Pedro se detuvo cerca de la base, escudriñando el suelo, los arbustos cercanos, cualquier cosa que pudiera contener un rastro de ella. “Lola”, susurró al principio, acercándose. Pero nada. La noche sólo respondía con el viento y el susurro de las ramas. Se le encogió el corazón. “¡Lola!”, volvió a gritar, esta vez más fuerte. Todavía nada.
Pero entonces, un ladrido. Débil. Distante. La esperanza lo invadió como una ola. “¡Lola!”, gritó, girando hacia el sonido. Otro ladrido, esta vez más claro, atravesó los arbustos. Corrió, tropezando con la hierba irregular, gritando su nombre una y otra vez, siguiendo la voz como si fuera un salvavidas.
El sonido se hizo más fuerte hasta que se detuvo en una espesa maraña de arbustos cerca del extremo del césped. Con cuidado, separó las ramas y allí estaba ella. Pero en cuanto Pedro la vio, se olvidó de cómo respirar….
Pedro abrió su tienda y el leve tintineo de la puerta resonó en la tranquila calle. Mientras se preparaba para el día siguiente, sus pensamientos se centraban en las horas de trabajo que tenía por delante. El campus, sin embargo, se estaba despertando, y su tienda también.
Pedro había montado su carrito de comida con sólo diecinueve años, un pequeño puesto de perritos calientes a las puertas de la universidad. Con los años, su negocio había crecido hasta convertirse en un punto de encuentro estudiantil. La comida sencilla pero sabrosa, junto con el carácter acogedor de Pedro, convirtieron su carrito en un pequeño imperio en el corazón del campus.
El local era pequeño -cuatro mesas y unas cuantas sillas de plástico-, pero siempre estaba lleno de gente. Los estudiantes acudían no sólo por la comida, sino por el ambiente que Pedro había creado a lo largo de los años. Era más que una comida rápida: era un refugio, un lugar donde podían ser ellos mismos y sentirse vistos.
Pedro trabajaba incansablemente detrás del mostrador, siempre dispuesto con una sonrisa, un chiste rápido y una oreja para los estudiantes. Nunca había ido a la universidad, pero eso no le impedía ser un mentor. No acudían a él sólo en busca de perritos calientes, sino de los consejos que sólo alguien como él podía ofrecer.
Aunque Pedro nunca había ido a la universidad, tenía una gran sabiduría. Escuchaba los problemas de los estudiantes -ya fueran exámenes, relaciones o un futuro incierto- y les daba los mejores consejos que podía. Su comida era siempre el consuelo, pero su empatía era la razón por la que volvían una y otra vez.
Pedro sabía detectar a los alumnos que necesitaban un poco más de ayuda: los que tenían problemas económicos o emocionales. Sin pensárselo dos veces, les ofrecía una comida gratis o les hacía un descuento, asegurándose de que nadie saliera de su carrito con hambre. Se convirtió en algo más que el propietario de una tienda: se convirtió en el hermano del campus.
Era otra mañana ajetreada en la tienda de Pedro. Estaba atendiendo el pedido de un estudiante cuando vio a Lola caminando hacia él, con su hoja de siempre en la boca. Se detuvo justo fuera de la cola, meneando el rabo, y esperó, como un cliente más.
Pedro rió en voz baja y sus ojos se cruzaron con los de Lola. Ella esperó pacientemente, con los ojos fijos en él y la hoja aún en la boca. A medida que la fila avanzaba, Lola se acercaba, sin apresurarse, como si supiera que tenía que esperar su turno. Pedro terminó con la alumna que tenía delante y sonrió a Lola.
“Aquí tienes, niña”, le dijo, quitándole suavemente la hoja de la boca. Lola respondió con un suave movimiento del rabo, expectante. Pedro cogió una salchicha y se la metió con cuidado en la boca. Sin hacer ruido, Lola trotó hacia el gran árbol que había junto a la tienda, contenta con su premio.
Los estudiantes a su alrededor contemplaban la escena con una mezcla de diversión y curiosidad. Pedro observó a Lola disfrutando de su salchicha sin preocuparse por nada y se rió para sus adentros cuando oyó oooh y aahs procedentes de la multitud y a un par de estudiantes grabando vídeos de Lola.
Hace un año, Lola no era más que una tímida perrita callejera de pelaje suave, orejas grandes y mirada cautelosa. Vagaba por el campus, una figura diminuta que se escabullía entre bancos y arbustos, siempre alerta, siempre sola. La mayoría de los estudiantes pensaban que pertenecía a alguien, hasta que se dieron cuenta de que no era así.
Lola había sido la más pequeña de su camada, abandonada cuando su madre trasladó a los demás. Sin collar, sin hogar y sin protección, sobrevivía de la suerte y de las migajas que le sobraban. Por la tarde, se acomodaba bajo el mismo banco desgastado cerca del bloque de ingeniería, acurrucada en sí misma, esperando a que cayera la noche.
Pedro había visto bastantes perros callejeros por la zona. Algunos ladraban, otros mendigaban y otros simplemente pasaban de largo. Pero este pequeño cachorro -tranquilo, observador- aparecía continuamente bajo el árbol cercano a su tienda, sin causar nunca problemas. Sólo estaba sentado, con los ojos entrecerrados y las orejas agitadas por cualquier ruido.
Al principio, Pedro no le prestó mucha atención. Estaba ocupado: los alumnos hacían cola desde la mañana hasta la noche, los pedidos volaban, las botellas de ketchup chorreaban, se intercambiaban bromas. Pero Lola se quedó. Día tras día, se tumbaba bajo el árbol, mirando de vez en cuando hacia él, con las costillas apenas visibles bajo su abrigo claro.
Confiaba en los alumnos -aquellos a los que conmovían sus orejas caídas o sus grandes ojos- para que le dieran una galleta o un mendrugo. De vez en cuando, alguien le daba parte de un bocadillo. Poco a poco, se convirtió en parte del paisaje: una criaturita tranquila acurrucada cerca de la bulliciosa tienda, demasiado educada para mendigar.
Entonces, una tarde de otoño, algo cambió. Pedro levantó la vista de la chisporroteante plancha y vio a Lola, que ya no estaba merodeando cerca, en la cola con el resto de los estudiantes. Tenía una hoja verde en la boca y esperaba detrás de un chico alto con mochila.
Estuvo a punto de reírse, pero se contuvo. No ladraba, no estaba inquieta, simplemente estaba en la cola como si fuera lo más natural del mundo. Pedro volvió a su trabajo, ligeramente divertido, hasta que la cola se movió y Lola se adelantó con un trotecillo confiado y colocó su hoja sobre el mostrador.
Pedro parpadeó, sin saber qué pensar. ¿Por qué le daba una hoja? Ella le miró, con la cabeza ligeramente inclinada hacia la derecha y los ojos expectantes. Por un momento, dudó. Luego dio un pequeño ladrido y empujó la hoja con el hocico, como si insistiera en su turno.
Miró a su alrededor, esperando que alguien le explicara qué estaba pasando, pero los alumnos de la fila parecían igual de desconcertados. ¿Estaba enferma? ¿Quería jugar? Buscó pistas en su rostro, pero ella se limitó a mirar, tranquila, segura de sí misma, como si todo aquello fuera normal. Pedro se rascó la cabeza, confuso.
Fue entonces cuando un alumno se echó a reír. “¡Está intentando pagar con esa hoja!”, dijo, sacando su teléfono. Pedro se dio cuenta de que Lola había visto a gente pagar con un billete de un dólar. En su cerebro perruno, el billete de un dólar debía de parecerse a una hoja verde. Pedro rió por lo bajo. Sin mediar palabra, cogió la hoja como si fuera un billete de cien y le ofreció una salchicha. Lola la cogió suavemente, moviendo el rabo.
Aquel momento marcó el comienzo de algo especial. Desde entonces, todas las mañanas, a las 11 en punto, Lola aparecía con una hoja fresca en la boca. Esperaba en fila, con la hoja en la mano como si fuera dinero, y la cambiaba por una salchicha antes de volver al árbol para comer y dormir la siesta.
Se convirtió en un ritual. Los estudiantes empezaron a programar su hora de almuerzo para presenciarlo. Algunos incluso traían hojas de más, por si acaso se le olvidaba. Pero Lola nunca lo hacía. Sus pasos eran firmes, su rutina precisa. Pedro sonreía cada vez, aceptando la hoja como un símbolo sagrado, en honor a su pacto tácito.
La encantadora rutina de Lola no tardó en convertirse en un espectáculo en el campus. Los estudiantes que antes pasaban deprisa por delante de la tienda de Pedro ahora se quedaban, ansiosos por ver “al perro que pagaba con una hoja” Los teléfonos salían en cuanto Lola se ponía a la cola, y su pequeño ritual provocaba risas, asombro e innumerables fotos.
Lo que empezó como un momento conmovedor se convirtió en un imán para los negocios. Los estudiantes trajeron a sus amigos para presenciarlo, y muchos más vinieron a por la comida tras ver la actuación de Lola en Internet. Pedro, acostumbrado a gestionar la tienda en solitario, se encontró desbordado de pedidos. Acabó contratando a un ayudante.
A medida que las colas se hacían más largas, Pedro se dio cuenta de hasta qué punto Lola se había metido en su vida. Ya no era una cualquiera: era su alegría diaria, su compañera matutina y, sin saberlo, su estrategia de marketing más eficaz. Cada hoja que ofrecía era más que un gesto, era un regalo.
Lola se convirtió en la imagen del negocio de Pedro, literalmente. Un estudiante diseñó una caricatura de ella sosteniendo una hoja, que Pedro imprimió en camisetas, bolsas de comida para llevar e incluso en una pequeña pancarta sobre su tienda. La gente venía por la comida, pero se quedaba por la historia: la historia de Lola. Y Pedro se sentía agradecido cada día.
A menudo pensaba en adoptarla, darle un hogar de verdad y una cama caliente. Pero su mujer era alérgica a la piel de los animales y llevar a Lola a casa no era una opción. Le dolía, pero eso no le impidió cuidarla lo mejor que pudo.
Le compró una cama mullida y la colocó bajo el árbol, junto con unos cuantos juguetes chirriantes y una manta para los días fríos. Lola lo aceptó todo con silenciosa gratitud, acurrucándose cada tarde después de su intercambio de hojas y salchichas, dormitando bajo las ramas mientras los alumnos pasaban con sonrisas afectuosas.
Sus días empezaron a seguir un ritmo tácito. Pedro ya no miraba el reloj. Se limitaba a esperar el suave golpeteo de las patas y el destello verde de la boca de Lola. Como un reloj, ella llegaba todos los días a las 11 de la mañana, ni un minuto antes ni un minuto después. Hasta que un día no lo hizo.
Había sido una mañana especialmente ajetreada. Los pedidos volaban y Pedro trabajaba sin pausa, secándose el sudor de la frente mientras la multitud crecía. No fue hasta que repartió el último plato y se apoyó en el carrito para tomarse un respiro que comprobó su teléfono. 11:36 a.m. No está Lola.
Una punzada de preocupación se apoderó de él. Pedro se puso más erguido y observó la calle, luego el árbol. Nada. No podía dejar el carrito, no durante la hora punta del almuerzo, y además, Lola era una vagabunda, podía haberse ido a cualquier parte. Sin embargo, algo en su ausencia no encajaba, y Pedro no podía evitar preocuparse de que algo fuera mal.
Ese pensamiento lo atormentó toda la tarde. Cuando por fin llegó la hora de cerrar, Pedro recogió rápidamente y se marchó a través del campus, mirando entre los árboles y los bancos, pronunciando su nombre en voz baja. Quizá estaba enferma. O herida. Quizá estaba tirada en algún sitio, esperando a que la encontraran.
Caminó durante más de una hora por los patios de las residencias y las tranquilas aulas, comprobando los lugares donde solía echarse la siesta. Pero no había rastro de ella, ni siquiera un susurro en los arbustos o un destello de pelo en la hierba. Al final, se dio por vencido, con el corazón encogido, y regresó a casa en silencio.
A la mañana siguiente, Pedro abrió la tienda con una inusual opresión en el pecho. Mientras cortaba cebollas y daba la vuelta a las salchichas, sus ojos miraban el teléfono cada pocos minutos. A las once menos cinco, salió a la calle, escudriñándola, deseando que Lola apareciera con su hoja.
Esperó durante diez largos minutos, con la mirada fija en el camino por el que ella siempre venía trotando con ese brinco confiado. Nada. Sólo estudiantes que pasaban y algún que otro ciclista. Un dolor sordo floreció detrás de sus costillas. Algo no iba bien. Nunca faltaba dos días seguidos. Jamás.
Un par de estudiantes se fijaron en Pedro, que estaba fuera. Uno de ellos, una chica con un bocadillo en la mano, le preguntó amablemente: “¿Hoy no viene Lola?” Pedro negó con la cabeza, suspirando. “Ayer tampoco vino. No sé adónde ha ido. Me estoy preocupando” La preocupación en sus caras reflejaba lo que él sentía por dentro.
Joseph, un larguirucho estudiante de diseño y uno de los primeros clientes de Pedro, se acercó desde el final de la cola. “Déjenme ayudarles”, les ofreció. “Haremos un póster de su desaparición. Puedo diseñar algo rápido” Pedro levantó las cejas, conmovido. “¿De verdad harías eso?” José asintió. “Ella es parte de este lugar”
En veinte minutos, José había esbozado un cartel limpio y llamativo: Lola a medio camino, una hoja en la boca, su nombre en negrita sobre una breve descripción. Otro estudiante se ofreció a encargarse de la impresión. Pedro le dio unos billetes en la mano y, a media tarde, tenían una pila de más de cien carteles listos para imprimir.
Pedro supuso que los pegaría solo después de cerrar, pero antes de que pudiera empezar, un pequeño grupo de estudiantes -habituales a los que reconocía por la cara, aunque no siempre por el nombre- aparecieron y se ofrecieron a ayudar. “Cubriremos los dormitorios”, dijo uno. “Yo me encargaré de la librería y la cafetería”, añadió otro.
Al atardecer, los carteles ondeaban en las farolas, los tablones de anuncios y las entradas de las residencias. El árbol cercano a la tienda de Pedro también tenía uno, justo encima de la camita del perro de Lola. Pedro se quedó mirando cómo trabajaban, humilde. Estos chicos no eran sólo clientes, se preocupaban por ellos. No sólo por él, sino por ella. Una perrita callejera.
Ahora sólo les quedaba esperar. Pedro mantenía su teléfono cerca en todo momento, saltando cada vez que sonaba. Pero cada vez, era sólo un proveedor, una notificación de entrega, o su esposa comprobando. Nadie había visto a Lola. Nadie había llamado. El silencio empezaba a corroerle.
Aquella tarde, después de cerrar la tienda, Pedro se subió a su viejo coche y empezó a conducir despacio por los alrededores del campus. Mantuvo la ventanilla bajada, llamándola por su nombre en voz baja. Una o dos veces vio un destello de pelaje blanco y negro y su corazón dio un salto, para volver a caer.
Cada vez, paraba, salía y comprobaba. Una vez fue un terrier. En otra ocasión, sólo una sombra cerca de los contenedores. Comprobó los callejones y se asomó detrás de los contenedores, buscando el destello de un collar morado, uno que su mujer había cosido a mano con mucho cariño. Pero no había nada. No estaba Lola.
Desanimado, volvió a casa tarde, sin apenas hablar. Antes de acostarse, juntó las palmas de las manos y rezó en voz baja. Esperaba que estuviera abrigada, en algún lugar seguro, no herida ni sola. Más que nada, deseaba levantarse mañana a las once y verla trotando por la carretera, con una hoja en la boca.
Pasaron tres días y seguía sin haber rastro de Lola. Ni mensajes, ni pistas, ni avistamientos que tuvieran sentido. Pedro intentaba mantener la esperanza, pero cada día que pasaba sin que llegara su hojita en la boca se sentía más pesado que el anterior. El silencio se estaba volviendo insoportable.
A la mañana siguiente, Pedro salió de casa más temprano de lo habitual. Con un cartel enrollado en la mano, visitó todas las tiendas cercanas al campus -cafés, papelerías, supermercados- haciendo la misma pregunta: “¿Ha visto a este perro?” Cada respuesta era un movimiento de cabeza, una sonrisa de disculpa, un suave “lo siento, no”.
A media mañana, la preocupación se apoderó de su pecho. Los malos pensamientos, de esos que se esforzaba por alejar, no dejaban de asaltarle: ¿Y si estaba herida? ¿Y si se había ido? Sus manos se movían en piloto automático en la tienda, pero su mente estaba muy lejos, hilando escenarios que no podía soportar.
Su teléfono zumbaba constantemente, pero ninguno de los mensajes le aliviaba. Alumnos, amigos e incluso un par de profesores le enviaron notas de consuelo: “Ya aparecerá”, “Los perros son resistentes”, “No te rindas” Pedro agradeció la amabilidad, pero nada de eso alivió el dolor de no saber. A las once, volvió a mirar por la carretera. Nada.
El resto del día pasó arrastrándose. Pedro sonreía cuando se acercaban los clientes, pero no le llegaba a los ojos. Sus movimientos detrás del carro eran tan precisos como siempre, pero más lentos, más apagados. Sin darse cuenta, sus bromas habituales habían desaparecido. Incluso su ayudante hablaba más bajo que de costumbre.
Algunos alumnos habían dejado de venir, los que antes se desviaban sólo para ver a Lola, los que se quedaban con ella bajo el árbol mientras comían. Su ausencia había dejado un vacío no sólo en la vida de Pedro, sino en el alma de la propia tienda. El bullicio había disminuido, sustituido por una silenciosa nostalgia.
Había pasado una semana desde la última vez que vieron a Lola. Pedro se sorprendía a sí mismo mirando la esquina de la calle a intervalos extraños, esperando que apareciera. Incluso el sonido lejano de un perro ladrando podía despertar su esperanza, y luego aplastarla de nuevo cuando no era ella.
Algunos estudiantes intentaron animar a Pedro con teorías como que había seguido a un nuevo estudiante hasta su casa o que la había adoptado alguien cariñoso. “Quizá ahora viva en el lujo”, dijo uno con una sonrisa. Pedro sonrió amablemente, pero en el fondo no se lo creía. Lola no le abandonaría así como así.
Cuando la luz del atardecer se desvaneció y Pedro limpió las últimas mesas, volvió a mirar el teléfono. Un nuevo mensaje. Un número que no reconocía. Lo abrió, con el corazón martilleándole. El mensaje era corto y estremecedor. Alguien había visto a un perro blanco y negro atropellado por un coche hacía una semana.
El remitente explicaba que vivía a un par de kilómetros de la universidad. En aquel momento habían denunciado el accidente a la policía y luego habían intentado olvidarlo, hasta que hoy vieron el cartel que faltaba. “Pensé que deberías saberlo”, decía el mensaje. Pedro miró la pantalla y su corazón cayó en picado.
Pedro sintió que el suelo se deslizaba bajo sus pies mientras leía el mensaje. Le temblaron las manos al teclear una respuesta en la que pedía el nombre de la comisaría donde se había presentado la denuncia. Al cabo de unos minutos tenía la dirección. Cogió las llaves, cerró el coche y salió corriendo.
El trayecto se le hizo interminable. Su mente daba vueltas a todas las posibilidades: ¿estaba viva pero herida? ¿Se había ido para siempre? Se agarró al volante, susurrando oraciones en voz baja. Por favor, que esté bien. Por favor, que no fuera ella. El silencio de la carretera era estremecedor.
Cuando llegó a la estación, Pedro apenas se detuvo para cerrar la puerta del coche. Se apresuró a entrar, con la respiración agitada, y se acercó a la recepción. “El perro”, dijo, con voz temblorosa. “El que atropelló el coche hace una semana. Blanco y negro. Por favor, ¿sabe qué le pasó?”
El oficial levantó la vista, su rostro neutro al principio, luego cambiando lentamente al recordar el caso. “Sí, teníamos un informe. El perro no sobrevivió. Falleció poco después. La incineramos dos días después” Pedro se quedó allí, congelado, antes de que su cara se arrugara y las lágrimas empezaran a caer.
El tono del agente se suavizó. “¿Era suya? Pedro asintió, incapaz de hablar. “Sí”, susurró al cabo de un rato. “Era mi Lola” El agente vaciló, frunciendo ligeramente el ceño. “Qué raro. En la placa del collar ponía Rusty. ¿Está seguro de que era su perra? La respiración de Pedro se entrecortó, un destello de esperanza se encendió.
Se secó los ojos, con el corazón latiéndole con fuerza por una razón diferente. “¿Rusty?”, repitió. “¿Podría enseñarme una foto? El agente asintió y se volvió hacia un cajón que había detrás del escritorio. “Sí, tomamos algunas para el registro. Espere” Pedro contuvo la respiración mientras el hombre buscaba.
El agente regresó con su teléfono, que buscó durante unos segundos antes de entregárselo. Los ojos de Pedro se posaron en la imagen y exhaló bruscamente. El perro de la foto era blanco y negro, sí, pero era un Boston Terrier. No era Lola.
El corazón se le partió de nuevo al ver la suerte que había corrido el pobre animal, pero bajo ese dolor floreció una sensación de alivio. No había sido ella. Lola aún podía estar ahí fuera. En alguna parte. Herida, perdida, asustada, pero viva. Pedro aferró el teléfono por un momento, susurrando un tembloroso agradecimiento antes de devolvérselo.
Fuera de la estación, Pedro permaneció inmóvil durante un largo momento. No podía moverse. Sus emociones -la pena, la esperanza, el cansancio- se le hacían un nudo en el pecho. No había sido Lola, pero eso no significaba que estuviera a salvo. Seguía sin saber dónde estaba. O de si iba a volver.
El encuentro le dejó tan aturdido que no quiso volver a casa. En lugar de eso, volvió directamente a la tienda. La calle estaba vacía, las persianas de las tiendas cercanas cerradas por la noche. Abrió la puerta, dejó las luces apagadas excepto una bombilla y se sentó dentro, solo.
Sus ojos se desviaron hacia el rincón bajo el árbol. Se imaginó a Lola -confiada y pequeña- esperando pacientemente en la fila con su hoja. Debió de ver a los estudiantes entregando billetes verdes, esos papelitos que revolotean, y pensó: esto es lo que hacen los humanos. Así que encontró su versión. Su propia moneda verde.
La idea estuvo a punto de desquiciarle, pero entonces cayó en la cuenta. La hoja. Siempre el mismo tipo. Del mismo tamaño. Del mismo color. Lola no recogía cualquier hoja del suelo. Tenía una fuente. Por primera vez en días, Pedro se sentó más erguido. Si encontraba el árbol, podría encontrarla a ella.
Se movió con rapidez, recorriendo con la vista cajones y estanterías hasta que la encontró: una hoja seca y ligeramente enroscada junto al mostrador de caja. Con cuidado, la colocó en horizontal y le hizo una foto. La subió a Google Imágenes. El resultado parpadeó en la pantalla: Hoja de haya americana.
Pedro leyó la descripción con atención. De bordes lisos. Veteada. Ligeramente dentada. Su fruto era una cáscara marrón puntiaguda. No es un árbol que se encuentre en las aceras. Necesitaba espacio abierto. Mucho. Y entonces se le ocurrió, no en un instante, sino con una lenta certeza. Sabía exactamente dónde buscar.
Pedro se puso en pie de un salto, con la certeza palpitando en su interior. No se molestó en apagar la luz ni en ordenar una sola silla. En un abrir y cerrar de ojos, cogió las llaves, cerró la tienda y se dirigió hacia el ala oeste del campus, con la respiración acelerada a cada paso.
Sólo había un lugar en el campus donde pudiera haber un árbol como ése: el tranquilo césped detrás de la antigua biblioteca de humanidades. Aquella parte de la universidad había existido durante generaciones, con amplias zonas de césped y árboles maduros a los que ya nadie prestaba demasiada atención.
Llegó al borde del césped, jadeando, con el pecho apretado. Bajo la luz amarilla de una farola, lo vio: un enorme árbol solitario en medio de la hierba, con las ramas arqueadas como un paraguas. Las hojas brillaban débilmente a la luz. Tenía que ser él.
Se detuvo cerca de la base, escudriñando el suelo, los arbustos cercanos, cualquier cosa que pudiera contener un rastro de ella. “Lola”, susurró al principio, acercándose. Pero nada. La noche sólo respondía con el viento y el susurro de las ramas. Se le encogió el corazón. “¡Lola!”, volvió a gritar, esta vez más fuerte. Todavía nada.
Pero entonces, un ladrido. Débil. Distante. La esperanza lo invadió como una ola. “¡Lola!”, gritó, girando hacia el sonido. Otro ladrido, esta vez más claro, atravesó los arbustos. Corrió, tropezando con la hierba irregular, gritando su nombre una y otra vez, siguiendo la voz como si fuera un salvavidas.
El sonido se hizo más fuerte hasta que se detuvo en una espesa maraña de arbustos cerca del extremo del césped. Con cuidado, separó las ramas y allí estaba ella. Detrás de la cubierta, acurrucada entre las hojas secas, yacía Lola, cansada pero alerta, flanqueada por dos pequeños cachorros que se amamantaban tranquilamente a su lado.
Pedro se quedó mirando, atónito. Se le oprimió el pecho al darse cuenta de que por eso ella no había venido. Cayó de rodillas, abrumado. La cogió con mucho cuidado, rodeando su frágil cuerpo con un brazo. Uno a uno, levantó a los pequeños cachorros y los metió en el bolsillo interior de su chaqueta, donde se acurrucaron en el calor. Se dio la vuelta y corrió de vuelta a la pista, conduciendo directamente al veterinario más cercano.
El veterinario los atendió de inmediato. Tras un minucioso chequeo, sonrió y dijo: “Sólo está débil y desnutrida. Los cachorros también están sanos” Pedro se sintió aliviado. Le dio las gracias una y otra vez, con los ojos empañados y el corazón palpitante. Todos estaban bien. Eso era lo único que importaba.
A los pocos días, Lola empezó a recuperar fuerzas. Pedro construyó una acogedora caseta para perros al aire libre justo fuera de su casa, forrada con mantas viejas y un techo para mantenerlos secos. La adoptó para siempre, demasiado asustado para dejarla marchar. Por fin, ella y sus cachorros estaban en casa.
Hoy en día, Lola sigue yendo al trabajo con Pedro en el asiento delantero de su camioneta, con la cabeza fuera de la ventanilla y las orejas agitándose al viento. Seguía siendo la estrella de la tienda, la atracción principal. Sólo que ahora no necesitaba llevar una hoja para ganarse la comida.