Arthur recorrió el conocido camino de la playa, con las botas crujiendo suavemente sobre el malecón cubierto de arena. Esperaba ver gaviotas, olas y tal vez algún bañista madrugador. Lo que encontró en su lugar le hizo detenerse en seco.
La orilla estaba abarrotada, no de gente, sino de formas. Docenas de ellas. Negras como el azabache, ovaladas y resbaladizas como piedras empapadas de aceite. Se balanceaban en el mar poco profundo, inmóviles al principio. Entonces, una de ellas se estremeció. Una onda se extendió. Otro palpitó débilmente, como algo que respirara bajo una membrana. De repente, el aire parecía demasiado silencioso.
Arthur no gritó. No podía gritar. No cuando docenas de esas cosas se balanceaban más allá de las olas: negras, brillantes y palpitantes. Hacía unos minutos, la playa estaba llena de risas. Ahora eran gritos, pies revueltos, juguetes caídos y padres aterrorizados que arrastraban a sus hijos lejos del agua.
Arthur Finch se despertó justo antes del amanecer, como siempre hacía. Empezaba a vislumbrarse un tenue resplandor en el este, visible a través de la ventana salada de su pequeño dormitorio. Podía oír el suave sonido de las olas golpeando la playa de guijarros, constante y familiar.
Se incorporó y pasó las piernas por encima de la cama, posando los pies en el fresco y desgastado suelo. La casa aún olía ligeramente al fuego de la noche anterior y al aire salado del mar, dos aromas a los que se había acostumbrado con los años.
En la cocina, llenó su vieja tetera y la puso en el hornillo de gas. Mientras se calentaba, salió al porche. El aire estaba fresco y húmedo por la humedad matinal. Miró al mar, algo que hacía todos los días sin pensar.
El agua estaba en calma y cristalina, la marea estaba subiendo. “Buena marea para pescar”, murmuró. Miró la manga de viento atada a la barandilla. Apenas se movía. De vuelta al interior, se sirvió el té y encendió la pequeña radio del alféizar.
Durante la última semana, una serie de temblores submarinos habían sacudido la costa, seguidos de advertencias sobre marejadas repentinas. No se había atrevido a sacar el Sea Spray, ni siquiera cuando se hablaba de “riesgos colosales de marea” y de bancos de arena movedizos.
Pero esta mañana las noticias eran claras: no se había registrado actividad sísmica durante la noche y se habían levantado todas las alertas. Arthur soltó un suspiro que no se había dado cuenta de que había estado conteniendo. Por fin las cosas se habían calmado. Volvía a ser seguro.
Su barco, el Sea Spray, era un sólido bote abierto de dieciséis pies pintado de un azul desvaído. No era lujoso, pero era fiable. Lo tenía desde hacía veinte años y lo conocía por dentro y por fuera. Le quitó la cubierta de lona, la dobló y la guardó.
A continuación, con ayuda de unos rodillos y una técnica experimentada, empujó la barca hacia el agua. La barca tocó el fondo con un suave chapoteo. Se metió en el agua con sus botas de goma y lo aseguró todo. Una última comprobación: el ancla, los remos de reserva y el chaleco salvavidas bajo el asiento.
El sol ya había salido y subía sin cesar. Su luz se reflejaba en el agua, haciéndole entrecerrar los ojos. Notó que estaba más tranquilo que de costumbre. Normalmente había gaviotas sobre el agua, pero hoy sólo unos pocos pájaros volaban en círculos a lo lejos. Había algo raro en esa quietud.
Pensó en temporadas anteriores. La pesca había disminuido. Tal vez era la sobrepesca, o tal vez los peces se habían alejado. También había sacado más plástico: bolsas, envoltorios. Era desalentador.
Apaga el motor. La súbita calma sólo se vio interrumpida por el suave golpeteo del agua contra el casco. Enganchó una lombriz que se retorcía y sintió su textura familiar al cebar el sedal. Antes de lanzar, hizo una pausa para respirar el aire y el silencio.
Oteó el horizonte una vez más -una vieja costumbre- y se dispuso a pescar. Arthur lanzó el sedal y observó cómo se asentaba la bobina. Exhaló lentamente, dejando que el silencio lo envolviera. Pero entonces, algo en el rabillo del ojo desvió su atención.
En el brumoso horizonte, tres -no, cuatro- formas oscuras flotaban en la superficie del agua. Todas tenían aproximadamente el mismo tamaño y estaban separadas uniformemente. Parecían enormes huevos de color negro mate que se mecían suavemente con el oleaje. Parpadeó y se sentó más erguido, protegiéndose los ojos.
No eran boyas. Demasiado grandes, demasiado lisas, demasiado simétricas. Tampoco eran ballenas: no se movían, no respiraban, no lanzaban chorros. Sólo… quietud. Una quietud antinatural. El mar estaba en calma, pero la visión de aquellos objetos le produjo una sacudida de ansiedad. Arthur recogió rápidamente el sedal, con las manos temblorosas.
El carrete sonó con fuerza y su respiración se aceleró. No podía apartar los ojos de aquellas cosas. No le pertenecían. Había algo en ellas que le oprimía una vieja parte de su mente, profunda e instintiva, que le decía: Vete. Ahora mismo.
Entonces uno de ellos se movió. Sólo un poco, pero lo suficiente para que se formara una pequeña estela. Arthur se paralizó. Siguió un zumbido bajo y pulsante, débil y extraño, como algo orgánico pero mecánico al mismo tiempo. Una vibración húmeda, que casi se sentía más que se oía.
Se le secó la boca. Retrocedió hasta el borde de la embarcación, con el corazón martilleándole. Agarró el timón con dedos rígidos y tiró de la cuerda de arranque. El motor chisporroteó y luego rugió. No esperó más.
Hizo girar la proa y se dirigió hacia la orilla, con la mirada fija en el acelerador y en lo que había detrás de él. Al entrar en el puerto, no se molestó en atar las amarras. Saltó de la embarcación, con los pies golpeando el muelle, y corrió hacia el puesto de la Guardia Costera más cercano.
Un joven oficial estaba fuera, aburrido y mirando el móvil. Arthur se acercó, aún sin aliento. “Hay algo ahí fuera”, dijo, con la voz alta por la urgencia. “Cuatro cosas flotantes. Enormes. Con forma de huevo. Una de ellas se movió. Hizo ruido”
El oficial finalmente levantó la vista, enarcando una ceja. “¿Se movió?” Arthur señaló hacia el mar. “A una milla de distancia. Los vi con toda claridad. No son escombros. Uno de ellos giró e hizo un ruido que nunca había oído”
El oficial miró hacia el agua y luego volvió a mirar a Arthur. “Podría ser el sonar de un submarino, tal vez ballenas. A veces el sonido se transmite de forma extraña ahí fuera” Arthur espetó: “¡No son ballenas! Eran del tamaño de una pelota de baloncesto, negras y lisas, y no se movían como nada natural”
“He pescado aquí durante décadas. Nunca he visto nada igual” El oficial levantó las manos. “Vale, de acuerdo. Pero a menos que estén causando un peligro, no puedo hacer mucho sin órdenes. Puedo avisar por radio, pero ahora mismo no puedo abandonar mi puesto” Arthur se le quedó mirando, incrédulo. “¿Cree que me lo estoy inventando?”
El oficial vaciló y luego se encogió de hombros, cansado. “Creo que tal vez viste algo inusual. Puede ser. Pero recibimos muchas llamadas. Troncos flotantes, kayaks perdidos, incluso extrañas sombras de nubes. Tomaré nota, pero a menos que alguien esté en apuros…”
Arthur se dio la vuelta, furioso. El pulso le seguía retumbando en los oídos. Necesitaba que alguien viera lo que él había visto. Necesitaba que alguien creyera que era real. Bajó por el sendero de la playa, con las botas levantando arena seca. El corazón le latía con fuerza.
Los objetos seguían ahí fuera, podía verlos, pero ahora eran sólo una mancha oscura en la superficie del agua. Necesitaba que alguien, cualquiera, mirara de verdad. Para confirmar que no estaba perdiendo la cabeza. Una pareja yacía sobre una toalla cerca de las dunas. Arthur se acercó, intentando parecer tranquilo.
“Disculpe. ¿Ve eso de ahí?”, preguntó señalando. “Algo que flota, oscuro, de forma ovalada” La mujer levantó la vista y entornó los ojos. “¿Se refiere a ese gran barco?”, preguntó el hombre, tapándose los ojos.
“No, el petrolero no”, dijo Arthur. “Más cerca. Mucho más cerca. Justo por encima del oleaje” La pareja intercambió una mirada. “No veo nada”, dijo la mujer con una media sonrisa. El hombre se encogió de hombros. “Quizá sean algas o algo así” Volvieron a su conversación como si él no estuviera allí.
Volvió a intentarlo, esta vez con un paseador de perros. Luego con un hombre que sostenía una cámara. Luego con una familia que montaba una sombrilla. La respuesta fue siempre la misma. O no lo veían o no les importaba. Su urgencia empezaba a parecerle absurda, incluso a él mismo.
“¿Por qué nadie mira?”, murmuró. Su voz se quebró ligeramente. Entonces vio a un adolescente apoyado en una duna, consultando su teléfono mientras su familia desempaquetaba detrás de él. Arthur se acercó y le tendió los prismáticos. “Toma. Echa un vistazo rápido al mar”
El chico parpadeó, reacio. “¿Por qué?”, preguntó. “Hay algo raro ahí fuera. Sígueme la corriente”, dijo Arthur. Con un suspiro teatral, el chico cogió los prismáticos y se los ajustó. Se quedó mirando a lo lejos unos instantes, inmóvil. Arthur esperó, con las manos inquietas y el corazón latiéndole en el pecho.
Finalmente, el chico bajó los prismáticos y se los devolvió. “Sólo son olas”, dijo tajantemente. Luego volvió a su teléfono, poco impresionado. Arthur se quedó helado, agarrando los prismáticos con fuerza. Lentamente, se los acercó a los ojos y volvió a escrutar el agua, con la mandíbula apretada.
Las formas habían desaparecido. O se habían sumergido. O se habían alejado. La superficie estaba vacía. Nada fuera de lo común. De todos modos, se quedó mirándola, con la respiración entrecortada y los ojos buscando. Pero no había nada. Sólo la ondulación de la marea y el resplandor blanco de la luz del sol.
Bajó los prismáticos, con los brazos pesados. Tenía la boca seca. ¿Lo había imaginado? No. No, había sido demasiado sólido. Demasiado real. Aún podía sentir la inquietud que le producía. Había algo ahí fuera. Algo que nadie quería reconocer.
Permaneció allí un momento más, con la cálida playa zumbando a sus espaldas entre risas, perros ladrando y conversaciones con el viento a favor. Se sentía completamente desconectado de todo. Era como si el océano le hubiera susurrado algo que sólo él había oído. Sólo él lo había visto.
Entonces se dio la vuelta y empezó a caminar -rápido- hacia su cabaña. Si nadie más miraba, él lo haría. Si nadie le creía, conseguiría pruebas. Lo encontraría de nuevo. Fuera lo que fuese, no había desaparecido. La verdad es que no. Conocía el mar demasiado bien para eso.
Se dirigió hacia la zona donde había visto la forma por última vez. El sol estaba más alto y brillaba en el agua, dificultando la visión. Dio vueltas durante casi una hora, y su frustración anterior dio paso a una tenaz persistencia.
Entonces lo vio. Sólo una pizca de oscuridad rompiendo la superficie. Los huevos estaban casi completamente sumergidos, excepto uno. Por eso los demás no podían verlo desde la orilla, y por eso él lo había perdido. Ahora estaba más abajo en el agua.
Apagó el motor y se acercó. Tenía forma de huevo, un color negro mate y opaco, del tamaño de una pelota de baloncesto. La superficie era extrañamente lisa, casi correosa al tacto. No tenía marcas ni costuras.
Con un esfuerzo considerable, utilizando un gancho de barco y toda su fuerza, consiguió empujar y tirar de un extremo hacia el costado de su pequeña embarcación. Quería ver si podía enrollarlo para verlo mejor.
Cuando tiró, se oyó un chasquido suave y húmedo. El objeto se desinfló ligeramente por el esfuerzo y un líquido espeso, de color negro rojizo, brotó salpicándole las manos y los antebrazos. El líquido salpicó la cubierta, goteando por el costado de la embarcación en viscosas estelas.
Arthur retrocedió y soltó un grito ahogado. El líquido era espeso como el aceite de motor usado, pero con un brillo cobrizo y un ligero olor metálico y salobre. Se le pegaba a la piel en gruesas gotas que se negaban a escurrirse con el rocío del mar. Se miró las manos con el corazón palpitante.
Se apartó de la cosa, tropezando ligeramente mientras buscaba a tientas el cable del motor. Tiró con fuerza. El motor tosió, chisporroteó y luego rugió. No miró atrás. Fuera lo que fuera aquello, no quería saber nada más de él.
De vuelta al muelle, saltó antes de que el barco chocara contra el amarre. Subió corriendo la colina hasta su casa, con las botas golpeando el suelo y los brazos extendidos a los lados como si estuvieran ardiendo.
En el cuarto de baño, se frotó con jabón y agua humeante hasta que sus brazos quedaron en carne viva. La mancha rojinegra se desvaneció en el lavabo, pero no desapareció del todo. Incluso después del tercer fregado, quedaban en su piel tenues sombras del líquido. Como si se hubiera impregnado en él.
Se apoyó en el lavabo, respirando con dificultad, mirándose los antebrazos manchados. No sentía dolor. No había ardor. Pero no podía evitar la sensación de que algo se le había metido dentro. Algo extraño. Algo que no estaba destinado a la superficie.
Se envolvió los hombros con una toalla y salió, necesitaba aire. El sol estaba más alto. La playa visible desde su porche estaba más concurrida. Pero algo se agitaba en sus pensamientos. Sentía los brazos tensos. O le picaban. O apagados. Miró hacia abajo. Aún no había enrojecimiento. Ni sarpullido. Sólo… una sensación.
Placebo, se dijo a sí mismo. Te estás asustando. Pero no podía dejar de tocarse la piel. Se sentía caliente. O tal vez era el sol. O el pánico. Caminó, necesitaba ver la playa, necesitaba una distracción o una señal de que el mundo seguía siendo normal.
Estaba a medio camino del paseo marítimo cuando sonó el primer grito. Luego le siguió otro. La gente señalaba hacia el mar, alejándose de la orilla. Arthur se giró instintivamente y se quedó inmóvil. Ahora eran más.
Docenas de formas ovaladas y oscuras flotaban sobre el oleaje, mucho más cerca de la orilla que antes. Algunas se balanceaban suavemente. Otras se inclinaban en ángulos extraños. Unas pocas mostraban costuras o aberturas, como bocas o grietas a punto de abrirse. Un zumbido bajo, casi subsónico, llenó el aire.
Los jadeos se convirtieron en gritos. Los gritos se convirtieron en pánico. Las familias agarraron a sus hijos. Los perros ladran y tiran de las correas. Las neveras se quedaron atrás mientras la gente corría. La tranquila tarde se convirtió en un caos.
Al principio, Arthur se quedó inmóvil, contemplando el espectáculo imposible, inundado por una mezcla surrealista de horror y validación. Entonces, cuando uno de los huevos cercanos a la orilla se sacudió de forma poco natural -sólo un movimiento, una sacudida-, se puso en movimiento. Se dio la vuelta y corrió con el resto.
Arthur esprintó por el sendero de dunas, con el corazón palpitante y la respiración agitada. No se detuvo hasta que llegó a su camioneta y abrió la puerta con manos temblorosas. La cerró de golpe y giró la llave. El motor rugió y se encendió la radio.
Giró el dial, pasando por la estática y el rock suave hasta que llegó a una emisora de noticias local. El tiempo. Tráfico. Un segmento sobre una venta de pasteles. Nada de nada. Ni una sola mención al caos que acababa de presenciar, ni noticias de las extrañas formas negras ni de la gente que huía aterrorizada de la playa.
Se reclina en su asiento, con el sudor enfriándose en su piel. ¿Qué demonios está pasando? Se miró la mano que agarraba el volante. El pigmento negro rojizo seguía allí, tenue pero innegable. Se la frotó con el pulgar. Seguía sin dolerle. Todavía no había sarpullido. Pero no había desaparecido.
Durante un rato se quedó allí sentado, mirando la carretera vacía a través del parabrisas, con la radio murmurando de fondo. Ahora sentía un hormigueo en la mano. O tal vez se lo estaba imaginando. En cualquier caso, el silencio del mundo exterior no hacía más que empeorar la situación. ¿Cómo era posible que nadie dijera nada?
Después de casi una hora de espera, de dudas, de mirarse la piel hasta que el color empezó a desdibujarse, Arthur no pudo aguantar más. Volvió a girar la llave e hizo retroceder el camión hasta la carretera, en dirección a la playa. Pero la playa ya no estaba abierta.
La carretera de acceso principal estaba bloqueada por una hilera de furgonetas blancas sin identificación y todoterrenos oscuros. La cinta amarilla ondeaba débilmente con la brisa marina. Había hombres con cazadoras negras a intervalos, con los ojos ocultos tras unas gafas de sol espejadas.
Arthur aparcó más adelante y se acercó a pie. Al acercarse, un hombre con traje oscuro se interpuso en su camino. “La playa está cerrada ahora mismo, señor”, dijo el hombre. “Limpieza medioambiental. Rutina” Su tono era educado pero absoluto.
Arthur miró a su lado, tratando de ver lo que ocurría detrás de las furgonetas. “¿Qué quiere decir?”, preguntó. “¿Qué hay de todas esas cosas en el agua, los huevos?” La expresión del hombre no cambió. “No estoy seguro de a qué se refiere, señor. Por favor, vuelva a su vehículo”
Arthur bajó los hombros. Se giró ligeramente, a punto de darse por vencido, cuando algo le hizo hablar de nuevo. “He tocado a uno de ellos” La postura del hombre cambió al instante. “¿Tocado?” Arthur asintió lentamente.
“Se abrió. Salió algo. Fuera lo que fuera, se derramó sobre mí. Los brazos. Me he frotado, pero la mancha sigue ahí” El hombre se llevó la muñeca a la boca. “Señora, tenemos aquí a una persona que afirma haber tenido una posible exposición. Iniciando protocolo secundario”
Luego se volvió hacia Arthur. “Tiene que venir conmigo” Arthur no se resistió. Estaba demasiado cansado, demasiado abrumado. El hombre lo condujo más allá de los vehículos y a través de una puerta vigilada en el perímetro.
Más allá de las dunas se había levantado una gran tienda, blanca y zumbante con generadores. Dentro hacía más frío. Estéril. Una fila de sillas plegables se alineaba en una pared. Unos pocos empleados con batas de laboratorio y trajes limpios se movían entre mesas y contenedores sellados.
Y en una plataforma elevada, bajo una suave luz azul, se encontraba uno de los huevos intactos. Cerca de él, una mujer con bata blanca ajustaba un monitor y se volvió hacia Arthur. “¿Eres el pescador?”, preguntó. “¿El que tocó el huevo?
Arthur asintió lentamente. Tenía los ojos fijos en el huevo. Palpitaba débilmente bajo su superficie gomosa. Vivo. Innegablemente vivo. La mujer cogió una tableta. “Entonces tenemos mucho de qué hablar”
Arthur tragó saliva. La voz le salió ronca. “Empezó esta mañana. Al principio sólo vi tres o cuatro. Más allá del arrecife, flotando. Pensé que mis ojos me estaban engañando” La mujer levantó la vista, pero no dijo nada. Siguió tecleando.
“Intenté empujar a uno con un anzuelo. Reventó, más o menos. Me goteó una sustancia espesa y rojiza por los brazos. No olía mal, sólo… mal. Cuando llegué a la playa, había docenas de ellos. Lo juro, docenas. Tan cerca que los niños podían acercarse”
Al oír esto, uno de los hombres trajeados que estaban cerca intercambió una mirada con otro. La mujer le miró por fin. “Estamos al tanto del incidente de la playa”, dijo con calma. “Usted no es el único que los vio”
“Pero usted es el único que ha estado tan cerca”, dijo otra voz desde atrás: un científico que traía una bandeja con viales. “Necesito saber qué hay en mí”, dijo Arthur, con voz cortante. “Está en mi piel. Me he frotado y frotado. No sale. Pica, o tal vez creo que pica… ya ni siquiera lo sé”
“Lo examinaremos. Pero primero…” La mujer señaló con la cabeza a dos personas cerca de la tienda. “Protocolo de cuarentena, por favor” Arthur se puso rígido. “¿Me están encerrando?” “Sólo por precaución”, dijo ella. “No te estamos tratando como un peligro. Te estamos tratando como datos”
Lo condujeron a un rincón separado con gruesas láminas de plástico. Una silla. Un catre. Unas botellas de agua. Ningún reloj. Ninguna respuesta. Sólo el zumbido del aire filtrado y algún que otro murmullo apagado procedente del otro lado. Se sentó. Esperó. Pasaron las horas.
Desde donde estaba sentado, podía ver a los demás científicos caminando, tomando notas, señalando tabletas, reuniéndose de vez en cuando alrededor del extraño huevo. Trajeron luces especializadas, desplegaron equipos de exploración, recogieron muestras en tubos sellados.
Arthur se aclaró la garganta y gritó. “Eh, ¿puede alguien al menos echar un vistazo a esto?” Levantó el brazo contra la pared transparente. La pigmentación seguía ahí, tenue pero visible, como un moratón que no desaparece.
Nadie respondió. Ni siquiera una mirada. Se dio cuenta de que no lo ignoraban para ser crueles. Simplemente estaban demasiado absortos en lo que había en el centro de la tienda. Entonces, un cambio de energía. Uno de los científicos más jóvenes, un hombre con una bata de laboratorio arrugada y gafas empañadas, llamó a los demás. “¡Dr. Elsom! Tiene que ver esto”
La mujer que había hablado primero con Arthur se acercó rápidamente. Los demás la siguieron. Un pequeño monitor se giró hacia el grupo. Murmullos de entusiasmo llenaron la tienda. Alguien aplaudió. Arthur se inclinó hacia delante, intentando captar algo a través del zumbido.
Momentos después, la Dra. Elsom regresó. Su expresión era diferente: alerta, brillante, con una extraña mezcla de asombro y urgencia. Entró en la zona de cuarentena de Arthur, esta vez con una mirada más amable.
“Sabemos lo que son”, dijo. Arthur se levantó. “Dímelo” “Son huevos”, dijo sin rodeos. “Pero no frescos. Están fosilizados. Algunos tienen decenas de miles de años, conservados bajo una inmensa presión en capas de sedimentos a kilómetros de profundidad bajo el fondo del océano”
Su ceño se frunció. “Entonces, ¿están… muertas?” “Durmientes”, corrigió ella. “O, más exactamente, estaban en una especie de estasis. Congelados en el tiempo” “Los temblores de la semana pasada no sólo se sintieron aquí. Perturbaron las profundidades del océano”
“Algunas capas se abrieron. Estos huevos”, señaló hacia la mesa, “probablemente estaban enterrados en una fosa profunda. La actividad sísmica los desplazó y una rara combinación de corrientes los llevó hacia arriba” Arthur se quedó callado, asimilando el peso de aquello.
“Creemos que pertenecían a una especie de calamar gigante”, continuó Elsom. “No como los que conocemos hoy. Estos eran… antiguos. Inteligentes. Posiblemente depredadores ápice de su tiempo. Su biología sugiere una adaptación a las profundidades aplastantes…”
Arthur se miró los brazos. “¿Y la mancha?” Elsom sonrió débilmente. “La pigmentación incrustada en tu piel es un tipo único de residuo. ¿Ese tono rojizo? Es el mismo compuesto que probablemente dio a estos calamares su color profundo, uno que les ayudó a absorber la luz bioluminiscente y permanecer invisibles a depredadores y presas.”
“Entonces… ¿no es peligroso?” Ella dudó. “No lo creemos. Eres el primer humano que entra en contacto directo con el fluido. Pero continuaremos monitoreando. Puede que lleves el primer rastro registrado de la biología de esta criatura en tierra. Es… muy valioso para nosotros”
Arthur soltó una risita seca. “¿Y ahora qué? ¿Me voy a casa con un recuerdo de un monstruo?” “No es un monstruo”, dijo en voz baja. “Un mensaje del pasado de la Tierra. Un recordatorio de lo que no sabemos. Lo que aún duerme debajo”
Se quedó mirando el huevo palpitante detrás de ella. Su ritmo coincidía ahora con algo en él. Un pulso en las profundidades. “Y tú”, dijo ella, “has visto lo que nadie más ha visto. Esto… es un secreto que muy pocos tienen ahora el privilegio de comprender.
Y tú ayudaste a darle contexto” Arthur asintió lentamente. Por primera vez en horas, exhaló. El miedo seguía ahí, pero ahora se mezclaba con algo más. Asombro. Arthur miró más allá de ella, hacia el borde de la tienda, donde una solapa ondeaba con el viento costero.
Más allá estaba de nuevo el océano. Todavía ondulante, todavía ancho, todavía desconocido. Pensó en el fondo del mar. En criaturas que nunca vieron la luz. En montañas submarinas más altas que el Everest y en fosas más profundas que el miedo.
Pensó en lo mucho que quedaba por explorar. Y por primera vez en sus setenta y un años, Arthur Finch no se contentó con observar la marea. Quería saber qué más podía surgir de las profundidades.
