grésiller.
Il tourna le cadran, passant des parasites au rock doux jusqu’à ce qu’il tombe sur une station d’information locale. La météo. La circulation. Un reportage sur une vente de pâtisseries. Rien. Pas une seule mention du chaos dont il venait d’être témoin – pas de rapports sur les étranges formes noires ou sur les gens qui fuyaient la plage, terrorisés.
Il se renverse sur son siège, la sueur refroidissant sur sa peau. Qu’est-ce qui se passe, bon sang ? Il baissa les yeux sur sa main qui tenait le volant. Le pigment rouge-noir était toujours là, faible mais indéniable. Il la frotta avec son pouce. Toujours pas de douleur. Toujours pas d’éruption cutanée. Mais elle n’avait pas disparu.
Pendant un moment, il resta assis là, observant la route vide à travers son pare-brise, la radio marmonnant en arrière-plan. Sa main picotait maintenant. Ou peut-être l’imaginait-il. Quoi qu’il en soit, le silence du monde extérieur ne faisait qu’aggraver la situation. Comment se fait-il que personne ne dise rien ?
Après près d’une heure d’attente, de doutes, d’observation de sa peau jusqu’à ce que la couleur commence à se brouiller dans sa vision, Arthur n’en pouvait plus. Il tourne à nouveau la clé et remet le camion sur la route, en direction de la plage. Mais la plage n’est plus ouverte.
La route d’accès principale était bloquée par une ligne de camionnettes blanches banalisées et de SUV sombres. Du ruban jaune flottait faiblement dans la brise marine. Des hommes vêtus de coupe-vent noirs se tiennent à distance, les yeux cachés derrière des lunettes de soleil à miroir.
Arthur se gare un peu plus loin et s’approche à pied. Alors qu’il se rapproche, un homme en costume sombre lui barre la route. “La plage est fermée pour le moment, monsieur”, dit l’homme d’un ton sec. “Nettoyage environnemental. C’est la routine.” Son ton était poli mais absolu.
Arthur le dépasse du regard, essayant d’apercevoir ce qui se passe derrière les camionnettes. “Que voulez-vous dire ? demanda-t-il. “Et toutes ces choses dans l’eau, les œufs ?” L’expression de l’homme ne change pas. “Je ne sais pas de quoi vous parlez, monsieur. Veuillez retourner à votre véhicule.”
Les épaules d’Arthur s’affaissent. Il se retourna légèrement, sur le point d’abandonner, quand quelque chose le fit reprendre la parole. “J’ai touché l’un d’entre eux La posture de l’homme changea instantanément. “Touché ? Arthur hocha lentement la tête.
“Il s’est ouvert. Quelque chose en est sorti. Quoi que ce soit, ça s’est répandu sur moi. Sur mes bras. J’ai frotté, mais la tache est toujours là.” L’homme porte son poignet à sa bouche. “Madame, nous avons ici une personne qui prétend avoir été potentiellement exposée. Mise en place d’un protocole secondaire.”
Puis il se retourne vers Arthur. “Vous devez venir avec moi.” Arthur n’a pas résisté. Il était trop fatigué, trop accablé. L’homme le conduisit au-delà des véhicules et franchit une porte gardée dans le périmètre.
Une grande tente avait été dressée au-delà des dunes, blanche et bourdonnante de générateurs. À l’intérieur, il faisait plus froid. Stérile. Une rangée de chaises pliantes s’alignait le long d’un mur. Quelques membres du personnel en blouse de laboratoire et en combinaison propre se déplacent entre les tables et les conteneurs scellés.
Sur une plate-forme surélevée, sous une douce lumière bleue, se trouvait l’un des œufs intacts. À proximité, une femme en blouse blanche règle un moniteur, puis se tourne vers Arthur. “Vous êtes le pêcheur ?” demande-t-elle. “Celui qui a touché l’œuf ?
Arthur acquiesce lentement. Ses yeux sont fixés sur l’œuf. Il pulsait faiblement sous sa surface caoutchouteuse. Vivant. Indéniablement vivant. La femme tendit une tablette. “Alors nous avons beaucoup de choses à nous dire.”
Arthur déglutit. Sa voix est rauque. “Ça a commencé ce matin. Au début, je n’en ai vu que trois ou quatre. Au-delà du récif, ils flottaient. J’ai pensé que mes yeux me jouaient peut-être des tours.” La femme a levé les yeux, mais n’a rien dit. Elle continue de taper.
“J’ai essayé d’en toucher un avec un hameçon. Il a éclaté, en quelque sorte. Une substance épaisse et rougeâtre s’est répandue sur mes bras. Ça ne sentait pas mauvais, juste… mauvais. Quand j’ai atteint la plage, il y en avait des dizaines. Je jure qu’il y en avait des dizaines. Assez proches pour que les enfants puissent s’en approcher”
À ce moment-là, l’un des hommes en costume qui se trouvaient à proximité a échangé un regard avec un autre. La femme finit par le regarder. “Nous sommes au courant de l’incident de la plage”, dit-elle calmement. “Vous n’êtes pas le seul à les avoir vus
“Mais vous êtes le seul à vous être approché d’aussi près”, dit une autre voix, celle d’un scientifique qui apporte un plateau de flacons. “J’ai besoin de savoir ce qu’il y a sur moi”, dit Arthur, la voix tranchante. “C’est dans ma peau. J’ai frotté et frotté encore. Ça ne part pas. Ça me démange, ou peut-être que je crois que ça me démange… je ne sais même plus.”
“Nous allons l’examiner. Mais d’abord…” La femme fait un signe de tête à deux membres du personnel près du rabat de la tente. “Protocole de quarantaine, s’il vous plaît.” Arthur se raidit. “Vous m’enfermez ?” “C’est une simple précaution”, dit-elle. “Nous ne vous traitons pas comme un danger. Nous vous traitons comme des données.”
Ils l’ont conduit dans un coin séparé, cloisonné par une épaisse feuille de plastique. Une chaise. Un lit de camp. Quelques bouteilles d’eau. Pas d’horloge. Pas de réponse. Juste le bourdonnement de l’air filtré et, de temps en temps, un murmure étouffé de l’autre côté. Il s’assit. Attendit. Les heures passèrent.
De là où il était assis, il pouvait voir les autres scientifiques faire les cent pas, prendre des notes, pointer des tablettes, se rassembler de temps en temps autour de l’étrange œuf. Ils apportaient des lampes spécialisées, sortaient des scanners, recueillaient des échantillons dans des tubes scellés.
Arthur se racla la gorge et appela. “Hé, quelqu’un peut-il au moins regarder ça ?” Il lève le bras contre la paroi transparente. La pigmentation était toujours là, faible mais visible, comme une ecchymose qui ne s’effacerait pas.
Personne ne répondit. Pas même un regard. Ils ne l’ignoraient pas pour être cruels, réalisa-t-il. Ils étaient simplement trop absorbés par la chose au centre de la tente. Puis, un changement d’énergie. L’un des plus jeunes scientifiques, un homme portant une blouse de laboratoire froissée et des lunettes embuées, appela les autres. “Dr Elsom ! Il faut que vous voyiez ça !”
La femme qui avait d’abord parlé à Arthur s’avança rapidement. Les autres suivent. Un petit écran est tourné vers le groupe. Des murmures enthousiastes envahissent la tente. Quelqu’un applaudit. Arthur se penche vers l’avant, essayant de capter quelque chose à travers le bourdonnement.
Quelques instants plus tard, le docteur Elsom revient. Son expression était différente maintenant – alerte, brillante avec un étrange mélange de crainte et d’urgence. Elle entra dans la zone de quarantaine d’Arthur, cette fois avec un regard plus doux.
“Nous savons ce que c’est “, dit-elle. Arthur se leva. “Dites-moi.” “Ce sont des œufs”, dit-elle clairement. “Mais ils ne sont pas frais. Ils sont fossilisés. Certains ont des dizaines de milliers d’années, conservés sous une immense pression dans des couches de sédiments à des kilomètres sous le fond de l’océan.”
Ses sourcils se froncent. “Ils sont donc… morts ?” “En dormance”, corrige-t-elle. “Ou, plus exactement, ils étaient dans une sorte de stase. Figés dans le temps.” “Les secousses de la semaine dernière n’ont pas été ressenties qu’ici. Elles ont perturbé les profondeurs de l’océan.”
“Certaines couches se sont ouvertes. Ces oeufs -” elle fait un geste vers la table – “étaient probablement enfouis dans une fosse océanique. L’activité sismique les a délogés et une rare combinaison de courants les a transportés vers le haut.” Arthur reste silencieux, absorbant le poids de l’information.
“Nous pensons qu’ils appartenaient à une espèce de calmar géant”, poursuit Elsom. “Pas comme ceux que nous connaissons aujourd’hui. Ils étaient… anciens. Intelligents. Peut-être des prédateurs au sommet de leur art. Leur biologie suggère une adaptation aux profondeurs écrasantes…”
Arthur regarde ses bras. “Et la tache ?” Elsom sourit faiblement. “La pigmentation incrustée dans votre peau est un type de résidu unique. Ce ton rougeâtre ? C’est le même composé qui a probablement donné à ces calmars leur couleur profonde – un composé qui les a aidés à absorber la lumière bioluminescente et à rester invisibles pour les prédateurs et les proies.”
“Donc… ce n’est pas dangereux ?” Elle hésite. “Nous ne le pensons pas. Vous êtes le premier humain à entrer en contact direct avec le fluide. Mais nous continuerons à le surveiller. Vous portez peut-être la première trace enregistrée de la biologie de cette créature sur terre. C’est… inestimable pour nous.”
Arthur poussa un petit rire sec. “Et maintenant ? Je rentre chez moi avec un souvenir d’un monstre ?” “Pas un monstre”, dit-elle doucement. “Un message du passé de la Terre. Un rappel de ce que nous ignorons. Ce qui dort encore sous terre.”
Il fixa l’œuf qui pulsait derrière elle. Son rythme correspondait à quelque chose en lui maintenant. Une pulsation dans les profondeurs. “Et toi, dit-elle, tu as vu ce que personne d’autre n’a vu. C’est un secret que très peu de gens ont le privilège de comprendre.
Et vous avez contribué à lui donner un contexte.” Arthur acquiesça lentement. Pour la première fois depuis des heures, il expira. La peur était toujours là, mais elle se mêlait maintenant à quelque chose d’autre. L’émerveillement. Arthur regarda au-delà d’elle, jusqu’au bord de la tente où un rabat flottait dans le vent de la côte.
Au-delà, il y avait de nouveau l’océan. Toujours ondulant, toujours vaste, toujours inconnaissable. Il pensa aux fonds marins. Aux créatures qui n’ont jamais vu la lumière. Aux montagnes sous-marines plus hautes que l’Everest et aux fosses plus profondes que la peur.
Il pensa à tout ce qui restait à découvrir. Et pour la première fois en soixante et onze ans, Arthur Finch ne s’est pas contenté de regarder la marée. Il voulait savoir ce qui pouvait surgir des profondeurs.
