Julia observaba con la respiración contenida cómo el comportamiento de Connor cambiaba de forma sutil e inesperada. Últimamente estaba más alegre: se ofrecía a lavar la ropa, le masajeaba los pies después del trabajo, le sugería noches de cine con repentino entusiasmo. Normalmente, eso la habría reconfortado. Pero últimamente, la hacían sentirse inquieta.
Normalmente, estas cosas habrían hecho feliz a Julia, después de todo, es el sueño de toda mujer. Pero últimamente había notado algo extraño. Un detalle aquí, un aroma allá. Nada fuerte u obvio. Sólo lo suficiente. Lo suficiente para que se preguntara si se estaba perdiendo algo que tenía delante.
Al principio era frívolo y fácilmente explicable. Hasta que un día, Connor volvió a casa después de otra reunión tardía, y Julia percibió un olorcillo de algo que hizo temblar el suelo bajo sus pies…..
La luz del sol se filtraba a través de las cortinas de gasa, derramándose por los suelos de madera pulida y los suaves bordes de una casa tranquila y elegante. Julia estaba junto a la ventana de la cocina, con los dedos alrededor de una taza caliente, observando cómo el mundo se despertaba. La mañana era su momento favorito: antes de los correos electrónicos, antes de las llamadas, antes de que nada pudiera salir mal.
Connor y ella se habían labrado una vida que otros admiraban. Su casa, situada en uno de los barrios más codiciados de la ciudad, parecía sacada de una revista: cada jarrón en su sitio, cada rincón decorado. Sus amigos solían decirles lo afortunados que eran. Y Julia sonreía, dándoles la razón, porque lo eran.
Llevaban juntos desde el instituto, esa rara clase de pareja que crece sin separarse. Connor era constante, fiable, siempre sabía cuándo hablar y cuándo simplemente estar presente. Su amor no era dramático ni volátil. Era constante, tranquilamente intenso, un ritmo compartido que había durado más de una década.
Ocho años después de casarse, seguían cogidos de la mano mientras veían la televisión, seguían besándose antes de irse a trabajar. Sus fotos se alineaban en el pasillo: viajes de esquí, cumpleaños, domingos por la mañana con café. Para la mayoría de la gente, llevaban una vida de ensueño. La pareja que lo consiguió. Y durante mucho tiempo, Julia también lo creyó.
Pero los sueños son delicados. Y últimamente, los suyos habían comenzado a astillarse en los bordes. Las peleas que antes terminaban con una carcajada ahora flotaban en el aire durante días. Los desacuerdos persistían. A veces, parecía que ya no estaban en el mismo bando, y se dieron cuenta silenciosa y dolorosamente.
En el centro de todo había un niño. O más bien, la ausencia de uno. Julia siempre había querido una familia. No de forma desesperada, sino como quien quiere terminar un cuadro que hace tiempo que está esbozado. Ella veía un futuro lleno de pequeños pasos y canciones de cuna.
Connor siempre había sido amable cuando surgía el tema. Incluso comprensivo, pero no ansioso. Le gustaba su vida tal como era. Pero Julia ya no podía ignorar su anhelo. Así que tomó la decisión: un plan de fertilidad completo, guiado por su ginecólogo, estructurado hasta el último bocado y cada aliento.
Lo eliminó todo: el alcohol, el azúcar, la cafeína y los alimentos procesados. Se levantaba con el sol para meditar, seguía obsesivamente su ciclo y registraba cada síntoma. Su médico aplaudió su compromiso. Pero a medida que adoptaba esta nueva disciplina, el futuro que deseaba no parecía estar más cerca. Pasaron los meses. Pero nada.
Connor también estaba incluido. “Hacen falta dos”, le había dicho el médico, entregándole una guía a juego. Su versión significaba dejar de trasnochar, dejar de fumar y reducir el estrés. Julia había compartido una vez ese hábito, hasta que el deseo de ser madre le hizo perderlo. Esperaba que Connor igualara esa intensidad.
Él prometió que lo haría. Aceptó, leyó la lista y asintió durante la visita al médico. Julia le creyó. ¿Por qué no iba a hacerlo? Estaban juntos en esto, o eso creía ella. Pero una noche, esa creencia se hizo añicos en un momento único e innegable.
Era jueves y Julia había vuelto a casa de otra cita. Los resultados no eran buenos. Sus niveles hormonales habían vuelto a bajar. Su médico había sido amable, pero clínico. “Seguiremos intentándolo”, le había dicho. Pero algo había cambiado en su voz. Julia lo oyó: el suave trasfondo del tiempo que se agota.
Aun así, no lloró. Llegó a casa, se puso ropa cómoda y empezó a hacer la colada mientras esperaba a que Connor regresara. Cuando entró, le besó la mejilla y le preguntó cómo le había ido el día. Ella forzó una sonrisa, mintió y dijo que bien. Luego metió la mano en el cesto de la ropa sucia.
El olor le llegó al instante: humo. Ni un rastro, ni una leve insinuación, sino una amargura audaz y pegajosa impregnada en el cuello de su camisa. Se quedó helada. Su mano agarró la tela con más fuerza. Era imposible equivocarse. Entró en la cocina, con la camisa en la mano y los ojos clavados en él. “¿Estás fumando otra vez?”
Connor parecía sobresaltado, como si le hubiera pillado desprevenido algo que no esperaba que le descubrieran. Parpadeó y tartamudeó: “Sólo fue uno. Tuve un día duro en el trabajo, eso es todo. Lo siento” Pero la disculpa quedó en el aire como el humo que acababa de oler.
Julia soltó una pequeña risa amarga. ¿”Uno”? ¿Crees que se trata de un cigarrillo?” Su voz temblaba, pero llevaba el peso de meses de frustración silenciosa. “Estamos intentando tener un hijo. He cambiado todo en mi vida por esto. ¿Y ni siquiera puedes dejar un mechero?”
Intentó agarrarla del brazo, pero ella retrocedió, la furia aumentando con cada palabra. “¿Acaso quieres esto? ¿El bebé? ¿Una familia? ¿Yo? Porque ahora mismo parece que me sigues el juego, que me dices lo que quiero oír para que me calle y deje de esperar”
La expresión de Connor se endureció. “Claro que me importa. No conviertas esto en algo que no es. Me equivoqué. Soy humano” Pero el daño ya estaba hecho. Su angustia había encontrado un objetivo. Y esa noche, en su casa demasiado tranquila, la primera grieta real en su matrimonio comenzó a mostrar.
Connor durmió en el dormitorio de invitados esa noche, y ninguno de los dos sacó el tema a la mañana siguiente. No hubo disculpas, ni una conversación de seguimiento, sólo una silenciosa evasión. Pero Julia no podía dejar de pensar en aquel olor. El humo, sí. Pero también algo más que no podía nombrar, algo que no le pertenecía.
Los días siguientes estuvieron marcados por una calma inquietante. Se movían el uno alrededor del otro como extraños ejecutando una rutina coreografiada. Connor empezó a llegar a casa más tarde -una, a veces dos veces por semana-, hablando de plazos o recados. Nunca daba detalles y Julia había dejado de pedírselos.
Una noche, mientras ordenaba la colada, se encontró a sí misma llevándose la camisa de Connor a la nariz. No porque quisiera atraparlo, sino porque no sabía qué otra cosa hacer. El agudo picor de la menta la encontró allí. No era tabaco. No era humo. Sólo… menta.
Ella no dijo nada, asumiendo que él estaba usando algo para enmascarar el olor de los cigarrillos. Unos días después, volvió a ocurrir, esta vez con un olor más suave y floral. Jazmín. Tenue pero inconfundible. Se pegaba a su camisa de una forma que ella no podía ignorar. No olía a él. Nunca usa aromas florales.
Esa noche, durante la cena, ella sacó el tema casualmente. “Tu camisa olía a flores. ¿Jabón nuevo?” Connor no se inmutó. Se encogió de hombros. “Alguien en el trabajo usa aceites esenciales. Probablemente se me pegó” Lo dijo con tanta facilidad, tan llanamente, que Julia casi le creyó. Casi.
Pero las cosas siguieron cambiando. El teléfono de Connor estaba siempre cerca de él, boca abajo, en silencio. Lo miraba cuando zumbaba y luego se lo metía en el bolsillo sin hacer ningún comentario. Julia se fijó en cómo desviaba la pantalla o se giraba ligeramente al responder. Era algo sutil, pero nuevo.
Antes lo compartían todo: códigos de acceso, listas de reproducción, vídeos tontos en la cama. Ahora, Julia no recordaba la última vez que Connor se había reído así con ella. El espacio entre ellos no era estrepitoso, pero estaba creciendo. Y aunque ella no dijo nada, la sospecha comenzó a arraigarse silenciosamente en su pecho.
En apariencia, todo parecía normal. Connor llegaba a casa a horas razonables, charlaban durante la cena y las risas -aunque cada vez más escasas- seguían marcando sus conversaciones. Para el mundo exterior, se estaban curando. Pero dentro de su casa, una fractura silenciosa permanecía, estirándose invisiblemente bajo la superficie, esperando el siguiente punto de presión.
Julia no podía dejar de pensar que él había vuelto a fumar. Los olores a hierbas, el extraño momento, tenían que ser tapaderas. Sin embargo, sin pruebas, cada sospecha parecía una mina terrestre. Así que no dijo nada y prefirió observar. Esperar. Olfatear camisas cuando nadie miraba.
Entonces, una tarde, el olor cambió. Mientras doblaba su camisa de vestir, algo nuevo llamó su atención, algo más rico, más distinto. No era menta ni jazmín. Era inconfundiblemente floral, dulce y caro, el tipo de perfume que no procede del jabón ni de las velas. Julia se quedó paralizada, con el pulso entrecortado.
Esa noche, durante la cena, mantuvo un tono ligero. “¿Un día ajetreado?”, le preguntó, viéndole coger la sal. “Reuniones, sobre todo”, dijo él, sin levantar apenas la vista. “Llamadas de clientes” Ella dio un sorbo a su vino e inclinó la cabeza. “¿Alguna era mujer? Hizo una pequeña pausa. “¿Por qué lo preguntas?”, respondió él.
Ella sonrió suavemente, disimulando el murmullo de sospecha bajo sus costillas. “Me pareció oler perfume en tu camisa, algo muy… elegante. Me imaginé que se te había pegado de alguien que conociste” Por un momento, su expresión vaciló, luego se estabilizó. “Ah, eso. Sí, una de ellas era… una señora mayor. Llevaba mucho”
Era una respuesta sencilla, pero Julia oyó el cambio, la facilidad forzada, la recuperación demasiado rápida. No fueron las palabras en sí, sino el espacio entre ellas. Esa pausa le dijo más que la frase que siguió. Él no había esperado la pregunta, y eso por sí solo era suficiente para inquietarla.
Extrañamente, después de esa cena, el comportamiento de Connor se volvió más optimista. Hizo más bromas, le envió mensajes durante el día y le propuso salir más a menudo. Pero Julia no sentía la sinceridad en esas acciones, sentía como si Connor estuviera sobrecompensando algo.
Una noche, llegó a casa temprano y lo encontró en el lavadero, con las mangas remangadas, frotándose algo en la tela de la camisa. En el aire flotaba el penetrante aroma cítrico del limón. Cuando ella entró, él se sobresaltó. “Se me ha caído comida”, dijo, esbozando una rápida sonrisa. “Sólo intentaba limpiarla”
Pero no fue sólo una vez. Otro día, llegó a casa con la sudadera del gimnasio bien abrochada sobre unos pantalones de vestir, a pesar del calor que hacía. Julia enarcó una ceja. “¿No hace calor hoy?” Él se encogió de hombros. “He sentido un poco de frío” La sudadera no se la quitó durante la cena, aunque el sudor se le acumulaba en las sienes.
Se convirtió en un patrón. Dejó de tirar sus camisas de trabajo al cubo de la ropa sucia y optó por “lavarlas él mismo” Ya no le dejaba doblarle la ropa y colgaba las chaquetas en el armario de los abrigos en vez de en el dormitorio. No era sutil, era estratégico. Y Julia se dio cuenta.
Se reía de los mensajes que no le enseñaba, se reía para sí mismo mientras miraba el móvil. Su atención parecía fingida, casi demasiado presente, demasiado dulce. Julia empezó a preguntarse si no era sólo la culpa de haber fumado lo que impulsaba este nuevo afecto. Tal vez fuera algo mucho peor.
Julia se deshacía en silencio. Cuanto más intentaba racionalizar sus acciones, más sospechosas le parecían. No tenía pruebas, sólo una creciente inquietud que no podía disipar. Y eso, tal vez, era lo peor: dudar de alguien a quien amaba sin saber si todo estaba en su cabeza.
Los hábitos de Connor alimentaban su paranoia. Dos veces por semana, como un reloj, llegaba tarde a casa. Sin explicaciones claras. Y siempre el mismo patrón: directo a la lavandería, ropa en la lavadora y luego a la ducha. “Sólo trataba de ayudar”, decía. “Para que puedas relajarte un poco”
Al principio, ella trató de creerlo. Quizá lo intentaba de verdad. Pero incluso las buenas intenciones proyectan largas sombras cuando llegan a altas horas de la noche y desaparecen en cajones cerrados. Julia empezó a rastrear los días, las horas, la frecuencia de las acciones de Connor. Surgieron patrones, y no eran reconfortantes.
Julia había empezado a cuestionarse todo. Una mirada, un encogimiento de hombros, un silencio… cada cosa parecía una pista. Intentó ser racional, pero era difícil no sentirse nerviosa. El comportamiento de Connor no era extremo, pero sí lo suficientemente extraño como para inquietarla. No podía dejar de notarlo.
Dos veces por semana llegaba tarde a casa, siempre citando recados o reuniones que se habían alargado. Nada más entrar, se dirigía directamente a la lavandería y metía la ropa en la lavadora. “Sólo ayudaba”, decía. “No necesitas más estrés ahora”
Sonaba amable. Incluso considerado. Pero Julia no podía evitar preguntarse si de lo que se trataba realmente era de ayudar… o de esconderse. Era como si tuviera algo que limpiar antes de que ella se acercara demasiado. Se había convertido en un ritual. Quitarse la ropa, empezar a lavarse, directo a la ducha.
Una noche, Connor llegó a casa más tarde de lo habitual, con aspecto agotado. “Lo siento, ha sido un día muy largo”, murmuró mientras se dirigía al baño. Julia entró en el dormitorio y encontró su ropa tirada por el suelo, como si se la hubiera quitado con prisas al entrar.
Empezó a recogerla sin darle importancia, hasta que llegó a su camisa. Otra vez el mismo perfume. Sólo que esta vez no era tenue. Era fuerte, se pegaba al cuello y a los puños. Llenó la habitación en segundos. Julia se quedó helada. Sus dudas anteriores volvieron a surgir con silenciosa claridad.
No era un olor pasajero. Estaba incrustado en la tela. No provenía de un apretón de manos ni de un ascensor abarrotado. Era un contacto cercano, algo que perduraba. Pensó en la excusa que le había dado la última vez. Un cliente mayor. Ya no tenía sentido. Nunca la había tenido.
Aun así, no entró en tromba en el baño. El recuerdo de su última discusión no la abandonaba: lo rápido que habían ido las cosas, lo difícil que había sido reponerse. Si se enfrentaba a él ahora, sin nada más que un olor, volvería a ocurrir.
En lugar de eso, decidió esperar. Si había algo, necesitaba algo más que una sospecha. Necesitaba algo que pudiera señalar, algo que él no pudiera eludir. Así que cuando Connor salió de la ducha, mantuvo la calma y le preguntó si podía quedarse con su portátil, ya que el suyo estaba descargado.
Se sentó y abrió el portátil. Connor ya se había marchado, con la toalla colgada del hombro. Hizo clic en el escritorio, ignorando su propio reflejo en la pantalla. Esta vez no dudó. Fue directa al calendario, su hoja de ruta personal de cada día, de cada hora.
El diseño estaba ordenado y codificado por colores, tal y como lo recordaba. Reuniones, citas, recordatorios. Se desplazó lentamente, dejando que sus ojos se adaptaran. Entonces lo vio. Un pequeño bloque que se repetía los martes y los jueves: “Elena – 6PM @ Bloomingdale Ave.” No era una empresa. Ni una tarea. Un nombre. Un lugar.
Se le cayó el estómago. Elena. Seis de la tarde. Avenida Bloomingdale. Esas eran las noches que decía que estaba haciendo recados. Nunca había mencionado ese nombre. Ni de pasada. Ni en contexto. En absoluto. Se le aceleró el pulso. El olor de su camisa. Las mentiras. Esto ya no era neutral.
Julia se quedó mirando la pantalla, parpadeando con fuerza, intentando contener las náuseas que le subían por la garganta. De repente, tenía las manos frías. Llevaba semanas dudando de sí misma, cuestionándose cada corazonada, cada instinto. Pero ahora, ahí estaba.
Julia cerró el portátil con suavidad, pero sintió como si le hubieran abierto el pecho. Un nombre de mujer. Una hora repetida. Un lugar que nunca mencionaba. Todo en su interior gritaba que dijera algo, pero no lo hizo. Lo había abierto en silencio. Y si quería respuestas, tenía que seguir callada.
Connor regresó a la habitación con su ritmo habitual: imperturbable, distraído. Levantó la vista y sonrió con esfuerzo. “Gracias por dejarme usarlo”, dijo, manteniendo su tono fácil. Asintió, ya poniéndose una camiseta. Julia permaneció sentada un momento más, con las manos quietas y la mente acelerada.
Aquella noche, el silencio en la habitación parecía más pesado de lo habitual. Julia se quedó mirando el techo, con la mente en blanco. ¿Se estaba inventando una historia? ¿Se trataba de un malentendido? Tal vez había presionado demasiado: por el bebé, por el cambio, por un futuro que él nunca había pedido.
Pero entonces el olor volvió a ella. El perfume, denso en el cuello de su camisa. La expresión de su cara cuando ella le preguntó si había sido una mujer. Las reuniones, el secretismo. El nombre en su agenda: Elena. Eso no había sido imaginado. Lo había registrado.
Se puso de lado y miró el resplandor de la farola a través de la cortina. Si estaba equivocada, se disculparía. Pero si estaba en lo cierto, necesitaba saberlo antes de permitirse sentirse culpable por ello. Esa era la parte que le había quitado el sueño durante semanas.
El jueves por la mañana, su decisión estaba clara. Se vistió con ropa discreta, no para llamar la atención, sino para sentirse sólida. La jornada laboral se le escapaba en fragmentos. No oía lo que decían los demás. Sólo podía pensar en las seis en punto. En la avenida Bloomingdale. Y en quién más podría estar esperando allí.
Después del trabajo, cruzó la ciudad y aparcó un poco más abajo de la dirección, junto a la carretera principal. La calle tenía un encanto que le retorcía el estómago: estaba llena de pastelerías, floristerías y pequeños cafés con mesas bajo las luces. Un lugar pensado para la intimidad.
Se sentó al volante con las manos frías, observando a los transeúntes. Hacía meses que Connor no la llevaba a una cita de verdad. Ahora, parecía que venía aquí con regularidad. No para hacer recados. No por trabajo. Por alguien llamada Elena. Y Julia estaba finalmente a punto de verlo.
A las seis en punto, Julia vio que el coche de Connor salía a la calle y aparcaba cerca de la cafetería. Se le aceleró el pulso. Desde el callejón, lo vio salir perfectamente arreglado, con la camisa impecable y las mangas alisadas. Miró el reloj y entró sin vacilar.
Ella lo siguió despacio, con cuidado de no perderlo de vista. A través de la ventana, lo vio elegir una mesa cerca de la entrada, con una vista despejada de la puerta. No estaba hablando por teléfono. No estaba distraído. Estaba esperando. Tranquilo. Tranquilo. Como si ya hubiera hecho esto antes.
Diez minutos después, entró una mujer. Alta, segura de sí misma, con una pequeña bolsa de regalo. Connor se puso de pie para saludarla, su rostro se iluminó de una manera que Julia no había visto en meses. La abrazó con despreocupación y luego se sentó como si fuera algo rutinario. Como si tuvieran un ritmo.
Hablaron y rieron, inclinándose hacia ella, sonriendo a menudo. Julia no podía oír las palabras, pero la energía era clara: íntima, confortable. Se le oprimió el pecho. Su matrimonio, tan lleno de tensiones últimamente, no tenía nada de esa calidez. Le temblaron las manos cuando sacó el teléfono e hizo una sola foto.
Sólo una. Captaba la escena con demasiada perfección: los dos, uno al lado del otro, la bolsa de regalo envuelta entre los dos, Connor sonriendo como si el mundo exterior no existiera. Julia se dio la vuelta, incapaz de seguir mirando. Regresó a su coche y condujo hasta casa con la vista nublada.
El trayecto se le hizo interminable. Sus manos agarraban el volante, pero su mente repetía la imagen una y otra vez. El abrazo. La risa. El regalo. Cuando llegó a casa, no encendió las luces. Se sentó en el oscuro salón, con el abrigo puesto, a esperar en silencio.
A las 8:30 se abrió la puerta. Connor entró despreocupadamente, con las llaves tintineando en la mano. “¿Jules?”, llamó. “¿Por qué estás sentada a oscuras?” Ella no respondió. No de inmediato. Ella se levantó del sofá lentamente, el silencio casi más pesado que las palabras. “¿Dónde estuviste esta noche, Connor?”
Él parpadeó, sorprendido por su tono. “En una reunión. Te dije que tenía un asunto con un cliente” Su voz era fácil, casi automática. Eso rompió algo en ella. “No, Connor”, dijo ella. “No era una reunión. Estabas en un café en Bloomingdale Avenue. Con Elena” Su voz se quebró, pero sus ojos no.
Él se congeló. “¿Qué? “Te vi”, continuó. “Te seguí. Te vi sonreírle, abrazarla. Parecías feliz. Más feliz de lo que te había visto en mucho tiempo” Sacó su teléfono y mostró la foto. “Me dijiste que estabas haciendo recados”
Él abrió la boca, pero no salió nada. Julia dio un paso atrás, con la voz quebradiza por la rabia. “No quiero excusas. Quiero la verdad. ¿Quién es ella? ¿Desde cuándo? Me lo debes, Connor. Después de todas las mentiras, me lo merezco”.
Connor no se defendió. No protestó ni se desvió. En cambio, algo dentro de él pareció derrumbarse. Sus hombros cayeron y sus ojos se llenaron de lágrimas mientras se sentaba pesadamente en el borde del sofá. “Crees que te engaño”, susurró. “Pero esto no es eso”
Julia no dijo nada, asombrada por el cambio de actitud. Había esperado una negativa, tal vez un desafío. Pero no esto, este dolor repentino y crudo. “¿Entonces de qué se trata, Connor?”, preguntó en voz baja. “¿Quién es ella? Él la miró entonces, con los ojos brillantes. “Elena es mi profesora de perfumería”
Dejó escapar un suspiro, tembloroso e irregular. “Después de nuestra pelea… quería hacer algo por ti. Algo real. Me inscribí en una clase privada con ella en Bloomingdale. He estado aprendiendo a hacer una fragancia. Un perfume de autor. Para ti. Para nuestro aniversario”
Julia frunció las cejas, no sabía si creérselo. Pero Connor continuó, desentrañando toda la verdad. “Por eso seguía lavando mi ropa después del trabajo. Los olores se pegaban a todo. No quería que lo olieras y lo adivinaras. Quería que fuera una sorpresa. Una buena. Un gesto”
Cogió la bolsa de regalo que había en la mesa auxiliar, la que Julia había visto antes a través de la ventana de la cafetería. “Nuestra última clase fue la semana pasada. Hoy acaba de dejar la última botella. He quedado con ella en la cafetería para darle las gracias y recoger esto” Se lo entregó.
Julia abrió la bolsa despacio, con el corazón palpitante. Dentro, envuelto en papel de seda, había un pequeño y elegante frasco de perfume, de cristal con detalles dorados y su nombre grabado delicadamente en el lateral. Quitó el tapón, lo roció ligeramente en su muñeca e inhaló. Era el mismo aroma floral. Exactamente el mismo.
El peso de todo aquello la golpeó de golpe. Julia se sentó a su lado y se cubrió la cara con ambas manos. “Lo siento mucho”, dijo, con la voz entrecortada. “Estaba tan segura. Debería haber hablado contigo. No debí suponer lo peor”
Connor tiró de ella en un abrazo, enterrando la cara en su hombro. “Debería habértelo dicho”, murmuró. “Quería que fuera perfecto. Pero estaba ocultando algo, y sé lo que sentías por tu parte. Ahora lo entiendo” Se abrazaron durante mucho tiempo.
Esa noche, se disculparon sin condiciones. Por los secretos, el silencio, la distancia. Por dejar que el estrés y la nostalgia se interpusieran entre ellos. Y en aquel salón silencioso a altas horas de la madrugada, hicieron un voto silencioso, no de ser perfectos, sino de permanecer abiertos. Hablar antes de que el silencio se hiciera más tajante.
Semanas más tarde, en su aniversario, Connor llevó a Julia a una cena a la luz de las velas en un restaurante de cinco estrellas con vistas al horizonte de la ciudad. Llevaba un vestido negro y el perfume que él había hecho para ella. Mientras él le servía vino, ella le sonrió, tranquila, agradecida y, por primera vez en meses, en paz.