“No puede ser…” A Clara le temblaba la voz mientras miraba la grabación de seguridad, con el corazón latiéndole con fuerza en el pecho. La mujer de la pantalla -la que había ayudado a criar a su hijo, doblado su ropa, sonreído en su cocina- era una extraña. La calidez de Rosa había desaparecido. En su lugar: algo calculado. Escalofriante.
Rebobinó las imágenes una y otra vez, desesperada en busca de claridad. Pero cada fotograma la dejaba más inquieta. Los movimientos de Rosa eran lentos. Intencionados. Sus ojos se detenían demasiado tiempo. Sus manos se detenían donde no debían. Había algo raro, algo que Clara no podía nombrar, pero que estaba ahí. Y estaba creciendo.
“Dios mío”, susurró Clara, casi sin poder respirar. “¿Qué has estado haciendo? La realidad hizo añicos la confianza que había construido durante años. No era paranoia. No era una proyección. Era algo mucho más inquietante. Clara rebobinó de nuevo, con las manos temblorosas, necesitando respuestas. Pero ya lo sabía; en el fondo, siempre lo había sabido. “Esto no puede ser real…”
Para Clara y Marc Bellerose, la vida no era fácil, pero era intencionada. Se conocieron durante unas prácticas en Ámsterdam, dos veinteañeros con exceso de trabajo que se peleaban por el último espresso en la sala de descanso. Lo que siguió fue una conexión constante y tranquila basada en la ambición compartida y las largas noches en la oficina.
Clara se dedicó al branding, Marc a la arquitectura. Los primeros años no fueron nada glamurosos -trabajos como freelance, cenas con ramen y plazos ajustados-, pero estaban construyendo algo real. Cuando por fin compraron un adosado en Haarlem, lo sintieron como algo ganado.
Entonces llegó Leo, su hijo, nacido durante una tormenta de diciembre. Su llegada trajo el caos, la alegría y una breve y hermosa quietud. Pero volvió la vida real: clientes, proyectos, presión. Ninguno de los dos quería renunciar a la vida por la que habían trabajado, pero no podían hacerlo todo solos. Fue entonces cuando Rosa entró en sus vidas.
Cálida, fiable y casi demasiado perfecta, llegó justo cuando más la necesitaban. Y, durante un tiempo, todo pareció funcionar. El colega de Marc, alguien en quien ambos confiaban, se la había recomendado encarecidamente. “Es un unicornio”, había dicho la mujer. “Callada, respetuosa, nunca llega tarde. No te das cuenta de que está ahí hasta que todo está hecho por arte de magia”
Cuando Clara conoció a Rosa, no sabía qué esperar. La mujer que estaba en la puerta de su casa llevaba el pelo castaño recogido en un moño bajo, una bolsa de tela colgada del hombro y un aire de calma tan arraigado que parecía fuera de lugar en su ajetreado hogar.
“Trato cada casa como si fuera la mía”, había dicho Rosa en voz baja, con una pequeña sonrisa en los labios. Y desde el principio cumplió su promesa. No sólo era eficiente, sino intuitiva. Los suelos brillaban, la colada se doblaba sola, los juguetes aparecían ordenados por colores.
Rosa nunca interrumpía. Trabajaba con concentración silenciosa e incluso a veces dejaba pequeñas notas: el calentador de biberones de Leo no se calentaba bien hoy, lo desenchufé y lo limpié por si acaso. Lo que más sorprendió a Clara fue cómo Rosa trataba a Leo.
Se había adaptado a ella al instante. No había lágrimas ni rabietas. Le leía en español, tarareaba viejas canciones de cuna que Clara no reconocía y, de alguna manera, conseguía mantenerlo entretenido durante horas sin recurrir a las pantallas. Pronto, Rosa no era sólo una parte de su rutina.
Ella era la rutina. Clara no podía recordar cómo había sido la vida antes de ella. Al día siguiente, un jueves por la tarde, Clara decidió llevar a Leo al parque. El sol era sorprendentemente cálido para ser primavera. El aire zumbaba con las risas de los niños y el lejano zumbido de un generador de carritos de café.
Clara se sentó en un banco cerca del arenero, tomó un sorbo de su café con leche de avena y observó a Leo cavar con la intensa concentración que sólo los niños pequeños pueden reunir. No se fijó en Simone hasta que estuvo a su lado. “¡Clara!” La voz de Simone era dulce como el almíbar, siempre demasiado entusiasta. “Han pasado muchos años. ¿Cómo estás?
Clara sonrió amablemente. Simone formaba parte del circuito social del barrio, siempre organizando citas para jugar, para recaudar fondos o catas de vino que nadie pedía. En realidad, Clara no tenía nada contra ella. Sólo que no le gustaba hablar de cosas sin importancia envueltas en agresividad pasiva. “Estoy bien”, respondió Clara. “Sólo tomándome un pequeño descanso del trabajo. Leo necesitaba un poco de aire”
Simone siguió su mirada hacia el arenero. “Está creciendo mucho. ¿Ya tiene tres años? “Dos y medio”, dijo Clara. “Ah, claro” Simone dio un sorbo a su batido y se inclinó ligeramente. “Y Rosa está cuidando la casa, supongo” Clara parpadeó. “Sí Simone esbozó una media sonrisa. “Es… muy guapa, ¿verdad?”
El comentario pilló desprevenida a Clara. “Supongo”, dijo con cuidado. “Es decir, sí, es atractiva. ¿Por qué?” “Oh, por nada”, dijo Simone con fingida inocencia, agitando la mano. “Es que… bueno… ya sabes cómo son algunos maridos.
Siempre encuentran razones para estar en casa cuando está la niñera o la criada” Su risa era ligera, como si estuviera bromeando. Pero sus ojos se clavaron en los de Clara. Clara forzó una sonrisa. “Marc no es así” “Claro que no”, se apresuró a decir Simone, poniendo una mano cuidada en el brazo de Clara.
“No me refería a tu marido. Es que… la gente habla, ¿sabes? Y Rosa parece muy cómoda en tu casa. La he visto paseando a Leo por las mañanas. Tan cariñosa. Como si fuera la madre” Clara sintió que se le retorcía el estómago, sólo un poco. “Es que es buena con él”
“Seguro que sí”, dijo Simone con despreocupación. “Probablemente no sea nada. Siempre digo que es bueno estar alerta. Incluso las situaciones más perfectas… a veces no son lo que parecen” Con eso, ella se puso de pie y mostró una sonrisa. “De todos modos, ¡deberíamos almorzar pronto!”
Mientras Simone se marchaba, Clara se quedó congelada en el banco, con el café frío en la mano. Volvió a mirar a Leo, que seguía riendo y sintiéndose seguro. Pero, de repente, el calor del día se hizo más tenue. Rosa nunca le había dado una razón para no confiar en ella. Pero ahora, por primera vez, Clara se preguntaba si le había prestado suficiente atención.
Clara intentó olvidar las palabras de Simone. Se dijo a sí misma que Rosa sólo estaba haciendo su trabajo, diligente, cariñosa, incluso maternal, pero no inapropiada. Sin embargo, algo había cambiado. Era sutil. Pero una vez visto, era difícil no verlo.
Empezó con el cambio de postura de Rosa cuando Marc entraba en una habitación. Se ponía un poco más recta. Sus movimientos se ralentizaban ligeramente, como si se diera cuenta de que la observaban, o de que quería que la observaran. Clara también empezó a darse cuenta del momento en que ocurría todo.
Rosa siempre parecía estar en la cocina terminando de arreglarse cuando Marc bajaba de la ducha. Siempre estaba allí, colocada casualmente, como si estuviera orquestado. Marc no era coqueto. No abiertamente. Pero Clara vio cómo cambiaba su expresión cuando estaba con Rosa.
Sonreía con más facilidad. Se reía de las pequeñas cosas. Comentaba con más frecuencia lo “perfecto” que estaba el café. Era un pequeño detalle, pero Rosa siempre respondía con un suave gracias y una mirada que se prolongaba demasiado.
Una vez, Clara entró justo cuando Marc le daba a Rosa la botella de Leo. Sus manos se rozaron. Se rieron. Rosa dijo algo que Clara no pudo oír, y Marc sonrió como si estuviera participando en una broma. El momento se rompió en cuanto vieron a Clara: Marc carraspeó y Rosa dio un paso atrás. Ninguno de los dos dijo nada. Pero para Clara, aquel silencio lo decía todo.
Se dijo a sí misma que estaba exagerando. Que estaba cansada. Que las insinuaciones de Simone aún le daban vueltas en la cabeza. Pero el presentimiento no la abandonaba. No importaba que no hubiera sucedido nada explícito, algo tácito había echado raíces y estaba creciendo. Esa noche, Clara se enfrentó a Marc.
Estaban en el dormitorio, en medio de un silencio tenso. Clara estaba de pie cerca del armario, cruzada de brazos. Marc estaba tumbado en la cama, mirando el móvil. “¿Te gusta?” Preguntó Clara en voz baja. Marc no levantó la vista. “¿Qué?
Clara volvió a preguntar, aún con los brazos cruzados: “Rosa” Eso llamó su atención. Se incorporó. “¿De qué estás hablando?”, preguntó con cara de desconcierto. ¿Era sólo una actuación? “He visto cómo eres con ella” Marc levantó una ceja. “¿Qué?” Clara dio un paso adelante.
Marc parpadeó, sorprendido. Luego soltó una carcajada corta y desdeñosa. “Clara. Clara. Eso es absurdo” “¿Lo es?”, su voz se mantuvo uniforme. “¿De verdad me estás acusando de engañarte… con Rosa?” Mark se puso rígido.
“Yo no he dicho que me engañes”, dijo Clara, con el corazón latiéndole a mil por hora. “Te he preguntado si te gusta. Si te sientes atraído por ella. Si pasa algo que no me estás contando” Marc exhaló bruscamente. “Esto es una locura. Estás siendo paranoico” Dijo moviendo un brazo en dirección a Clara. “Estoy siendo observadora”, espetó ella.
“Me doy cuenta de cosas. La forma en que te mira. La forma en que tú la miras” Se levantó de la cama y se dirigió hacia la puerta. “Últimamente le das demasiadas vueltas a todo. Rosa lleva años con nosotros. Forma parte de la casa. Ayuda con Leo. Eso es todo lo que es”
Clara le miró fijamente. “¿Crees que esto es divertido?” “No, creo que es agotador”, dijo él, alzando la voz. “Estás constantemente cuestionando todo lo que hago, ¿y ahora conviertes a Rosa en una especie de… tentadora? Venga ya”
“¡No la estoy convirtiendo en nada!” Espetó Clara. “Pero algo va mal, Marc. Lo noto” Marc vaciló antes de que le salieran las palabras: “Quizá lo que te pasa es que no confías en tu propio marido”
Aquello fue más duro de lo que esperaba. A Clara se le apretó el pecho. Bajó la voz. “¿Sabes qué? A lo mejor no confío” Marc parpadeó como si le hubieran abofeteado. Se dio la vuelta y salió de la habitación sin decir una palabra más.
Clara se quedó allí, respirando con dificultad, con los puños apretados a los lados. Se le saltaban las lágrimas, pero se negaba a llorar. Todavía no. Se quedó mirando la puerta abierta y entonces lo vio. Más allá del borde de la pared del pasillo, un suave parpadeo de movimiento.
Una pizca de sombra. Una mejilla pálida, el borde de una mirada. Y luego, inequívocamente, lo más pequeño e inquietante: una sonrisa. Rosa. A Clara se le cortó la respiración. La sombra desapareció en un instante. El pasillo volvía a estar vacío. Parpadeó. ¿De verdad lo había visto?
La pelea se prolongó durante los dos días siguientes. Marc le dio espacio, durmiendo en la habitación de invitados, evitando la confrontación. Clara tampoco volvió a sacar el tema, no porque le creyera, sino porque no sabía cómo continuar la conversación sin desmoronarse.
Había demasiado que decir y ninguna manera de hacerlo. Pero la sonrisa de Rosa se le quedó grabada. No fue un malentendido. No era una proyección. Era algo calculado. Divertido. Le había complacido presenciar cómo se peleaban. Y Clara no podía quitarse de la cabeza la idea de que Rosa había querido que ella lo viera.
Clara se sentó en la cama mucho después de que Marc se hubiera dormido, iluminada únicamente por el resplandor azul de su pantalla. Cámaras activadas por movimiento. Cámaras ocultas. Copias de seguridad en la nube. No sabía lo que estaba buscando: ¿pruebas de traición? ¿Manipulación? ¿Algo peor? Hizo clic en Añadir a la cesta sin dudarlo.
La caja llegó dos días después. Clara esperó a que Marc se fuera a trabajar e instaló las cámaras ella misma: una encima de la puerta de la cocina, otra orientada hacia el salón y una tercera cerca del pasillo que conducía a los dormitorios. Nada evidente. Lo suficiente para captar lo que necesitaba, si es que había algo que captar.
Al principio, revisaba las grabaciones obsesivamente. Cada noche antes de acostarse. Cada mañana antes del café. Pero todo lo que veía era a Rosa doblando la ropa, barriendo el suelo, canturreando suavemente para sí misma. Marc iba y venía como siempre: sonriente, distraído, sin pasarse de la raya. Nada incriminatorio. Nada en absoluto.
Marc era… normal. Quizá demasiado normal. Le besó la mejilla antes de irse, le rellenó el café, incluso le envió un meme a media mañana. Su calidez parecía guionizada. Practicada. ¿Y Rosa? Seguía cantando mientras limpiaba. Seguía preguntándole a Clara por su día. Seguía colocando los juguetes de Leo en su sitio como una segunda madre.
Clara las veía a las dos en tiempo real, en su pantalla y en persona. Y aun así, no podía quitárselo de la cabeza. La forma en que Rosa miraba a Marc cuando pasaba. La forma en que Marc se quedaba en la cocina más tiempo del necesario. Era sutil. Frustrantemente. Estaba cayendo en espiral y lo sabía.
Esa tarde, Clara salió al patio trasero y llamó a su hermana. Su voz era cruda. “Creo que me estoy volviendo loca”, susurró, frotándose las sienes mientras Leo dormía la siesta en el piso de arriba. “No estás loca”, le dijo Julia con dulzura. “Estás agotada. Estás asustada. Hay una diferencia. Está bien perder el equilibrio”
Clara suspiró, pasándose una mano por el pelo. “Estoy dudando de todo. Cada sonrisa, cada tono de voz, cada calcetín que acaba en el cajón equivocado. Incluso he instalado cámaras” Hubo una pausa al otro lado. Entonces la voz de Julia se suavizó. “Clara…”
“Sólo necesitaba saberlo. Pero ahora he estado viendo las grabaciones y no hay nada. No hay nada Rosa es sólo Rosa. Marc es sólo Marc. Y yo parezco la loca en espiral” Julia dejó escapar un suspiro lento. “Es normal pensar demasiado cuando algo importa tanto.
Estás protegiendo tu casa. A tu familia. Pero Clara, no te pierdas en ello. Puedes ser cuidadosa sin derrumbarte” Clara parpadeó con el aguijón en los ojos. “¿Y si ya lo estoy?” “No lo estás. Y no lo harás. Eres fuerte, ¿vale?” Clara asintió aunque se le quebró la voz. “Vale”
Aquella tarde, la casa entró en su ritmo habitual. Rosa ya se había ido. Leo, agotado por el juego, se había acostado pronto. Marc estaba sentado en el salón con su iPad, los pies en alto y los auriculares puestos. En el piso de arriba, Clara doblaba la ropa, moviéndose en silencio como si llevara el piloto automático.
Sacó una de las camisas de Marc de la pila, blanca y recién lavada, pero algo la hizo detenerse. Allí, justo debajo del cuello de la camisa, había una leve mancha. Se acercó a la lámpara de la mesilla y levantó la tela hacia la luz. No era polvo. Ni suciedad. Era rosa. Sutil. Borroso. Lápiz labial.
Su corazón latió más fuerte. Se acercó la camiseta a la cara, con la incredulidad apretándole el pecho. Ese no era su tono. Nunca se pintaba los labios así. Dudó, luego aspiró y se le cayó el estómago. La tela desprendía un suave aroma floral. No era el suyo, pero sin duda le resultaba familiar… Era el de Rosa.
Clara se quedó inmóvil, agarrando la camisa con dedos temblorosos. Durante un largo rato se quedó mirándola. Entonces, algo en su interior se quebró. Se dio la vuelta, bajó las escaleras deprisa y con brusquedad, y sus pasos hicieron que Marc se levantara del sofá, sobresaltado.
“Marc”, le dijo, lanzándole la camisa. Le cayó en el regazo. Marc parpadeó y la recogió lentamente, confuso. “¿Qué es esto?”, preguntó. “Dímelo tú”, espetó Clara. “Dímelo tú. Dime de quién es ese pintalabios. De quién es ese perfume”
Él examinó la camisa y la miró a los ojos. “Clara, de verdad que no lo sé. A lo mejor se me ha pegado en la lavandería…” “No”, cortó ella. “No me insultes así. Es el perfume de Rosa. Es el pintalabios de Rosa. ¿Por qué está en tu camisa?”
Marc se levantó, sujetando la tela como si pudiera ofrecer una respuesta. “Esto es ridículo. Estás exagerando algo tan pequeño” La voz de Clara vaciló, enfadada y asustada. “Porque esto es lo que he estado temiendo. He visto cómo te comportas con ella. ¿Y ahora esto?”
“No he hecho nada malo”, espetó Marc. “Estoy aquí todos los días. Cuido de Leo. Trabajo. Ni siquiera tengo tiempo para mí, ¿y ahora me acusas de engañarte?” Clara apretó los puños. “Entonces explica lo de la camiseta, Marc. Explica cómo la miras”
“Estás paranoica, Clara. Has estado paranoica durante semanas”, dijo él. “Dejaste que algunos de estos pensamientos envenenaran tu cabeza, y ahora se ha enconado en lo que sea que estés haciendo ahora” “¡Estoy persiguiendo la verdad!” gritó ella. “¡Porque algo está mal, y estoy cansada de fingir que todo está en mi cabeza!”
Sus voces se alzaron, agudas y amargas, chocando entre sí. La tensión que habían acumulado durante semanas era ahora fuego entre ellos, crudo y salvaje. Y entonces, desde el pasillo, una vocecita atravesó el caos como un cristal.
“¿Mamá?” Ambos se congelaron. Al pie de la escalera estaba Leo, agarrado a la barandilla, con las mangas del pijama demasiado largas y el labio tembloroso. “Por favor, no os peleéis”, susurró. El corazón de Clara se desplomó en su pecho. Corrió hacia él, se arrodilló y lo abrazó. “Lo siento mucho, cariño”, murmuró, besándole el pelo. “No queríamos asustarte”
Marc se pasó una mano por el pelo y dejó escapar un suspiro tembloroso. “Lo volveré a acostar” “No”, dijo Clara suavemente. “Hagámoslo juntos” Una vez que Leo volvió a dormirse, se quedaron fuera de su habitación, el silencio entre ellos ya no era hostil, sólo pesado.
Marc se volvió hacia ella. “Esto no puede seguir así” Clara asintió, con voz tranquila. “Estoy de acuerdo Bajaron las escaleras lentamente. Ella se sentó en el sofá. Él la siguió. “Tengo que ser sincera contigo”, dijo ella. “No sólo he estado observando a Rosa. He estado vigilándonos… a nosotros. Puse cámaras en la casa”
Marc se quedó mirando. “Cocina. En el pasillo. Arriba”, continuó. “No se trataba de pillarte. Se trataba de no sentir que estaba perdiendo la cabeza” No habló durante mucho tiempo. Luego, finalmente, “De acuerdo. Vamos a comprobarlo” Clara parpadeó. “¿Qué?” Él se inclinó hacia delante.
“Revisemos juntos las imágenes. Si hay algo, lo veremos. Si no hay nada… entonces dejaremos de dejar que esto nos destroce” Clara exhaló lentamente. “De acuerdo.” Abrió el portátil y lo conectó al televisor.
El salón parpadeó con las marcas de tiempo congeladas y los suaves zumbidos de la señal de seguridad. Clara pulsó Play. Miraron en silencio. El salón: Rosa doblando la ropa. La cocina: Rosa preparando una bandeja de fruta para Leo. El pasillo: Rosa pasando por delante del perchero.
Clara avanzó rápidamente, frenando de vez en cuando cuando algo parecía raro, pero la mayor parte era normal. Hasta que se detuvo en las imágenes del día anterior. “Espera”, murmuró. Rosa acababa de entrar en su dormitorio, sola, con una pila de ropa doblada. Pero sus manos estaban vacías cuando salió.
Marc se inclinó hacia ella mientras Clara rebobinaba unos segundos. Rosa dejó la cesta en la silla y se acercó lentamente al armario. Lo abrió. Sus ojos escrutaron el contenido y luego sacó una de las camisas de Marc. Clara y Marc observaron, en silencio, cómo Rosa la levantaba.
Rosa se acercó la camisa a la cara. Destapó un pintalabios, se inclinó hacia delante y lo untó suavemente en el cuello, casi como un beso. Luego, como vencida por algo, abrazó la camisa contra su pecho. A Clara se le erizó la piel. Marc abrió la boca, pero no dijo nada.
“¿Qué…?”, empezó a decir en voz baja. Clara no respondió. No podía. Siguieron mirando cómo Rosa volvía a doblar la camisa, ordenadamente, y la colocaba al final de la pila. Luego se recompuso y salió de la habitación como si nada hubiera pasado. La grabación tenía fecha y hora. Esa misma mañana.
A Clara le dio un vuelco el corazón. “Esa era la camisa que encontré. Por la que nos peleamos” Marc se echó hacia atrás, atónito. “Nos tendió una trampa. A propósito” Clara entrecerró los ojos. “Lo siguiente es la oficina” Revisó horas de grabación hasta que se detuvo de nuevo: Rosa, entrando sola en el despacho de Clara.
Esta vez, Rosa no se molestó en fingir. Miró a su alrededor y sacó algo de su delantal. A Clara se le revolvió el estómago. La cámara captó un destello: un pequeño objeto colocado detrás del escritorio, cerca del zócalo. Rosa lo ajustó, se apartó y salió.
Clara no esperó. Corrió hacia el despacho, con el corazón acelerado. Una rápida búsqueda detrás del escritorio la reveló: un elegante collar de plata. Sencillo. Caro. Definitivamente no era suyo. Lo llevó abajo, con la mano temblorosa. “Ha estado plantando cosas”, dijo Clara en voz baja. “Para meterse con nosotros”
Marc se quedó mirando. “Quería que nos peleáramos. Para separarnos” “Revisemos el baño ahora”, susurró Clara. “La noche anterior a la primera discusión” Saltaron de nuevo a la grabación, desplazándose a la noche que Clara recordaba haber encontrado algo raro.
Rosa estaba en el baño, limpiando el lavabo. Se detuvo, metió la mano en el bolsillo y colocó discretamente algo pequeño detrás del grifo. Clara no necesitó ver más. Sabía lo que era: otro objeto como para empezar una pelea. Sus dedos se cerraron en puños.
“Me hizo creer que me estaba volviendo loca”, dijo Clara, con voz apenas por encima de un susurro. “Que me estaba engañando. Que no podía confiar en mí misma” La expresión de Marc se ensombreció. “Llevaremos esto a la policía. Ahora mismo” Clara asintió, con el pecho apretado. “No se sabe hasta qué punto ha hecho esto antes”
Imprimieron fotogramas de la grabación, recogieron el collar y el pendiente y se dirigieron a la comisaría local. Clara se preparó para la duda. Para las preguntas. Pero el agente con el que se encontraron no preguntó gran cosa, sólo se quedó callado mientras estudiaba la foto de Rosa en el teléfono de Clara.
La agente desapareció en una habitación trasera. Cuando volvió, parecía seria. “Su ama de llaves”, dijo despacio la agente, “coincide con la descripción de una mujer implicada en un caso de usurpación de identidad que llevamos preparando más de cinco años” Clara y Marc intercambiaron miradas de sorpresa.
“Ha utilizado varios nombres”, continuó el agente. “Suele introducirse en la vida de las parejas. Se gana la confianza. Siembra la discordia. Y al final agota las finanzas o asume la identidad de la mujer si abandona el hogar” Clara sintió que se le caía el piso encima. “Intentaba reemplazarme”
El oficial asintió sombríamente. “Nos encargaremos de ello. Que venga mañana como si nada. Estaremos listos” A la mañana siguiente, Rosa llegó exactamente a las nueve, como siempre. Sonrió al entrar. “¡Buenos días!” Clara mantuvo una expresión neutra. “Buenos días, Rosa”
Marc permaneció oculto, paseando tranquilamente por el piso de arriba. Clara observó a Rosa moverse por la casa, tarareando mientras enderezaba una almohada en el sofá. Diez minutos después, llamaron a la puerta. Rosa se volvió, confusa. Clara abrió con calma.
Dos agentes uniformados estaban en el porche. “¿Rosa Aguilar?”, preguntó uno. Rosa se puso rígida. “¿Sí?” “Tiene que venir con nosotros” Clara lo vio entonces, ese destello de pánico. De reconocimiento. Pero pasó rápidamente. Rosa asintió, serena de nuevo, y se dirigió hacia la puerta con elegancia.
Ni siquiera preguntó por qué. Esa noche, el silencio en la casa parecía diferente. Más ligero. Marc abrió una botella de vino. Clara estaba sentada en el sofá con Leo acurrucado a su lado, con un dibujo animado tarareando tranquilamente de fondo.
“Entonces… ¿se acabó?”, preguntó en voz baja. Marc asintió. “El oficial dijo que la acusarán. Las pruebas que aportamos, más las que ya tenían, son suficientes” Clara se inclinó hacia él. “No dejo de pensar en lo cerca que estuvo”
Marc le pasó el brazo por los hombros. “Lo viste. Confiaste en tu instinto” Ella esbozó una sonrisa cansada. “Con el tiempo” Le besó la frente. “Tenías razón, Clara. Y ahora podemos seguir adelante” Leo se subió a su regazo, riendo mientras los rodeaba con sus brazos. Y así, la casa volvió a sentirse como un hogar.
