Der Bär tauchte wie ein Geist aus dem Nebel auf, sein durchnässtes Fell klebte an seinem Körper, die Augen auf das Boot gerichtet. Er hat nicht geknurrt. Er ließ sich nicht treiben. Es schwamm zielstrebig auf sie zu, schnitt durch das eiskalte Wasser, als hätte es etwas Dringendes zu sagen.
Elias klammerte sich mit klopfendem Herzen an die Reling, hin- und hergerissen zwischen Ehrfurcht und Alarm. Eisbären verhielten sich nicht so. Sie jagten. Sie wanderten umher. Aber dieser hier – dieser war anders. Er war nicht neugierig. Er signalisierte etwas. Fast… flehend. Und was immer er wollte, er hatte meilenweit das offene Meer überquert, um es zu sagen.
Der Bär stieß ein tiefes, brummendes Knurren aus – nicht wütend, aber tief und seltsam, wie ein durch die Entfernung gedämpfter Ruf. Dann drehte er sich um und begann wegzuschwimmen – und warf einen Blick zurück zu ihnen, als ob er sie brauchte, um ihm zu folgen. Als ob ihm die Zeit davonliefe. Und Elias wusste aus dem Bauch heraus: Was immer sie dort draußen fanden, es würde nicht einfach sein.
Elias Berg traute ruhigem Wasser nicht. Nicht so weit im Norden. Nicht so spät in der Saison. Er stand auf dem Deck der Odin’s Mercy, die Stiefel fest gegen das Rollen des Schiffes gepresst, und sah zu, wie sich Nebel über einen schmalen Kanal mit offenem Wasser zwischen treibenden Meereisbrocken wälzte.
Er hatte das harte, wettergegerbte Aussehen von jemandem, der schon vor seinem Stimmbruch auf Fischtrawlern gearbeitet hatte. Siebenundvierzig Jahre alt, neunundzwanzig davon auf der Jagd nach Fischen in Gewässern, von denen die meisten Männer nicht einmal träumen würden. Er war nicht leicht zu erschrecken, aber heute nagte etwas an ihm.
Die Stille. Die Art, wie das Licht vom Eis reflektiert wurde. Die Stille. Über ihm, im Steuerhaus, summte Kapitän Henrik Foss etwas Melodieloses, während er Koordinaten in die ramponierte GPS-Konsole tippte.
Henrik war ein Jahrzehnt älter, hatte breitere Schultern und trug sich mit dem unerschütterlichen Selbstvertrauen eines Mannes, der gekenterte Rümpfe, gerissene Winden und Maschinenbrände überlebt hatte. Sein Bart war jetzt silbern und wie nachträglich gestutzt, und seine Jacke sah aus, als wäre sie aus einem anderen Jahrhundert überliefert worden.
Zusammen bildeten sie die gesamte Besatzung der Odin’s Mercy – ein kalkuliertes Risiko für ein Zwei-Mann-Unternehmen. Sie trauten anderen nicht, und sie brauchten sie auch nicht. Das Schiff war klein, schlank und zuverlässig. Alles wurde von Hand gemacht, jeder Handgriff war in jahrelanger Zusammenarbeit einstudiert worden.
Sie hatten eine späte Kabeljauwanderung nördlich der üblichen Fahrrinnen verfolgt, geleitet von Sonar und Instinkt. Die Belohnung war vielversprechend: kalter, sauberer Fisch in großen Mengen. Genug, um den Treibstoff und die Erfrierungen wert zu sein. Doch dann trafen die ersten Meldungen ein: Tiefdruckgebiete, Sturmsysteme, die ihren Kurs änderten, schneller Druckabfall.
Wenn die Vorhersagen stimmten, rollte eine Wand aus Wind und Wasser von der Barentssee auf sie zu, und sie hatten vielleicht sechsunddreißig Stunden Zeit, bevor sie auf das Eis prallte. Sie würden schnell fischen, tief laden und rennen wie der Teufel. So lautete der Plan.
Elias rückte seine Kapuze zurecht und hob das Fernglas. Die Eisschollen begannen sich wieder zu schließen und bewegten sich mit einer unsichtbaren Flut. Der Wind hatte gedreht. Er tastete langsam von links nach rechts. Dann hielt er inne. “Henrik”, sagte er.
Das Brummen verstummte. Einen Moment später knarrte die Tür des Steuerhauses auf, und Henrik trat auf das Deck, die Tasse in der Hand. “Was ist los?” “Da schwimmt etwas auf uns zu.” Henrik runzelte die Stirn und nahm den Feldstecher. “Ein Seehund?”
“Zu groß.” Durch das Glas löste sich die Gestalt auf – ein tiefhängender Fleck, der die Oberfläche des dunklen Wassers durchschnitt, mit Gliedmaßen, die sich in kräftigen, bedächtigen Zügen bewegten. Henrik stieß einen tiefen Atemzug aus. “Das ist ein Eisbär.” “Er kommt direkt auf uns zu.”
Sie standen Schulter an Schulter an der Reling, als die Kreatur näher kam. Es hielt nicht inne. Ließ sich nicht treiben. Es kam, als ob es sie kannte, als ob der Trawler ein Leuchtturm wäre, den es gesucht hatte. Dann erreichte der Bär den Rumpf und bäumte sich auf, wobei Wasser von seinem verfilzten Fell tropfte.
Eine einzelne Pfote klatschte auf den Stahl. Er starrte zu ihnen hinauf – nicht mit Bedrohung, nicht mit Hunger, sondern mit etwas ganz anderem. Elias spürte, wie seine Kehle trocken wurde. “Was zum Teufel wollt ihr?” Flüsterte Henrik. Aber der Bär antwortete nicht. Er wartete einfach.
Der Bär bewegte sich nicht. Er schwebte einfach am Rumpf, sein Atem stieg in langsamen Schwaden auf, eine Pfote ruhte immer noch auf dem Stahl. Elias hatte schon viele Bären gesehen – zu nah, um sich wohl zu fühlen -, aber noch nie einen, der so aussah, als hätte er etwas zu sagen.
“Sie versucht nicht, aufzusteigen”, murmelte er. Henrik grunzte, die Arme fest gegen die Kälte verschränkt. “Kein Bluffen. Keine Panik. Nur … warten.” Sie sahen schweigend zu. Dann gab der Bär ein seltsames Geräusch von sich – ein tiefes, brünstiges Schnaufen, das das Metall unter ihren Stiefeln vibrieren ließ.
Es war kein Knurren. Kein Brüllen. Eher so etwas wie ein Signal. Dann hob er seine Pranke vom Rumpf und klatschte heftig auf das Wasser. Einmal. Und dann noch einmal. Das Platschen hallte auf dem Eis wider. Er drehte den Kopf, blickte auf einen dicken Fleck Eisschollen im Osten, dann sah er wieder zu ihnen.
Klaps. “Was zum Teufel macht sie da?” Fragte Henrik. Elias blinzelte in die Richtung, in die sie gestikuliert hatte. Nichts als sich bewegendes Eis und weißer Dunst. “Hast du jemals gesehen, dass sich eine so verhält?” “Nein.” Henriks Stimme sank einen Ton. “Und ich habe schon gesehen, wie ein Bär sein eigenes Junges gefressen hat.”
Der Bär klatschte erneut auf das Wasser, gab dann ein weiteres leises Schnaufen von sich und begann langsam in die Richtung zu schwimmen, die er angegeben hatte. Alle paar Züge hielt er inne und blickte zurück zum Trawler. “Sie will, dass wir ihr folgen”, sagte Elias.
Henrik war bereits auf dem Weg zurück ins Steuerhaus. “Dann folgen wir ihr.” Elias blinzelte. “Ernsthaft?” “Irgendetwas stimmt nicht. Ich weiß nicht, was, aber ich werde es nicht ignorieren.” Henrik ließ sich in den Kapitänssessel fallen und betätigte den Schalter für den Motor.
Das Deck begann zu vibrieren, als der Propeller ansprang. “Nimm das Funkgerät. Kanal sechzehn. Rufen Sie die Marinestation in der Nähe der Holm Bay an.” Elias nahm das Mikrofon und stellte die Frequenz ein, dann tippte er ein. “Holm Station, hier ist der Trawler Odin’s Mercy. Haben Sie verstanden?”
Knisterndes Rauschen, dann eine Stimme: “Verstanden, Odin’s Mercy. Hier ist Holm. Sprechen Sie.” “Wir sind auf einen Eisbären gestoßen. Seltsames Verhalten. Nicht aggressiv. Wiederholte Lautäußerungen und Gesten. Scheint uns irgendwo hinzuführen.”
“Wie bitte, er führt euch?” “Ihr habt mich verstanden. Schwimmt nebenher. Stellt Blickkontakt her. Das Wasser in eine bestimmte Richtung tupfen. So etwas habe ich noch nie gesehen.” Es gab eine Pause. Dann: “Kannst du weiter sehen?” Henrik antwortete für ihn. “Wir folgen ihr jetzt. Langsam. Richtung Osten über die Schollen. Etwa zwei Klicks von Raster 72-B entfernt.”
“Verstanden. Halten Sie uns auf dem Laufenden. Und seien Sie vorsichtig. Der Sturm wird immer stärker.” Elias legte das Mikrofon weg, während das Schiff langsam von seinem ursprünglichen Kurs abwich. Das Eis zog sich hier enger zusammen und zwang Henrik, zwischen matschigen Gängen und engen Engpässen zu schlängeln.
Die Bärin blieb dicht bei ihm, hielt oft inne, um hinter sich zu schauen, und stieß dabei tiefe, hauchende Töne wie Sonarimpulse aus. Ihr Tempo wurde nicht schneller. Wenn überhaupt, dann schien sie ihr Engagement zu prüfen. Elias beobachtete sie vom Deck aus, und sein Herz klopfte jetzt noch heftiger. “Henrik …”
“Ja?” “Wenn sie uns irgendwo hinführt … was werden wir dann finden?” Henrik antwortete nicht. Er packte das Lenkrad fester und folgte ihr weiter in den Nebel hinein. Der Himmel hatte begonnen, sich zu drehen. Zuerst war es nur ein zarter Fleck am Horizont – ein stahlblauer Fleck, wo sich die Wolken in der Stille versammelten.
Aber jetzt, da die Odin’s Mercy dem Bären tiefer in das zersplitterte Eisfeld folgte, hatte sich dieser Fleck verdunkelt und erstreckte sich über den westlichen Himmel wie eine steigende Flut. Elias stand starr auf dem Deck, der Wind schlug ihm scharf gegen die Wangen. “Wir haben nicht viel Zeit”, rief er zum Steuerhaus hinauf.
Henrik ließ seinen Blick nicht von dem immer schmaler werdenden Pfad vor ihm abwenden. “Fünfzehn Minuten, vielleicht weniger, bis uns die erste Windwand trifft. Dann sind wir mitten im Geschehen.” Die Bärin ging weiter, jetzt langsamer, und schlängelte sich durch die Schollen, als hätte sie es schon hundertmal getan.
Gelegentlich drehte sie sich um, um sich zu vergewissern, dass sie ihr immer noch folgten. Ihre Bewegungen waren eiliger geworden. Die Laute waren schärfer und kürzer. Ein tiefes, stotterndes “Chuff”, das wie ein Warnsignal zwischen den Eiswänden hin und her hüpfte.
Elias kletterte die Seitenleiter hinauf und duckte sich ins Steuerhaus. “Wir sollten umkehren. Wir haben genug gesehen, um einen Bericht zu schreiben. Die Holm Station soll ein Forschungsteam schicken. Wir sind für das, was es ist, nicht ausgerüstet.”
Henrik antwortete nicht sofort. Seine Fingerknöchel waren weiß auf dem Ruder. “Sieh sie dir an. Sie ist nicht nur verloren. Sie versucht, uns etwas zu zeigen.” “Und wenn wir hier draußen in der Falle sitzen, sind wir erledigt”, schnauzte Elias. “Du hast es selbst gesagt – die Zeit läuft ab.”
“Ich weiß.” Henriks Kiefer spannte sich an. “Aber was auch immer da draußen ist – was auch immer sie dazu gebracht hat, sich so zu verhalten – ich muss es sehen.” Elias starrte ihn an. “Willst du das wirklich riskieren?” Henrik nickte einmal. “Kalkuliertes Risiko.” Elias murmelte einen Fluch, diskutierte aber nicht weiter.
Draußen riss der Himmel auf und weit draußen auf dem offenen Meer zuckten die Blitze. Das Grollen kam Sekunden später, tief und langsam, als würde die Erde ausatmen. Schnee begann zu fallen – nicht schwer, aber in trockenen, scharfen Flocken, die über das Deck tanzten und beim Aufprall schmolzen.
Dann hielt der Bär an. Sie umkreiste einen Druckgrat am Rande einer Gruppe von Eisbrocken. Ihre Bewegungen wurden hektisch – sie tauchte ab, tauchte auf, schwamm eine enge Schleife und kletterte dann unbeholfen auf die gezackte Kante einer schwimmenden Platte.
Sie blickte zurück zum Boot und stieß den bisher lautesten Laut aus – ein tiefes, hallendes Heulen, das das Tosen des herannahenden Windes durchbrach. “Dort”, sagte Elias und zeigte auf sie. Im ersten Moment sah Henrik nur Schatten und Eis. Dann, in einer flachen Senke zwischen zwei Bergkämmen, bewegte sich etwas.
Winzig. Bepelzt. Kaum sichtbar. Ein Jungtier. Seine Vorderpfote zuckte gegen das Eis, und sein kleiner Körper bewegte sich, aber es erhob sich nicht. Es steckte wie eingeklemmt in einer Spalte, die nicht größer als eine Fischkiste war. Ein Bein war falsch angewinkelt. Sein Maul öffnete und schloss sich, aber kein Laut drang durch den Wind zu ihnen.
Henrik stellte den Motor ab. “Wir haben höchstens zehn Minuten Zeit.” Elias griff wieder nach dem Fernglas, sein Herz klopfte. “Wenn wir helfen wollen, dann jetzt.” Henrik sah ihn an. “Denkst du, was ich denke?” Elias nickte grimmig. “Mach das Skiff bereit.”
Das Boot schlug mit einem harten Platschen auf dem Wasser auf. Elias stabilisierte es mit der Stange, während Henrik die Thermodecke, den Bolzenschneider und das Notseil hinunterwarf. Der Wind hatte zu einem kläglichen Heulen aufgefrischt und zerrte Nebel und Schnee seitwärts über das Deck.
Die Odin’s Mercy ächzte gegen die Eisschollen, als wüsste sie, dass sie nicht bleiben sollte. Elias kletterte als Letzter hinunter, die Strickleiter war rutschig unter seinen Stiefeln. Er landete unbeholfen und schaute nach oben – der Bär war immer noch da, er stand auf dem Eisgrat neben dem gefangenen Jungen. Beobachtend. Er wartete.
“Gott helfe uns”, murmelte er. Henrik startete den kleinen Außenborder des Skiffs, und sie stießen in das Labyrinth des sich bewegenden Eises vor. Die Sichtweite nahm schnell ab. Alles war weiß und grau und hallte wider. Ihr einziger Anhaltspunkt war die gewaltige Silhouette des Bären vor ihnen.
“Sie hat sich nicht bewegt”, sagte Henrik über das Brummen des Motors hinweg. “Nicht, seit sie gerufen hat.” “Sie wartet, um zu sehen, was wir tun”, sagte Elias und hielt sich an den Seiten des Bootes fest. “Oder sie wartet darauf, ob wir Nahrung sind.” Keiner von ihnen lachte.
Als sie den Rand des Druckrückens erreichten, stellte Henrik den Motor ab. Das Boot trieb sanft gegen eine Eisplatte, und Elias hielt sich mit seinen behandschuhten Händen an der Kante fest. Die Bärin stand weniger als einen Meter entfernt – nahe genug, dass sie ihren Atem hören konnten.
Ihr Brustkorb hob und senkte sich wie ein Blasebalg, aber sie machte keine Anstalten, auf sie zuzugehen. Elias blinzelte nicht. “Wir gehen langsam vor. Nichts Plötzliches.” Sie traten vorsichtig auf das Eis, das Seil in der Hand. Der Wind zerrte jetzt an ihnen vorbei, schnitt durch ihre Schichten und heulte zwischen den Graten wie eine Warnung.
Die Bärenmutter stieß ein tiefes, kehliges Brummen aus – mehr ein Vibrieren als ein Geräusch -, aber sie bewegte sich nicht weiter. Sie sahen das Jungtier jetzt aus der Nähe – eingeklemmt zwischen zwei zerklüfteten Eisplatten, ein Bein angewinkelt, die Augen kaum geöffnet. Seine Atemzüge kamen schnell und flach.
Eine dünne Linie aus gefrorenem Blut zog sich von seiner Flanke bis zum Eis darunter. “Gefangen zwischen den Schichten”, flüsterte Elias. “Ein Zusammenbruch.” Henrik ließ sich auf ein Knie fallen und rollte die Thermodecke aus. “Wir brauchen ein Druckmittel. Ein Seil durch den Rücken. Du hebst, ich ziehe.”
“Und der Bär?” Fragte Elias. Henrik blickte nicht auf. “Wir passen auf sie auf. Und wir machen keinen Mist.” Als Elias das Seil hinter dem Oberkörper des Bärenjungen lockerte, wimmerte es – leise und schrill. Die Bärenmutter knurrte sofort und trat einen Schritt vor. Nur einen Schritt.
Elias erstarrte. Der Atem der Bärin dampfte in der Kälte. Ihre Krallen klapperten auf dem Eis. Henrik stellte sich aufrecht hin, die Handflächen ausgestreckt. “Ruhig, Mädchen. Wir helfen nur. Das ist alles.” Eine weitere Windböe traf sie, und in der Ferne krachte der Donner – scharf und nah. Der Sturm war da.
Eisbrocken begannen zu knarren und sich unter den Füßen zu bewegen. Elias spürte den Druck, der sich aufbaute. Die Scholle würde nicht mehr lange halten. “Jetzt”, zischte er. Henrik packte das Seil und zog. Elias hob sich von unten an, die Muskeln spannten sich an.
Das Jungtier löste sich mit einem knirschenden Knacken und einem schrillen Schrei. Sie rollten es auf die Decke, wickelten es schnell ein und hievten es zusammen. Der Bär knurrte – tief, tief, kehlig -, aber er kam nicht weiter. Noch nicht.
Sie gingen zurück zum Skiff, ohne sich umzudrehen. Das Muttertier beschattete sie entlang des Bergrückens, die Augen fixiert, im gleichen Tempo wie sie. “Sie entscheidet sich”, flüsterte Henrik. “Gerade jetzt entscheidet sie, wer wir sind.” Elias schlüpfte als Erster ins Boot und zog dann das Jungtier neben sich her.
Henrik folgte als Letzter und zog mit gefrorenen Fingern an der Motorleine. Die Bärin erreichte die Kante des Bergrückens und blieb stehen. Sie griff nicht an. Sie brüllte nicht. Sie sah nur zu, wie das Boot in den aufgewühlten Nebel abtauchte. Und dann – nur einmal – stieß sie einen einzigen, eindringlichen Laut aus.
Das Boot schlug gegen die Eiskante, während Henrik immer wieder an der Motorleine riss und der kleine Motor durch den Schneeregen hustete. Die Wellen rollten unter ihnen hindurch, stießen das Boot zur Seite, und Eisbrocken krachten gegen den Rumpf wie Zähne in einem sich schließenden Kiefer.
“Komm schon, komm schon”, murmelte er. Der Motor heulte auf, als eine weitere Windböe das Boot erschütterte. Elias drückte das Junge an seine Brust, fest in die Decke eingewickelt, während er seine Beine auf dem glatten Boden des Bootes verankerte.
Schnee flog in seitlichen Bögen. Die Sichtweite betrug nur noch wenige Meter. Aber durch den Dunst des Sturms zeichnete sich eine schwache Gestalt ab – ein Schatten, ein Geist. “Das Boot!” Rief Elias. “Direkt vor uns!” Die Odin’s Mercy zeichnete sich durch den Whiteout ab, ramponiert und ächzend.
Das Eis hatte sich während ihrer Abwesenheit verschoben, drückte sich um das Boot herum und drohte, es völlig einzukesseln. Henrik trat das Gaspedal durch. Das kleine Boot rüttelte und hüpfte über das raue Wasser und stieß gegen Eisbrocken, während Elias das Jungtier mit einem Arm festhielt und sich mit dem anderen an der Seite festhielt.
Eine große Eisplatte brach in der Nähe und prallte gegen sie, wodurch das Boot fast umkippte. Es schleuderte zur Seite, der Motor stöhnte. “Wir haben es fast geschafft”, rief Henrik mit zusammengebissenen Zähnen. Sie krachten gegen die Seite der Odin’s Mercy.
Elias griff nach dem Seil und warf den Haken über die Reling, wobei er sich gerade noch rechtzeitig festhielt. Er band es schnell ab und kletterte mit dem Jungen auf dem Rücken die Leiter hinauf. Der Wind warf ihn auf dem Weg nach oben fast auf die Seite.
Henrik folgte ihm dicht auf den Fersen und verlor fast den Halt, als eine neue Welle über das Geländer brach und sie beide bis auf die Knochen durchnässte. “Die Leiter ist oben!” Rief Henrik, sobald seine Stiefel das Deck berührten. “Holt uns raus – sofort!” Er sprintete zur Brücke und warf sich auf den Kapitänssitz.
Henriks Hände bewegten sich schnell über die Bedienelemente, drehten das Steuerrad und ließen den Motor auf volle Leistung laufen. Aber das Boot bewegte sich nicht – es saß fest. “Komm schon, Mädchen”, murmelte er und drückte das Gaspedal durch. “Du gehst hier nicht unter.”
Elias rannte in die Kabine, tropfnass und außer Atem. “Sie rührt sich nicht – aber ich weiß nicht, wie lange sie sich noch halten wird!” Das Boot stieß ein tiefes, angestrengtes Ächzen aus. Dann kam ein lauter Knall von der linken Seite, und das ganze Schiff ruckte.
Ein Eisbrocken war weggebrochen – gerade so viel, dass der vordere Teil des Bootes frei lag. Henrik wartete nicht. Er schaltete den Motor in den Rückwärtsgang. Das Boot zögerte, wehrte sich – und brach dann plötzlich mit einem schaudernden Brüllen los. Sie waren frei.
Aber der Sturm war noch nicht mit ihnen fertig. Die See vor ihnen wogte schwarz und weiß, windgepeitscht und voller gebrochenem Eis. Die Wellen kamen in taumelnden Stößen, schlugen gegen den Rumpf und warfen das Schiff zur Seite. Henrik klammerte sich mit verkrampften Armen an das Steuerrad. “Haltet die Knie locker!”
Elias hielt sich an der Reling fest. “Wir kippen um!” “Ich weiß!” Das Boot neigte sich gefährlich zur Seite, als eine riesige Welle dagegen schlug, das Deck durchnässte und fast eine Kiste ins Meer schleuderte. Drinnen schrillten die Alarme. Das Wasser schlug wie Fäuste gegen die Fenster.
Henrik drehte das Steuer scharf und drückte den Motor stärker, um das Boot direkt in die nächste Welle zu steuern. Sie kletterten gerade noch rechtzeitig über den Scheitelpunkt, und das ganze Schiff zitterte, als würde es auseinanderfallen. Für eine Sekunde schien alles ruhig zu sein.
Beide Männer atmeten schwer und starrten auf das blendend weiße Chaos vor ihnen. Und langsam – Zentimeter für Zentimeter – begannen sie, sich vom Schlimmsten zu entfernen. Hinter ihnen schloss sich das Eis wieder. Keine Spur von dem Bären. Nur aufgewirbeltes Wasser und fallender Schnee.
Elias ließ sich auf die Bank im Steuerhaus sinken, das Jungtier war noch warm und atmete schwach an seiner Brust. Seine Arme zitterten, ob vom Adrenalin oder von der Kälte, war er sich nicht sicher. Henrik atmete langsam aus. “Sag Holm Station, dass wir gleich kommen.”
“Meinst du, sie wusste, dass wir ihr helfen würden?” Fragte Elias. Henrik antwortete nicht sofort. Er starrte nur in den Sturm, die Augen weit aufgerissen. “Ich glaube, sie hat es gehofft.” Als die Odin’s Mercy die Holm-Bucht erreichte, hatte das Junge aufgehört zu zittern.
Das machte Elias mehr Angst als alles andere. Er wickelte es in jede freie Decke, die sie hatten, drückte es an seine Brust und flüsterte ihm zu, als sei es sein eigenes Blut. Doch am zweiten Tag der Fahrt durch das dünner werdende Eis und die ruhigeren Gewässer war der kleine Bär ganz still geworden – sein winziger Brustkorb hob sich kaum noch, seine Augen waren halb zugekniffen.
“Irgendetwas stimmt nicht”, sagte Elias mit brüchiger Stimme. Henrik widersprach nicht. Er erhöhte das Gaspedal und drückte den Motor trotz des Risikos kräftig durch. Jetzt kam es auf jede Stunde an. Schließlich tauchte die Küste durch den dünner werdenden Nebel auf, und sie funkten das Depot an, um die Marinestation zu alarmieren.
Als sie anlegten, wartete bereits ein Rettungsteam am Pier. Elias reichte ihnen das Jungtier wie Porzellan, seine Hände wollten es nicht loslassen. “Sie wird schwächer”, sagte er. “Bitte.” “Wir haben sie”, versicherte ihm einer der Techniker. “Gehen Sie sich aufwärmen. Wir werden Sie auf dem Laufenden halten.”
Aber weder Elias noch Henrik verließen den Steg. Sie standen da, tropfnass und schweigend, und sahen zu, wie die Forscher das Jungtier in den Reha-Schutzraum trugen und sich die Tür mit einem leisen Klicken hinter ihnen schloss. Es fiel wieder Schnee – lockere, treibende Flocken, die bei Berührung schmolzen.
Der Sturm hatte sich gelegt, aber sein Gewicht blieb. Die Zeit dehnte sich. Eine Stunde später öffnete sich die Tür. Eine Frau in einem roten Parka trat heraus. Sie war Mitte vierzig, hatte scharfe Augen, war ruhig und bewegte sich mit der ruhigen Autorität von jemandem, der es gewohnt war, mit dem Leben am Rande des Abgrunds umzugehen.
Auf ihrem Ausweis stand: Dr. Lene Dagsvik, Arktische Wildtiereinheit. “Sie haben uns ein Wunder gebracht”, sagte sie. Elias stand so schnell auf, dass die Bank unter ihm klapperte. “Ist sie…?” “Dehydriert. Kälteschock. Einige Prellungen am Hinterbein, aber keine Brüche. Sie ist jung, aber stark. Sie wird es schaffen.”
Henrik stieß einen so tiefen Atemzug aus, dass er fast in die Knie ging. Elias wandte den Blick ab und blinzelte schnell. “Wir werden sie ein paar Tage hier behalten”, fuhr Dr. Dagsvik fort. “Sobald sich ihre Vitalwerte stabilisiert haben, werden wir sie für die Lichtverfolgung markieren und sie zurück in den Kammsektor bringen.
Ihre Koordinaten waren präzise. Wenn ihre Mutter noch dort ist, werden wir sie finden.” Elias nickte, sprachlos. “Sie hatte Glück, dass Sie sie gefunden haben”, fügte der Arzt hinzu. Henrik schüttelte den Kopf. “Nein. Wir haben sie nicht gefunden.” Die Ärztin legte den Kopf schief.
“Sie hat uns gefunden.” In dieser Nacht konnte Elias nicht schlafen. Er saß auf dem Bug, in Wolle eingewickelt, und sah die Bucht im Halbmondlicht glitzern. Das Boot knarrte leise. Der Wind war endlich sanft. Am nächsten Morgen kehrte Dr. Dagsvik zurück.
“Wir haben eine Drohne losgeschickt, um den Kamm auszukundschaften”, sagte sie. “Wir haben sie gefunden.” Elias versteifte sich. “Sie war immer noch in der Nähe der Eiskappe. Sie beobachtete immer noch das Wasser. Derselbe Grat, den Sie beschrieben haben.” Sie hielt ihm einen kleinen Monitor hin.
Auf den Aufnahmen waren Schnee, Stein und Eis zu sehen – und dann die unverwechselbare Gestalt eines massigen Eisbären, der still zwischen den Bergkämmen saß. Zehn Sekunden später erschien eine weitere Gestalt im Bild. Das Jungtier. Es watschelte, unsicher, aber entschlossen.
Die Mutter drehte ihren Kopf, ging auf alle Viere und wartete. Kurz bevor sie sich berührten, wurde das Video abgeschnitten. “Das ist alles, was wir aufnehmen konnten”, sagte Dr. Dagsvik. “Das Signal brach gleich danach ab.” Elias starrte lange Zeit auf den Bildschirm. “Das ist gut genug für mich.”
