Der Wind heulte wie ein wildes Tier. Raymond stand am Rande seines Gartens und starrte auf den seltsamen, halb im Schnee versunkenen Hügel. Gestern war er noch nicht da gewesen. Er zuckte. Dann erhob sich ein Geräusch aus ihm – kein Wimmern, kein Knurren. Irgendetwas dazwischen.
Er machte einen vorsichtigen Schritt näher, die Stiefel sanken tief in die Schneewehe ein. Die Gestalt bewegte sich wieder. Das Eis knackte unter seinem Gewicht. Dann – ein weiteres Geräusch. Diesmal schärfer. Verwundet. Falsch. Es hallte über den Hof, als gehöre es keiner Kreatur, die er benennen konnte.
Raymond stockte der Atem. Er war zweiundachtzig und völlig allein. Der Sturm nahm zu. Der Schnee stach ihm ins Gesicht und ließ die Bäume verschwimmen. Aber er konnte sich nicht abwenden. Irgendetwas war da unten – unter dem Schnee. Etwas Lebendiges. Vielleicht sterbend. Und es kam niemand sonst.
Raymond Carter lebte seit zwölf langen Wintern allein in einem krummen, efeuumrankten Haus am Rande einer ruhigen, in die Landschaft eingebetteten Stadt. Einst war er als Lehrer für seinen trockenen Humor und seine eiserne Geduld bekannt gewesen, doch nachdem er vor mehr als zehn Jahren seine Frau Marlene verloren hatte, hatte er sich in ein Leben der Gewohnheit und des Schweigens zurückgezogen.
Mit seinen zweiundachtzig Jahren mähte er immer noch seinen Rasen mit einem klappernden Rasenmäher und bestand darauf, sein eigenes Brennholz zu holen, auch wenn seine Gelenke protestierten. Er hatte keine Kinder, keine enge Familie mehr. Nur ein Haus voller alter Bücher, ein launisches Radio und ein Leben voller Erinnerungen, die im Winter noch lauter knarrten.
Die meisten Abende verliefen gleich – frühe Abendessen, langsame Schlucke Tee und das Summen des Windes draußen. Doch heute Abend schlug das Wetter um. Ein Sturm war den ganzen Tag über die Region gezogen, und jetzt war er fast da.
Raymond hatte die Schlösser zweimal überprüft, die Fenster versiegelt und das Feuer im Ofen hoch geschürt. Alles war bereit. Er hatte sich gerade auf die Kante seines Bettes gesetzt und die Bettdecke halb über die Beine gezogen, als es an der Tür läutete.
Das Geräusch ließ ihn aufschrecken. Er runzelte die Stirn und rieb sich die schmerzenden Knie, als er aufstand. Besucher waren in diesen Tagen selten, und noch seltener nach Einbruch der Dunkelheit – vor allem, wenn eine Schneewarnung in vollem Gange war. Raymond schlurfte die Treppe hinunter und öffnete die Haustür, um die kleine Emma Hargrove auf seiner Veranda stehen zu sehen, eingepackt in einen übergroßen roten Mantel, mit geröteten Wangen und großen Augen.
“Emma?”, fragte er erstaunt. “Was in aller Welt machst du bei diesem Wetter draußen?” “Ich habe etwas gesehen”, sagte sie schnell und blickte über ihre Schulter. “Von meinem Schlafzimmerfenster aus. In deinem Hinterhof. Etwas hat sich unter dem Schnee bewegt.
Ich dachte, du solltest es wissen.” Raymond starrte sie einen Moment lang an und versuchte, die Ernsthaftigkeit in ihrer Stimme zu erkennen. Sie sah nicht so aus, als würde sie scherzen. “Etwas bewegt sich?”, wiederholte er. Sie nickte. “Es sah … seltsam aus. Ich weiß nicht, was es war.
Aber jetzt liegt es einfach da. Ich glaube, es ist stecken geblieben.” Ein Windstoß fegte zwischen ihnen hindurch und verstreute ein paar Schneeflocken auf der Veranda. Raymond rieb sich unruhig den Nacken. “Na gut”, sagte er schließlich.
“Danke, dass du es mir gesagt hast, Emma. Geh jetzt wieder rein, bevor sich deine Mutter Sorgen macht.” Raymond sah zu, wie Emma die Verandastufen hinunterhuschte und im Schneegestöber verschwand, wobei ihre kleine Gestalt vom Weiß verschluckt wurde.
Er schloss die Tür hinter sich, lehnte sich einen Moment dagegen und lauschte dem Wind, der draußen durch die Bäume heulte. Bewegte sich etwas unter dem Schnee? Dieses Geräusch gefiel ihm nicht. Doch die Neugier – gemischt mit einem alten Beschützerinstinkt – trieb ihn zum Handeln an.
Er schlüpfte in seinen schweren Mantel, wickelte sich zweimal einen Schal um den Hals und stülpte sich eine Wollmütze über sein schütteres Haar. Als er seine Handschuhe anzog und in die Kälte hinaustrat, hatte der Sturm bereits ernsthaft begonnen.
Die Luft traf ihn wie eine Wand. Der Wind peitschte seitlich über den Hof, und die Schneeflocken tanzten im Schein der Verandalampe wie wild. Jeder Schritt auf dem vereisten Weg war mühsam, und seine Stiefel knirschten durch den angesammelten Schnee.
Der Garten erstreckte sich wie ein blasses Laken, mit weichen Hügeln und dunklen Ecken, die unter den Bäumen verstreut waren. Raymond kniff die Augen zusammen und versuchte, eine Bewegung auszumachen. Zuerst war nichts zu sehen. Nur das Rauschen des Windes, das Knarren der Äste und die unerbittliche Stille des Winters.
Dann sah er es. In der Nähe des hinteren Zauns, halb vergraben in einer Verwehung, zuckte etwas. Er machte ein paar langsame Schritte vorwärts. Die Form war undeutlich, aber sie war definitiv da. Eine unregelmäßige Ausbuchtung im Schnee, kaum sichtbar, aber unbestreitbar fehl am Platz.
Ein Teil von ihm bewegte sich wieder, zu langsam, um Wind zu sein, zu absichtlich, um natürlich zu sein. Raymonds Magen zog sich zusammen. Er hielt Abstand, kreiste langsam, um einen genaueren Blick zu erhaschen. Je näher er kam, desto mehr verstärkte sich sein Unbehagen. Was auch immer es war, es war groß.
Größer als ein Waschbär oder ein Fuchs, auf jeden Fall – und nicht nur ein unglückliches Tier, das sich in den falschen Garten verirrt hatte. Sein Rücken hob und senkte sich in flachen, schwerfälligen Atemzügen. Ein schwaches, gedämpftes Geräusch erreichte seine Ohren – eine Art tiefes Grunzen.
Er hielt inne und blinzelte gegen den Schnee in seinen Augen an. Raymonds Puls begann zu rasen, eine kalte Schweißfahne lief ihm den Rücken hinunter. Sein erster irrationaler Gedanke war der an Bären. Schließlich lebte er im Bärenland. Könnte es sein, dass ein Jungtier verwirrt war und in seinem Garten zusammenbrach?
Aber nein, die Form stimmte nicht. Die Färbung zu blass. Und außerdem, was für ein Bär würde sich mitten in einem Sturm so im Freien aufhalten? Trotzdem… der Gedanke, näher zu kommen, ließ seinen Körper verkrampfen. Wie angewurzelt stand er da, der Schnee türmte sich auf seinen Schultern und er starrte auf die seltsame Gestalt.
Irgendetwas an ihr… fühlte sich nicht natürlich an. Raymond bewegte sich langsam vorwärts und blinzelte durch den dichten Vorhang aus Schnee. Der Klumpen am Zaun war immer noch halb vergraben, bewegungslos, aber irgendwie… präsent. Nicht nur ein Gegenstand, sondern etwas mit Gewicht, mit Wärme.
Je näher er kam, desto mehr konnte er erkennen: einen Kamm aus gesträubtem Fell, darunter Flecken blasser Haut, das leiseste Auf und Ab des Atems. Seine Stiefel knirschten in einer frischen Verwehung, und plötzlich zuckte der Hügel. Raymond blieb wie erstarrt stehen.
Ein leises Schnauben durchbrach den Sturm, gedämpft, aber unüberhörbar. Er blinzelte. Schnauben? Er machte einen vorsichtigen Schritt näher, sein Herz schlug schneller. Der Rücken des Tieres hob sich leicht an und enthüllte einen runden Rumpf, dessen grobe Borsten vom Schnee nass und verklumpt waren.
Ein schwacher Geruch erreichte ihn – ein muffiger, erdiger Geruch unter der scharfen Kälte. Es folgte ein weiteres Schnauben, diesmal lauter, begleitet von einer trägen Drehung des Kopfes. Kleine, weit aufgerissene Augen. Eine flache, eisverkrustete Schnauze. Raymond blinzelte noch stärker. “Ein Schwein?”, murmelte er laut und fassungslos.
“Das soll wohl ein Scherz sein.” Das ergab keinen Sinn. In der Nähe gab es keine Farmen mehr – zumindest keine mit freilaufendem Vieh. Und schon gar keinen Grund für ein Schwein, bei diesem Wetter draußen zu sein. Sicher, Schweine konnten in der Kälte überleben, aber das war etwas anderes. Hier war es tödlich kalt.
Windchill im Minusbereich. Der Schnee türmte sich schnell. Was um alles in der Welt hatte es hier zu suchen? Das Schwein bewegte sich wieder, grunzte leise und sein dicker Körper zitterte vor Müdigkeit. Es erhob sich nicht. Es versuchte es nicht einmal. Es starrte ihn einfach mit wachsamen Augen an, als würde es ihn einschätzen, als würde es abwägen, ob er Freund oder Feind war.
Raymond warf einen Blick zurück zum Haus. Der Wind hatte noch mehr zugenommen und ließ Schneekreise um seine Stiefel herumwirbeln. Dieses Tier würde nicht mehr lange durchhalten – nicht so. Trotzdem beunruhigte ihn etwas an der Art, wie es stehen blieb, selbst jetzt noch.
Als würde es warten. Oder etwas zu bewachen. Er schüttelte den Gedanken ab. Nein – nur ein Schwein, wahrscheinlich von irgendwoher entflohen. Kalt, schwach, zu müde zum Laufen. Das war alles. Aber der Zweifel blieb bestehen. Raymond machte einen letzten Schritt, jetzt nahe genug, um das flache Atmen des Schweins zu hören.
Dann ging er vorsichtig in die Hocke, gerade so weit, dass er das Gesicht des Schweins besser sehen konnte. Das Schwein schnaubte noch einmal unwirsch, rührte sich aber nicht. Raymond atmete langsam aus. Er konnte es nicht anheben – nicht in diesem Zustand. Nicht mit zweiundachtzig. Seine Knie schmerzten schon vom Hocken, und sein Rücken machte ihm schon seit Jahren zu schaffen.
Das Schwein würde sich vielleicht nicht wehren, aber das war nicht das Problem. Er drehte sich um und machte sich auf den Weg zurück zum Haus, der Schnee stach ihm in die Wangen und die Frustration stieg in seiner Brust an. Drinnen schloss Raymond die Tür hinter sich und lehnte sich dagegen, der Atem war unsicher, die Gedanken rasten.
Raymond griff nach dem Festnetztelefon und wählte die Tierschutzbehörde an. Nach mehrmaligem Klingeln meldete sich eine müde Stimme. “Westbury Animal Services – hier ist Diane.” Er erklärte alles, wie er von der Nachbarin alarmiert worden war, was er im Garten gesehen hatte, die Kälte, die Größe und die Stille des Tieres.
Diane stieß einen langen Atemzug aus. “Ich will ehrlich zu Ihnen sein, Sir. Bei diesem Sturm sind die Straßen kaum noch befahrbar. Wir haben die meisten Abholungen gestoppt. Aber…”, sie zögerte, “ich werde eine Anfrage an die Zentrale stellen, nur für den Fall, dass noch jemand in der Nähe ist.
Die Chancen stehen nicht gut, aber ich werde versuchen, jemanden rauszuschicken.” Raymonds Hoffnung flackerte auf. “Das ist alles, worum ich bitte.” “In der Zwischenzeit”, fügte sie hinzu, “sollten Sie ihm irgendwie Schutz oder Wärme geben können, tun Sie, was Sie können. Wenn es still liegt, ist es in Schwierigkeiten.”
Raymond runzelte die Stirn und warf einen Blick zurück durch das Fenster. “Es wird nicht gerade einfach sein, es zu bewegen”, sagte er. “Es ist groß. Und ich bin nicht mehr so stark, wie ich es einmal war Es gab eine Pause. Dann antwortete Diane: “Sie müssen es nicht anheben, Sir. Wenn es noch laufen kann, versuchen Sie, es an einen geschützten Ort zu führen.”
Er bedankte sich bei ihr, legte auf und starrte einen langen Moment auf den Hörer, bevor er ihn auflegte. Wärme – das war der Schlüssel. Aber wie genau sollte er ein halb erfrorenes Schwein durch einen Schneesturm führen?
Trotzdem konnte er es nicht erfrieren lassen. Er musste etwas versuchen. Er suchte die Küche ab. Kein Heu, keine Wärmelampen – das hier war kein Stall. Aber vielleicht konnte man es mit Essen locken. Schweine waren schlau. Und Schweine waren gierig. Er öffnete die Speisekammer und stöberte in den unteren Regalen.
Nachdem er Dosenpfirsiche und Suppe beiseite geschoben hatte, fand er ein altes Glas Erdnussbutter. Dickflüssig. Salzig. Stark riechend. Er erinnerte sich, dass Marlene einmal gesagt hatte, Schweine würden sie lieben. Er war sich nicht sicher, ob das stimmte, aber einen Versuch war es wert.
Raymond schnappte sich das Glas, einen Löffel und eine alte Aluminiumkuchenform. Er schmierte einen kräftigen Klecks in die Mitte des Tellers, und schon wehte der Duft in die warme Küchenluft. Vielleicht, nur vielleicht, würde sie dem Geruch in den Unterschlupf folgen.
Er schnappte sich wieder seine Taschenlampe, wickelte sich in zwei Schichten ein und trat noch einmal in den Sturm. Diesmal schlug der Wind härter zu, strich über Raymonds Gesicht und zerrte wie gierige Finger an seinem Mantel.
Er umklammerte den Blechteller, an dem die flache Schicht Erdnussbutter wie ein Bonbon klebte. Der Duft schnitt bereits durch die Kälte, dick und deutlich in der eisigen Luft. Raymond bewegte sich vorsichtig, indem er seinen früheren Weg über den Hof zurückverfolgte.
Der Schnee war schnell gewachsen; seine früheren Fußspuren waren bereits verschwunden, ausgelöscht, als wäre er gar nicht hier draußen gewesen. Der Lichtstrahl seiner Taschenlampe hüpfte und schwankte, während er ging, und landete schließlich auf dem reglosen Klumpen in der Nähe des Zauns.
Immer noch da. Immer noch halb begraben. Immer noch wachsam. Das Schwein hatte sich nicht mehr bewegt, seit Raymond gegangen war. Es sah jetzt noch schwächer aus – zusammengekauert, zitternd, eisglatt. Der Schnee hatte sich auf seinem Rücken aufgetürmt und klebte in starren Kämmen an den Borsten.
Nur das leichte Heben und Senken seines Brustkorbs verriet, dass es noch atmete. Raymond wurde langsamer, hockte sich ein paar Meter entfernt hin und ließ die Dose Erdnussbutter in den Schnee gleiten. “Da hast du’s”, murmelte er. “Innen ist es warm. Und trocken.”
Die Ohren des Schweins zuckten. Es schnaubte oder grunzte nicht. Es starrte nur. Dann – ein Geräusch. Nicht von dem Schwein. Ein schwaches, gedämpftes Wimmern. Raymond versteifte sich. Ein weiteres Quieken, leise und angestrengt, erhob sich unter dem Körper des Schweins. Er lehnte sich leicht zur Seite und blinzelte durch den Wind.
Da sah er es – eine flackernde Bewegung unter dem Bauch des Schweins. Ein kleines Zittern im Schnee, als hätte sich etwas darunter Verborgenes bewegt. Etwas Lebendiges. Das Schwein bewegte sich leicht und rollte sich enger um die Gestalt unter ihm zusammen.
Für eine Sekunde sah Raymond einen Fleck auf dem Fell. Nicht der des Schweins. Es war etwas anderes. Etwas Kleineres. Es bewachte ihn. Er bewegte sich nicht. Atmete nicht. Was auch immer diese Kreatur war, das Schwein hatte es warmgehalten – es mit dem letzten Rest seiner Kraft abgeschirmt. Es hat nicht nur überlebt.
Es hatte etwas anderes gerettet. Raymonds Herz pochte. Er stand langsam auf und ging einige Schritte zurück in den Stall. Dann öffnete er die Tür weit, legte die alte Campingdecke aus und wartete. Es dauerte nicht lange.
Der Geruch musste den Rest erledigt haben. Er drehte sich gerade noch rechtzeitig um, um zu sehen, wie das Schwein zitternd, aber entschlossen auf die Beine kam. Es taumelte durch die Spur, die er freigelegt hatte, und hielt nur einmal inne, um einen Blick auf die kleine Mulde zu werfen, die es hinterlassen hatte, dann humpelte es in den Schuppen und brach völlig erschöpft auf der Decke zusammen.
Raymond verschwendete keine Zeit. Er sprintete über den Hof, ließ sich in der Mulde auf die Knie fallen und begann, den Schnee mit beiden Händen wegzubürsten. Die Kruste war fest und hart, aber nicht tief. Dann fanden seine Finger es. Ein Fleck mit nassem Fell.
Ein kleiner, zusammengerollter Körper. Zitternd. Noch lebendig. Er wickelte es in sein Halstuch, drückte es an seine Brust und trug es in den Schuppen. Das Schwein beobachtete ihn mit halbgeschlossenen Augen, verfolgte aber jede seiner Bewegungen. Er legte das Bündel neben sie.
Das kleine Geschöpf rührte sich – kaum – und drückte sich an die Wärme der Schweineflanke. Raymond kniete einen langen Moment dort, Schnee tropfte von seinem Mantel, sein Atem kam in Wolken. Sie hatten es bis hierher geschafft. Jetzt lag es an ihm, dafür zu sorgen, dass sie auch den Rest des Weges schafften.
Der Sturm war jetzt unerbittlich, wirbelte herum wie ein lebendiges Wesen und kratzte an Raymonds Mantel, als er zurück zum Stall stolperte. Drinnen lag das Schwein still, sein massiger Körper hatte sich um das winzige, zitternde Geschöpf geschlungen.
Die Decke unter ihnen war feucht, aber sie bot einen gewissen Schutz gegen den gefrorenen Boden. Raymond ließ sich neben den beiden auf die Knie fallen und holte Luft. Das zerbrechliche kleine Wesen schmiegte sich in die Bauchdecke des Schweins, seine winzigen Gliedmaßen zuckten, sein Atem war zittrig, aber echt.
Sein Fell war dünn, zu dünn für dieses Wetter, und seine Knochen fühlten sich unter Raymonds Fingern wie Zweige an. Das war nichts, was er allein bewältigen konnte. Nicht hier draußen. Nicht heute Nacht. Er zog sein Telefon aus dem Mantel und wählte. Die Leitung klingelte einmal.
“Dr. Morris”, kam die schroffe, aber vertraute Stimme. “Ich bin’s. Raymond”, sagte er, die Stimme heiser von der Kälte. “Ich habe etwas. Ein Schwein, es war eiskalt draußen im Schnee. Und noch etwas anderes. Ein… Ich weiß nicht einmal, was es ist. Klein und schwach, ich glaube, es ist in Schwierigkeiten.”
Einen Moment lang herrschte Schweigen. “Holt sie her. Sofort”, sagte Morris entschlossen. “Ich bereite den Raum vor. Fahr vorsichtig, Ray.” Raymond legte auf und blieb einen Moment lang stehen, starrte auf das Schwein und das kleine Bündel an seiner Seite. Er war zweiundachtzig.
Sein Rücken war nicht mehr das, was er einmal war. Selbst das halbe Gewicht des Schweins zu heben, könnte ihn für Tage außer Gefecht setzen – oder schlimmer. Aber es war keine Zeit für Vorsicht. Nicht jetzt. Nicht, wenn Leben auf dem Spiel standen. Er wickelte die kleine Kreatur fest in seinen Schal, dann wandte er sich dem Schwein zu. Er schnappte sich die Campingdecke und wickelte sie, so gut es ging, um das Schwein.
Der Wind schlug ihm entgegen, als er die Tür des Schuppens öffnete. Raymond spannte sich an. Einen Arm unter der Brust des Schweins, den anderen hinter sich herziehend, begann er es zu ziehen. Seine Beine zitterten. Mit jedem Schritt schoss ihm ein Feuer über den Rücken. Aber das Schwein wehrte sich nicht. Es stöhnte leise, schwer und schlaff, und ließ sich von ihm führen.
Jeder Zentimeter zum Lastwagen fühlte sich wie eine Meile an. Aber er hielt nicht an. Er konnte nicht. Er erreichte den Lastwagen und hob das Schwein mit aller Kraft, die er noch hatte, auf die Ladefläche. Dann wandte er sich der kleineren Kreatur zu, die immer noch in ein Tuch gewickelt war. Als er sich hinunterbeugte, um es anzuheben, blieb sein Fuß an der eisigen Kante der Auffahrt hängen.
Seine Beine flogen ihm aus dem Rücken. Der Boden knallte auf seinen Rücken. Ein weißer Schmerz schoss seine Wirbelsäule hinauf. Er keuchte, und der Atem wurde ihm abrupt abgenommen. Einen Moment lang konnte er sich nicht bewegen. Die Kälte sickerte durch ihn hindurch, schnell und strafend. Nein. Nicht jetzt.
Er presste seinen Kiefer zusammen, biss die Zähne gegen den Schmerz zusammen und zwang sich, sich auf die Seite zu drehen. Die in eine Decke gehüllte Kreatur lag nur wenige Meter entfernt, unberührt. Sie wimmerte leise. Raymond stöhnte, ging auf die Knie und kroch zu ihr.
Er zog das Bündel an seine Brust und stand auf, einen Fuß nach dem anderen, sein Atem ging stoßweise. Er taumelte zum Lastwagen, öffnete die Beifahrertür und legte die Kreatur vorsichtig auf den Sitz. Dann kletterte er hinter das Lenkrad, wobei jeder Muskel in seinem Rücken aus Protest aufschrie.
Aber er hielt nicht an. Er ließ den Motor an und fuhr auf die Straße hinaus. Die Scheibenwischer konnten kaum mithalten. Der Schnee hämmerte wie Fäuste gegen die Scheibe, und die schmale Landstraße verschwand alle paar Sekunden in einem weißen Strudel.
Raymond lehnte sich in seinem Sitz nach vorne und blinzelte, die Fingerknöchel waren weiß auf dem Lenkrad. Sein Rücken pochte bei jeder Unebenheit auf der Straße. Was auch immer er getan hatte, als er gestürzt war, es war keine Kleinigkeit. Aber es war jetzt keine Zeit, darüber nachzudenken.
Das Schwein lag zusammengerollt auf der Ladefläche, unbeweglich, aber atmend. Die winzige Kreatur lag neben ihm auf dem Beifahrersitz, eingewickelt in Raymonds alten Wollmantel, und ihr Atem beschlug schwach gegen die Scheibe.
“Halten Sie durch”, murmelte Raymond. “Wir sind nah dran.” Er nahm die lange Kurve auf der Hollow Creek Road zu schnell – er wusste es in dem Moment, als die Reifen die Bodenhaftung verloren. Der Lastwagen schüttelte sich. Das Heck geriet ins Rutschen. Bäume zogen an seinem Fenster vorbei.
Raymond riss das Steuer herum, sein Herz hämmerte. Der Lkw schleuderte seitlich über die vereiste Straße, überschlug sich ein- bis zweimal, bevor er auf dem trockenen Schotter in der Nähe des Seitenstreifens zum Stehen kam. Er ruckte, dann richtete er sich auf. Ganze fünf Sekunden lang atmete er nicht.
Dann zwang er sich, weiterzufahren. Vor ihm tauchten Lichter auf, schemenhaft durch den Schnee. Das kleine Klinikgebäude, ein umgebautes Bauernhaus, das direkt an der Straße lag, kam in Sicht. Er fuhr mit quietschenden Bremsen auf den Parkplatz, und in dem Moment, in dem der Lastwagen zum Stehen kam, schwang die Tür der Klinik auf.
Dr. Morris stand in Kittel und Stiefeln im Eingang und eilte bereits auf ihn zu. Raymond stolperte aus dem Fahrerhaus, wobei er bei jedem Schritt zusammenzuckte. “Hinten rein”, sagte er mit rauer Stimme. Gemeinsam schleppten sie zuerst das Schwein hinein, dann die gebündelte Kreatur.
Morris sagte nichts, sondern bewegte sich mit geübter Geschwindigkeit und bellte einem jungen Assistenten, der im Flur erschienen war, Befehle zu. “Legt sie hier hin”, sagte Morris und nickte in Richtung des gepolsterten Tisches. Er wickelte die kleine Figur vorsichtig aus und untersuchte sie mit vorsichtigen, geübten Händen.
Raymond schwebte neben ihm, jeder Muskel in seinem Körper angespannt. Schließlich blickte Morris auf. “Der Kleine ist ein Kämpfer”, sagte er. “Kalt, unterernährt, dehydriert – aber es hält durch.” Raymond stieß einen zittrigen Atem aus. “Und das Schwein?”
“Schock und Aussetzung. Aber sie ist stabil. Habt ihr sie zusammen gefunden?” Raymond nickte. “Sie hat das Kleine warm gehalten. Hat es bewacht.” Morris blinzelte langsam und studierte die Kreatur erneut. Dann strich er vorsichtig über das Fell um die Schnauze. “Also, was ist es, ein streunender Hund?”
“Sicher, aber dieser kleine Kerl ist kein gewöhnlicher Streuner”, sagte er. “Sieh dir die Schnauze an. Die Augenform.” Er drehte sich zu Raymond um. “Du hast dir einen Mischling geangelt.” Raymond runzelte die Stirn. “Einen was?” “Hund und Wolf”, sagte Morris leise. “Wahrscheinlich die zweite Generation.
“Vielleicht wurde er von seinem Besitzer ausgesetzt, als die Dinge kompliziert wurden, wer weiß?” Sagte Morris und zuckte mit den Schultern. Raymond starrte auf die kleine, zitternde Gestalt hinunter, die in Decken und Unglauben gehüllt war. “Sie hätte es ohne das Schwein nicht geschafft”, fügte Morris hinzu.
“Sie binden sich nicht ohne Grund aneinander.” Raymond sah zwischen ihnen hin und her – das riesige, ramponierte Schwein, das ruhig auf einer Heizmatte lag, und das halb erfrorene Wesen, das sich eng an ihre Flanke drückte. Und er wusste, was er zu tun hatte.
Raymond saß in der Ecke des Untersuchungsraums, die Jacke ausgezogen, die Wirbelsäule steif, und sah dem Tierarzt bei der Arbeit zu. Sein Atem hatte sich endlich wieder beruhigt, aber das Adrenalin hatte ihn noch nicht ganz verlassen. Es schwirrte in seiner Brust, hinter seinen Rippen, und wollte sich nicht beruhigen.
Das Schwein – jetzt gesäubert und aufgewärmt – lag auf einer Heizmatte, die Augen halb geschlossen, aber immer noch wach. Sie wandte ihren Blick nicht von der kleineren Kreatur ab, die sich an ihre Seite schmiegte. Nicht einmal für einen Moment. Der kleine Mischling hatte aufgehört zu zittern.
Ihr kleiner Brustkorb hob und senkte sich in einem gleichmäßigen Rhythmus, die Augen waren geschlossen, eine Pfote zuckte im Schlaf. “Sie wird es schaffen”, sagte Dr. Morris. “Das Schwein auch. Sie braucht nur Ruhe. Flüssigkeitszufuhr. Nahrung. Aber das ist ein Band, das man nicht zerreißt.” Raymond nickte langsam.
“Sie bleiben zusammen”, sagte er leise. “Was auch immer sie durchgemacht haben… sie dürfen einander behalten.” Morris lächelte ein wenig. “Denkst du, was ich denke, das du denkst?” Raymond antwortete nicht sofort.
Er stand auf, ging zum Tisch und strich dem Schwein sanft mit der Hand über das raue Fell. Ihr Ohr zuckte als Antwort, aber sie wich nicht zurück. Er sah den schlafenden Mischling an. Ihre Ohren zuckten, als sie träumte. “Ich habe das Zimmer”, sagte er. “Und ich könnte Gesellschaft gebrauchen.”
Am nächsten Morgen schneite es immer noch, als Raymond in seine Einfahrt fuhr und die frühe Sonne schwach durch die schweren Wolken leuchtete. Die Straße war gerade so weit geräumt worden, dass er nach Hause fahren konnte. Auf dem Rücksitz rührte sich das kleine Geschöpf und blinzelte ihn mit Augen an, die nicht mehr trüb, sondern hell und wachsam waren.
Neben ihr, in Decken eingekuschelt, döste das Schwein leise vor sich hin, ihr Atem war tief und langsam. Raymond kletterte hinaus und öffnete die Tür. “Kommt, ihr zwei”, sagte er leise. “Willkommen zu Hause.” Er trug die beiden nacheinander herein und setzte sie in der Nähe des Kamins ab – das Schwein auf einem dicken alten Teppich, der Mischling eingerollt neben ihr.
Die Wärme der Flammen färbte den Raum in sanftes Gold. Raymond schenkte sich eine Tasse Tee ein, der Schmerz in seinem Rücken war immer noch stechend, aber erträglich. Er ließ sich in seinen Stuhl sinken und saß schweigend da. Draußen hatte sich der Sturm gelegt.
Drinnen fühlte sich das alte Haus wieder … voll an. Das Schwein öffnete ein Auge und stützte sein Kinn sanft auf die Seite der Kreatur. Der Hybrid blinzelte zu Raymond hinauf. Er lächelte ein wenig. “Ihr werdet Namen brauchen”, sagte er, hauptsächlich zu sich selbst. Und zum ersten Mal seit Jahren, als das Feuer knisterte und der Schnee von den Fenstern schmolz, fühlte sich Raymond nicht allein. Ganz und gar nicht.